Весна на разных полюсах

Настолько хорошо, что навсегда.

Женщина отстраняется.

Очереди всё равно. Просто подрались из-за места, да. Она меня толкнула, да. Я злюсь, да. Я очень злюсь. На эту бесконечную очередь и на женщину. На себя и своё отражение в её глазах, тоже разбитое.

И вы злитесь.

Только как у нас разное «нет», так у нас и разная злость.

Потому что я слышу причину.

Бонг-донг.

Вот она.

Вверх-вниз.

Даже если её закроют ширмой, закрасят цветочками, буду знать, что она двигается вверх-вниз.

Лево-право. Топ-топ.

Эта причина в нём и в нас.

Разница в том, что ваша ненависть не сравнится с моей, пока вы не поймёте, что на самом деле ненавидите.

Пойдём, малец, твоя тётя испачкалась в крови. Она некоторое время будет сдирать с себя эти красные следы. Вместе с кожей, волосами и воспоминаниями.

Не помню, значит, не было. Не верю, значит, нет ничего. Даже если и кожи уже нет. И самого человека нет. Главное, что не помнит и не верит.

Не смотри так, да, руки в крови. Надо вымыть, иначе – антисанитария. Жаль, не спасёт это – я ведь не умею, как они, забывать. У тёти теперь тоже везде кровь. Может, хоть так заметит, что это не просто краска. Нет… Даже если глаза ей выдавить, и весь мир туда залить, всё равно сделает вид, что не настоящий он. Не бывает же настоящей крови. Слишком это ужасная вещь, чтобы в неё верить. А тётя хочет думать, что всё вокруг прекрасно и идеально. Что она никогда не делала и не сделает ничего плохого. И крови у неё на лице нет. А если кто-то скажет, что есть – соврёт.

Она сама вырвет себе глаза, чтобы не видеть, как пресс давит живое. Иначе ей придётся признать, что она просто стояла, когда ему отдавали детей. Это сделает её не такой идеальной, верно? И мир будет не таким прекрасным.

Но зато ты, малец, сможешь научиться бессилию. И будешь смотреть.

Сам выберешь, остаться в очереди или останавливать её. Думаю, тебе понравится твой выбор.

Потому что он должен быть. Даже если неправильный. Выбор – лучше безответственности, а реальность – лучше иллюзии. Пусть мы в ней и бесполезные точки пунктирной очереди.

Это не страшнее, чем сдирать с себя кожу вместе с воспоминаниями, как это делает та тётя. Ей было и будет больно. Просто она это не признаёт.

А когда признает – разорвёт себя на части, чтобы выдрать всю чужую кровь.

Потому что нет чужой крови.

Есть только наши оправдания, что кровь – чужая.