Траектория
- Автор: Александр Леонидов
- Жанр: Детектив / Советская проза
- Дата выхода: 1986
Читать книгу "Траектория"
36.
Уборщица Мария Васильевна уже несколько раз заглядывала в мой кабинет и теперь сердито гремит ведром в коридоре. Но я, не отрываясь от протокола, продолжаю слушать сжавшуюся в серый комок Степаниду Ивановну.
Три года назад она овдовела. Репиков увидел вывешенное ею на столбе у трамвайной остановки объявление о сдающейся комнате и вскоре поселился у Степаниды Ивановны. А через некоторое время предложил зарегистрировать брак. Она долго колебалась — ведь он был моложе на несколько лет, но потом уступила, боясь в старости остаться одной — детей у нее нет. После регистрации Репиков вел себя, как порядочный человек. Правда, Степанида Ивановна стала замечать, что к нему приходят какие-то подозрительные личности, но значения не придавала, пока не обнаружила в сарае несколько ковров и шапок. Догадавшись, что вещи краденые, она высказала все Репикову. Тот промолчал, но ночные посещения не прекратились. Тогда Степанида Ивановна решила припугнуть его участковым. Репиков, ни слова не говоря, избил ее и закрыл в погребе. Наутро, вытащив едва живую от страха и холода, не повышая голоса, сказал: «Еще пикнешь, живьем в огороде закопаю. А не успею, кореша на части разорвут!» После этого она слегла, а когда поднялась на ноги, Репиков, не давая опомниться, велел ехать на вещевой рынок — сбывать краденое. Степанида Ивановна категорически отказалась, и снова была избита. Так продолжалось несколько раз. Однажды, пока он был на работе, она тайком пошла в опорный пункт милиции, но Репиков словно поджидал. Встретил и угрозами заставил идти домой, где снова жестоко избил. Степанида Ивановна смирилась.
— Вы знали что-нибудь о прошлом своего мужа? — спрашиваю я.
— Он говорил, что с Алтая, родни никого не осталось... Потом-то я догадалась, откуда он у нас в городе появился. Сидел он, видно. Я еще больше бояться стала... Измывался он надо мной...
Записываю эту горькую исповедь и прошу Степаниду Ивановну расписаться в протоколе.
Она уходит, а я тупо гляжу в пространство. На осмысленный взгляд просто не хватает сил. Это понимает и кузнец из артели «Ударник», изображенный на металлической табличке сейфа. Его молот замирает в воздухе...
Звонок телефона.
— Лариса Михайловна, — слышу взволнованный голос в трубке. — Извините, что поздно, я целый день не мог вас застать.
— Извиняю, но кто это?
— Зайцев, — обижаются на другом конце провода.
— Какой Зайцев?
— Подсобник бабарыкинский. Из вычислительного центра... Вспомнили?
— Здравствуйте, Григорий Юрьевич. У вас что-нибудь случилось? — спрашиваю я, понимая, что без причины Зайцев не стал бы меня разыскивать.
— Вообще-то, ничего, просто я человека в «пирожке» встретил. Оказывается, он у нас в институте работает.
— Вы можете попросить его зайти ко мне в прокуратуру? Завтра, часам к десяти.
— Могу. Каникулы кончились, — смеется Зайцев. — Приступил к своим обязанностям. Обязательно завтра скажу. Да, его фамилия Самаркин. Мы в восемь пятнадцать начинаем, так что к десяти часам он у вас будет.
Благодарю Зайцева, кладу трубку и задумываюсь. Странно. Звонок пробудил во мне угасшие было желания двигаться и заниматься полезной деятельностью. Интересно, кто из экспертов может быть в лаборатории вечером в начале девятого? Разве что Эдвард? Он старый, одинокий и не любит смотреть телевизор. Набираю номер.
— Эдвард Сергеевич? Думала, вы уже дома, кино по телевизору смотрите, — шучу я. — Это Привалова... Передо мной лежит паспорт, и я точно знаю, что фотография переклеена, но как ни присматриваюсь, следов подделки узреть не могу...
— А вы хорошо присматриваетесь?
— Очень.
— М-да... Если это на самом деле так, у вас в руках довольно редкая вещь.
— Кто бы ее мог изготовить?
— Сразу и не сообразишь, — сопит в трубку эксперт. — У нас в городе таких «умельцев» не осталось... Как говорится, иных уж нет, а те далече... — Уловив мое настроение, эксперт успокаивает: — Вы не печальтесь, Лариса... Поговорите с Мотей... С Матвеем Иосифовичем Шпаком... Правда, он и мне в отцы годится и давненько ни в чем таком не замечался, но чем черт не шутит... А гравер он высшей квалификации. Это работники НКВД еще в тридцатые годы заметили.
