Инструктор по любви
- Автор: Кристина Мульер
- Жанр: Любовные романы
- Дата выхода: 2022
Читать книгу "Инструктор по любви"
Глава 7. «Шах и мат»
– Леона, ты влюблена в мистера Мартена.
– Я не… не понимаю, о чём ты, – вглядываюсь в глаза Стефани, слегка прищурившись. – Нет, я не…
– Да, Леона. Ты – да, – она ласково улыбается, но в её взгляде мелькают нотки сочувствия.
Да, понимаю, подруга. Я бы тоже посочувствовала тебе, если бы ты влюбилась в женатого мужчину.
– Боже, и что мне теперь делать? – закрываю лицо ладонями, шумно выдохнув.
– Ты ведь говорила, что он несчастлив в браке, да? – Опускаю руки вниз, устало взглянув на Стефани, и равнодушно киваю. – А с тобой… какой он с тобой?
– Он часто улыбается. Люблю его улыбку, – моментально чувствую отвращение к своей же фразе и искривляю губы в презрительной ухмылке. – Короче, мы часто смеёмся. Может, мне стóит рассмотреть вакансию стендапера?
– Ты заставляешь его улыбаться.
Похоже, я заставляю улыбаться не только мистера Мартена, ведь прямо сейчас любуюсь очередной нежной улыбкой на лице Стефани, которая прямо-таки вынуждает меня подарить ей одну неловкую улыбку в ответ.
– И я его прекрасно понимаю.
Стефани улыбается шире, а я закусываю губу, моментально смутившись, ведь никогда раньше у меня не было таких тёплых и даже семейных взаимоотношений с подругами. Обычно всё моё общение с другими особями женского пола сводилось к обсуждению ненужных глупых шмоток и таких же глупых и ненужных парней.
– Прекрати, ты меня смущаешь, – издевательски кидаю, искусственно прикрывая лицо.
– Ладно, больше не буду говорить тебе о том, какая ты потрясная, – так же издевательски кидает Стефани, и я поджимаю губы.
Вот же чёрт. Зря я попросила её прекратить. Я ведь иногда забываю о том, какая я потрясная.
– Ты же понимаешь, к чему я клоню?
– Да, понимаю, к тому, что я влюблена в Маэля, а ты – в меня, потому что я такая потрясная? – теперь
– Тебе нужно с ним поговорить. Может, даже признаться…
– Ну уж нет, – грубо перебиваю Стефани, которая аж рот раскрывает от моей наглости. – Он и так считает меня неадекватной из-за…
Замолкаю, осознав тот факт, что Стефани не в курсе моего маленького уикенда в местную больницу, потому что она в тот день уезжала к родителям и пропустила всё веселье.
Понимаю, что Стеф скорее всего не будет гнобить меня за моё столь жалкое времяпрепровождение, но я всё равно по какой-то причине закусываю язык, не в силах поведать ей историю, которая приключилась со мной на почве ссоры с Милли.
Именно поэтому я заканчиваю предложение, которое начала примерно миллион лет назад, пока не улетела в размышления, глупой отмазкой, мол, чего я там только ни делала, из-за чего Маэль может посчитать меня чокнутой, и Стефани, кажется, в это верит. Вот и прекрасно.
– Всё равно, – Стеф встаёт с моей кровати, глянув на меня сверху вниз. – Я считаю, что тебе нужно с ним поговорить. Не бросай всё так… на самотёк. Ты ведь не знаешь, что у него в жизни происходит, – она отходит, вновь принявшись за сортирование вещей.
– Вот именно, что я не знаю, – лениво протягиваю. – А вдруг он маньяк какой-нибудь? – небрежно кидаю, однако капелька сомнений всё же закрадывается в мою душу.
– Сомневаюсь. И потом, я же не предлагаю тебе строить с ним семью и рожать от него детей, – Стефани начинает разглядывать одну из своих вещиц скептическим взглядом. – Просто… не обрубай с ним связи. Насколько я поняла, ему тоже нравится проводить с тобой время, – она морщит нос, откинув кофту на кровать.
