Не отпускай меня
- Автор: Джулс Пленти
- Жанр: Любовные романы
Читать книгу "Не отпускай меня"
Глава 1. Нара. Неприятности только начинаются!
На дворе май, и каждая молекула воздуха пахнет сиренью. Глаза у меня текут, и я чихаю без остановки. Я победитель по жизни. Если разыгрывается лишний билетик в лотерее неудачников, то я обязательно его выиграю. Как, например, редкую аллергию на сирень и черемуху.
— Нара, может, таблеточку? — сострадательно спрашивает Надя, протягивая мне очередной бумажный платок.
Я высмаркиваюсь, и белое полотно сразу превращается в склизкий комочек. Урны поблизости нет, и я сую его в карман? к остальным таким же.
Таблеточку. Хорошо бы. Но кто-то забыл их купить. И этот кто-то — это я: человек, который весной не может спокойно пройти мимо куста сирени.
— Куплю сегодня, — обещаю я, чувствуя, как слизистая глаз противно набухает.
— Может, заскочим в "Макдак"?
— Не могу! — Я поудобнее перехватываю громоздкую папку с эскизами, которая норовит выскользнуть. — Смена через час.
Вспоминаю, что мне предстоит, и настроение резко падает, пробивает дно и уходит в минус. Последний месяц на работу я хожу, как на заклание, хотя еще недавно летела туда, как на крыльях. Плюсов, как по мне, было достаточно. Во-первых, у меня появились собственные деньги, во-вторых, вкусного кофе хоть залейся и бесплатно, а в-третьих, общение. Я люблю общаться, да и люди попадаются интересные. Например, поэтесса, которая пишет стихи в нашей кофейне. Стихи у нее слишком откровенные — со всеми этими охами-вздохами и «нефритовыми стержнями», — но зато она веселая. А еще есть парень-фанат комиксов DC, который часто дарит мне милый мерч.
Впрочем, человеческий фактор меня и подвел. Я не разобралась еще, кто он: то ли мажор, то ли претенциозный офисный планктон. А, может, и то, и то. Но одно точно — говнюк еще тот! Сначала он показался мне милым парнем, с которым можно поболтать. А потом увидел мой бейджик, и началось.
— Слушай, Нара, да забей ты на него! Может, он и не придет сегодня.
Как же, не придет! Придет, еще как! У него в подвале, наверное, висит мой рабочий график. Нельзя пропустить ни единого шанса подколоть.
— Знаешь, я себя чувствую, как кролик перед удавом. Он меня гипнотизирует, и я несу какую-то чушь.
— Тебе надо проще относиться к такому. Он же не первый, кто подкалывает тебя из-за имени. Папка твой был большой оригинал, зато вряд ли в Москве найдется много девушек с таким именем.
Дотнара. Это мое имя. Знаете, была такая причуда в советские времена, когда детей называли Владленами, Октябринами и прочими именами, которые были выдуманы в честь новорожденного государства. И это еще не самая жесть в плане сокращений. Дотнара — дочь трудового народа. Ха. Той страны уже нет. Да и не жила я в ней, и знаю, что там происходило только из уроков истории. Дело даже не в том, что мои родители хотели соригинальничать, как сейчас, когда девочек называют Дейенерис или Кхалиси. Меня просто назвали в честь бабушки.
Впрочем, я обычно представляюсь всем Нарой, но в нашей кофейне на бейджах принято писать полные имена. Вот все и знают. Кто-то не обращает внимания, кто-то удивляется, кто-то даже делает комплименты. А кто-то хейтит. Таких мало, и он один из них.
— Нара, а ты не думала, что он просто хочет подкатить?
— Тогда он отбитый неадекват.
— Может, у него просто мало опыта или побывал на курсах агрессивного пикапа?
Я морщусь. Ненавижу пикаперов.
— По-моему, он просто говнюк.
— Симпатичный говнюк- неадекват?
Этот вопрос вводит в ступор. Вспоминаю его. Симпатичный: высокий, с темными волосами и глазами. Я бы сказала, что в моем вкусе, если бы не подколочки, подковырочки и какое-то презрительное отношение.
— На любителя, — отмахиваюсь я, делаю глубокий вдох и добавляю: — Ладно, пора на смену.
Моя форма — это белый верх и черный низ, а сверху — темно-зеленый фартук. Я приглаживаю собранные в пучок волосы, беру стопку планшетов, которые используются в качестве меню, и иду в зал.
Он там. Ну за что мне это? Сидит и ржет в компании рыжего парня. Разворачиваюсь так резко, что чуть не сбиваю с ног Алину, которая несет поднос с чаем.
— Прости, — шепчу я и бегу к бару, где стоит Вера.
Вера собирает в хвост ярко-малинные волосы. Хорошо, что наша кофейня эта — демократичное, и здесь никто не станет фукать из-за ярких волос или пирсинга.
— Спаси меня, прошу! — умоляю я.
— Что такое? — спрашивает она и, прищурившись, сканирует зал.
— Ты не могла бы обслужить девятый столик?
— Опять пришел твой поклонник? — ухмыляется Вера.