— Сидел? — догадываюсь я.
— Неоднократно, — подтверждает эксперт и спохватывается: — Вы сильно-то не обнадеживайтесь, может, Моти и в живых нет.
Я не падаю духом, а звоню в адресное бюро.
Шпак жив, и я, не раздумывая, спешу к нему на свидание...
Двери квартиры за свою долгую службу перевидели столько замков, что если кому-нибудь взбредет в голову вставить еще один, у него просто не будут держаться шурупы. Нажимаю на кнопку одного из четырех звонков, но, видимо, не на ту. Открывает мне низкорослая, похожая на колобок, запенсионного возраста женщина.
— Вам кого?
— Матвея Иосифовича.
— Ему и надо звонить... Вторая дверь направо.
Сообщив это, она равнодушно поворачивается и, даже не поинтересовавшись, закрыла ли я за собой дверь, скрывается в глубине заставленного столетним хламом коридора.
Стучу во вторую направо.
— Войдите, — раздается надтреснутый старческий голос.
В комнате с высоким потолком и потемневшей известкой на стенах лежит на диване укрытый по самый подбородок суконным одеялом старец с заросшим седой щетиной лицом.
— Добрый вечер, — приподнимает он в улыбке уголок рта, — вы из райсобеса или райздрава?
— Они тоже приходят в столь поздний час? — вежливо интересуюсь я.
Выпуклые глаза Матвея Иосифовича не по-стариковски остро впиваются в меня.
— Начинаю догадываться, из какой вы организации, — помаргивая, будто в глаз попала соринка, говорит он.
— Вот и прекрасно... Я из прокуратуры.
— И зачем же понадобился прокуратуре дряхлый, больной Мотя Шпак? Он уже давно ничего не может... Но заметьте, я всегда пробивал себе путь к свободе примерным трудом. Это понимали, ценили и освобождали досрочно.
— А как же столь примерный человек снова попадал за решетку?
— Губила доброта! — Матвей Иосифович выползает из-под одеяла и, пристроив поудобнее подушку, конфузливо застегивает на груди клетчатую рубашку. — Мои руки, которые товарищи из НКВД справедливо считали золотыми, были нужны всем... А я не умел отказывать. «Мотя, сделай ксиву». — «Пожалуйста». «Мотя, нужна печать артели». — «Пожалуйста». «Мотя, сделай клише, совсем пообносились, не идти же на гострудсберкассу». И я делал, характер мягкий...
— Преступно мягкий, — уточняю я.
Старик вздыхает:
— И не говорите... Вот однажды, это было еще в Одессе, приходит ко мне Бенцион Крик...
— Матвей Иосифович, — укоряю я. — Про Беню Крика расскажите своим соседям. Мне поведайте об этом документе...
Вынув из сумочки паспорт Данилова с фотографией Репикова, кладу на одеяло.
Шпак осторожно приоткрывает его, тут же захлопывает.
— Что такое, Матвей Иосифович?
Он поджимает губы.
— Это мурло вызывает у меня аллергию... Даже на зоне я с такими не дружил. У них напрочь отсутствует чувство меры.
— Не подскажете ли фамилию этого аллергента?
— Там, — Шпак делает многозначительную паузу, — я встречался с ним дважды. В сорок девятом знал его как Козина. В пятьдесят пятом вдруг узнаю, что он Столяров. Теперь, — Шпак боязливо касается ногтем корочки паспорта, — как видите, его фамилия Данилов... Или уже нет?
— Уже нет. Настоящая фамилия вашего старого знакомого — Репиков... Так, вы узнали свою работу?
— Я понимаю, у вас есть профессиональные тайны, но сделайте одолжение старому человеку... Где сейчас этот тип? — робко интересуется Матвей Иосифович.
Понимаю причину его беспокойства.
— Репиков арестован.
Шпак приободряется.
— Надеюсь, когда он выйдет, меня уже не будет в этом мире... Итак, несколько лет назад, в августе, заявляется ко мне этот тип. Сует эту ксиву и свое мурло шесть на пять на глянцевой фотобумаге. Сделай, просит. Я, расстроившись, отвечаю, что первый раз вижу паспорт в таком исполнении, новый то есть. Говорю: болен я, руки дрожат... Но если бы вы тогда заглянули в глаза этого типа, у вас бы не возникло вопроса, почему Мотя Шпак согласился... Умереть я не против, но хочу своею смертью... Учтите, денег я у этого бандита не брал!
Последние слова Шпак произносит с пафосом.
— Учту... А после этого вы встречали Репикова?
— Боже упаси! — вскидывает руки Матвей Иосифович.