– Ты права, – закатываю глаза. – Ладно, ты меня уговорила, – надменно добавляю, заставляя Стефани развернуться и бросить на меня изучающий взгляд.
– А, то есть я тебя ещё и уговаривала? Так получается?
– Спасибо, – еле слышно произношу, найдя глазами ножки её кровати.
– Что-что?
– Спасибо, – громче повторяю, неторопливо подняв взгляд на свою соседку, и натянуто улыбаюсь.
Нет, мне правда приятна её забота. А улыбаюсь я натянуто лишь из-за того, что мне неловко проявлять свои искренние чувства. Да что со мной не так?
– Обращайся, – Стефани вновь дарит мне нежную улыбку и продолжает расправляться со своим шмотьём.
– Я так люблю свободное время.
Выходим с моей новой лучшей подружкой из здания общаги, направляясь к футбольному полю, на котором у нас обычно проходят уроки физкультуры. Свободное время – это время, свободное от уроков (
Я тоже люблю свободное время, почти так же сильно, как его любит Стефани. Но с тех самых пор, как я поссорилась с Милли, я перестала проводить это самое время весело. Обычно мы втроём сбегали за пределы лагеря и гуляли по окраинам, на спор криво подкатывали к бариста в мелких местных кафешках, делали глупые селфи в зеркало в смешных шляпах и были простыми беззаботными восемнадцатилетними девчонками, которым всё было нипочём.
Однако всё изменилось слишком стремительно. Я стала загоняться только больше по поводу своего ментального здоровья, ведь теперь о моих глупых проблемах знал ещё один человек (помимо меня), да и не просто человек, а мистер Мартен – главный плейбой этого несчастного лагеря, дамский угодник, разбиватель сердец и любитель кидать неоднозначные фразы по типу «Я хочу больше, чем этот поцелуй, Беннетт», а потом резко делать драматичный вид и уходить в закат.
Да, такая вот я жалкая. До сих пор помню эту его фразу, хоть и прошло уже два или три дня с тех пор, как он так невзначай кинул её и сказал, что ни за что на свете не будет ничего предпринимать.
А какого чёрта вы тогда это вообще говорили, мистер Мартен?! Я вас не понимаю!
– Да, свободное время – это класс, – отвечаю на автомате, заметив неподалёку сидящего за столиком слишком частого посетителя моих мечтательных снов, непринуждённо печатающего что-то в телефоне.
Неужели он снова переписывается с Сэм?..
– О, смотри, там мистер Мартен. Иди, поговори с ним, – Стефани касается моей спины, слегка подталкивая меня вперёд.
– Ну, я не знаю…
Не замечаю, как мы оказываемся в паре метров от явно не скучающего Маэля, который увлечённо рассматривает экран своего мобильника. Внезапно чувствую сильный толчок и делаю два широких шага вперёд, чуть не упав на столик всем телом.
– Леона?
В мыслях матерю Стефани, которая решила так «помочь» мне, и разворачиваюсь к ней лицом, упирая ладони в деревянную поверхность. Она кивает, игриво улыбнувшись, и поспешно удаляется.
– Добрый день, – поворачиваюсь обратно, натянув на губы лёгкую улыбку, но она, наверное, больше сходит на кривую.
– Ты что-то хотела? – мистер Мартен откладывает телефон на стол, перевернув его экраном вниз, и, скрестив руки, переводит на них вес своего тела.
– Да, хотела, – растерянно кидаю.
Неожиданно понимаю, что до сих пор упираюсь ладонями в стол, из-за чего снова выгляжу очень провокационно. Может, мне уже стóит написать книгу под названием «Список неприличных поз, когда рядом с вами находится ваш практически преподаватель, с которым, как вам кажется, вам ничего не светит, но при этом он разбрасывается громкими фразами, каждую из которых я обязательно приведу в прологе»?
– Что? – мистер Мартен улыбается, а я теряю голову.
– Что это, шахматы? – обращаю внимание на прямоугольную коробку с жёсткими краями, повернув голову влево. – Давайте сыграем?
– Ты пришла, чтобы сыграть со мной в шахматы?
Да я тоже в курсе, что это тупая, неправдоподобная причина. Но что можно дельного придумать за десять секунд?