— Вера, пожалуйста, — гнусавлю я и опять чихаю.
— Будь здорова. Хорошо, сжалюсь! Но только потому, что ты опять в соплях из-за сирени.
Забирает у меня планшет и походкой грациозной пантеры и с воинственным выражением лица шагает к столику.
Я прячусь за баром и наблюдаю за происходящим. Он ей что-то говорит, Вера кивает и идет обратно, делая мне знак, что сражение проиграно еще до начала.
— Сказал, что свои кровные вложит только в руки истинной Дочери трудового народа, и еду примет тоже только из ее рук. Прости.
Беру планшет и тащусь к столу. Мало мне соплей и слез от сирени, так еще и этот!
— Посмотрите меню, а я подойду к вам чуть позже, — выговариваю скороговоркой, плюхая планшеты на стол.
Смотрит на меня нагло и в упор. Глаза у него прожигающие. Нас, голубоглазых людей, надо защищать от этого темноглазого гипноза. От таких глаз не спрятаться. Взгляд скользит по мне, отмечая каждое несовершенство: красные глаза, припухший нос и, наверное, даже замазанный тональником прыщ на подбородке.
— Нет, Дотнара! Подождите, мы сейчас быстро закажем.
Я хочу сказать, что есть и другие посетители, которые нуждаются во мне, но кофейня почти пуста, и теми, кто есть, занимаются девочки.
Киваю и встаю у стола. Может, сегодня он торопится и ему не до меня? Может, сейчас они, молча закажут, и мне удастся спихнуть заказ на одну из коллег?
— Скажите, девушка, вы бывали в "Мавзолее"? — спрашивает рыжий с самой серьезной физиономией.
Началось.
— Нет, не была, — бормочу, чувствуя, как по телу проносится волна жара.
— Думаю, вам нужно сходить, — говорит он ухмыляясь. — Знаете, если девушка с таким именем и такой мощной харизмой придет туда, вождь мирового пролетариата восстанет и начнется зомби апокалипсис. Будет весело.
— Вы готовы заказать? — выдавливаю я.
— Да, бизнес-ланч и чай с сахаром. По-пролетарски крепкий. И чтоб стакан был граненый, — отвечает он, едва сдерживая смех.
— А вам? — спрашиваю я у рыжего.
Меня словно приковали к позорному столбу. Надо стиснуть зубы и протерпеть.
— То же самое! — отвечает, с трудом подавляя смешок.
— Хорошо, — я поспешно ретируюсь.
С кухни сообщают, что заказ готов, и я осматриваю зал в поисках кого-нибудь, кого можно попросить отнести его. Все, как испарились. Делать нечего! Беру поднос и тащусь к девятому столику, который стал для меня проклятьем.
Выставлю тарелки. К любому заказу всегда идет небольшой комплемент: стакан воды с лимоном и шоколадка. Я уже упоминала свою неуклюжесть? Мне почти удается разгрузить поднос и сбежать, когда я задеваю стакан с долькой лимона, и вода выплескивается на брюки моего мучителя.
— Ой, простите! — бормочу я и выхватываю из-за пояса салфетку.
Надо исправлять оплошность, но не очень-то прилично просушивать чужие брюки. Сразу представляю, сколько неприличных шуточек на меня посыплется, если я сейчас наклонюсь и начну просушивать бедра незнакомого парня. Останавливаюсь в нерешительности, но он молча забирает салфетку из моих рук.
Я убегаю. Молча и позорно.
Отсиживаюсь в туалетной кабинке. Проходит минут двадцать — пора идти за новой порцией унижений. Девятый стол пуст — только грязная посуда и конверт с оплаченным счётом. Заглядываю внутрь. Там меня ждет "тысячная" купюра и записочка: "на нужды революции". Он всегда оставляет хорошие чаевые, но от них как-то кисло на душе.
Я запиваю таблетку водой и плюхаюсь на кровать. Затыкаю в уши наушники и выбираю трек наугад.
Перемен требуют наши сердца… Голос, который словно сваи заколачивает. Настолько мощно, что ритм сердца ускоряется, чтоб поспевать.
Музыка прерывается каким-то уведомлением и запускается снова. Скашиваю глаза на экран. ВК. Кто-то там еще сидит? Я и сама удивлена, что еще не снесла приложение. Ах да! Оно мне нужно, чтобы музыку слушать.
Подгорает спросить, почему у него нет ни одной фотки, но не хочу показывать, что меня чем-то зацепил этот разговор. Я и сама не знаю чем.
Я забираю из ее рук тяжеленные пакеты и тащу на кухню. Титаническим усилием водружаю на стол и начинаю разбирать.
— Что готовишь на этой неделе? — спрашиваю с любопытством.
Моя мама — фуд-блогер. Снимает видео для Youtube-канала "Света готовит". Она хороша и уже набрала больше миллиона подписчиков. Но как бы мама ни пыталась задействовать меня в видео, ничего путного никогда не выходило. У кого-то ручки-жопокрючки. Если что-то надо не разлить, я разолью, не разбить — разобью. Да еще и безупречный белый фон запачкаю пастелью или углем.