– Да, – уверенно отрезаю, резко присев напротив Маэля, и тянусь к своему спасительному сокровищу.
– Ну, ладно, раз ты так хочешь, – мистер Мартен пожимает плечами, опустив руки вниз, и наблюдает за тем, как я раскладываю фигуры на доске.
– Только… у меня одно условие, – закусываю губу, наконец справившись с приготовлением к игре. – Давайте после каждой сбитой фигуры, игрок, который её собьёт, сможет задать любой вопрос другому игроку, а тот обещает ответить честно, – медленно поднимаю взгляд к лицу Маэля.
– Ну, хорошо, – сухо отвечает, прищурившись, и немного сжимает челюсть. – Я хожу первый.
– Давайте, – опускаю руки вниз, зажав их между ног, и моментально чувствую, насколько они толстые.
Я ненавижу свои ноги. Я ненавижу свои бёдра. Я ненавижу видеть растяжки, которыми усеяна моя кожа из-за резкого набора калорий. Я ненавижу ходить в юбках и коротких шортах летом, потому что когда я сажусь, мои ноги становятся в два раза толще. Я лишаю людей возможности видеть мои огромные ляжки даже сейчас, когда на улице почти тридцать градусов тепла. Я сижу в широких тёмно-синих джинсах, которые, как мне кажется, скрывают эти ужасные недостатки моего тела. Я сижу в джинсах в то время, как нормальные девочки гуляют по улице в мини-юбках, чуть ли не сверкая своим нижним бельём перед пацанами, которые сходят с ума от этой «врождённой» женственности.
Я отвратительна. Я ненавижу своё тело. И пытаюсь всеми силами скрыть это, но иногда в моей голове мелькает мысль о том, что все видят, какая я на самом деле.
И смеются. Смеются над тем, какая я слабая, какая я жалкая и какая несчастная.
– Мой конь съел твою пешку, – голос Маэля вырывает меня из глубин моих совершенно безнадёжных мыслей, и я вздрагиваю, найдя его глазами. – Что, уже страшно от ожидания моего вопроса?
– Безумно, – иронично бросаю, отведя взгляд в сторону.
– Что ты ела сегодня на завтрак?
Моментально возвращаюсь глазами к лицу Маэля, и его губы постепенно расплываются в лёгкой улыбке. Он смотрит на меня, не моргая, но я вовсе не чувствую тяжести в его взгляде.
– Я… то, что давали, то и ела, – запнувшись, отвечаю, вперив взгляд в шахматную доску. – Так, мой ход.
– Леона, а что давали сегодня на завтрак?
Замираю, потянувшись к своему ферзю, а моё дыхание заметно учащается.
Да как это возможно? Откуда он знает, что я… Да, я сегодня вообще не ходила на завтрак. Я проспала. Не успела. Пока я собиралась, он уже закончился. Но это ведь просто стечение обстоятельств. Мой выдуманный диагноз здесь вовсе не причём. Ведь не причём?
– Рисовую кашу, – говорю наугад, двигая фигурой по шахматной доске, и поднимаю взгляд на Маэля. Он выгибает бровь, слегка прищурившись. – Омлет. – Вторая бровь мистера Мартена ползёт наверх, и я шумно вздыхаю. – Ладно, я не знаю, что давали сегодня на завтрак. Я там не была, – снова опускаю руки вниз.
– Обещаешь сходить к местному психологу?
– Это уже второй вопрос. Ходите, – равнодушно бросаю, сжав челюсть.
Какому психологу? Я, что, какая-то психопатка? Так мистер Мартен, значит, думает обо мне, да? Боже. Вот сейчас я начинаю ненавидеть себя за это глупое падение в обморок. Почему мне приспичило поваляться на полу именно в этом несчастном лагере? При этих несчастных людях? Я не хочу, чтобы они видели мои слабости. Тем более, мистер Мартен.
Маэль делает ход, и я, внимательно изучив расположение шахматных фигур, понимаю, что могу наконец начать терроризировать его с помощью своих вопросов, ведь он совершил непростительную ошибку – дал мне возможность съесть хоть что-то за сегодняшний день. Пусть это даже была его ладья.