Притворись моей, девочка!

Глава 17

Даша

Уже в девять утра я провожаю маму. Она немного расстроена тем, что вот так вырубилась вечером, и наш совместный день закончился слишком быстро.

А я вот не расстроена от слова совсем.

Мама берёт свою дорожную сумку, вешает на плечо. Сейчас за ней заедет один из сотрудников её фирмы.

— Плохо, конечно, что я оставляю тебя совсем одну, — говорит она, коснувшись моего лица ладонью.

— Да ладно тебе, мам... Я отлично провожу время.

И я даже не вру. Вчерашний вечер запомнится мне надолго... Особенно мой позорный побег с пляжа. И несвязные объяснения Артёму о том, что мама меня ждёт и будет волноваться.

Вчера мне вдруг стало как-то страшно рядом с ним. Показалось, что у нас всё слишком далеко зашло.

— И всё же, — задумчиво говорит мама, сканируя моя лицо внимательным взглядом. — Эти Соболевы... Они не обижают тебя? Помню, ты никогда не была от них в восторге.

— Ну-у, я же могу за себя постоять, — отвечаю уклончиво. — К тому же... не так уж они и плохи, как оказалось.

Поверить не могу, что это говорю!

— Да ну? — её взгляд становится лукавым. — Понравился мальчик? Артём, я так полагаю?

Я слишком поспешно выдыхаю:

— Нет.

И, чтобы скрыть неловкость, усмехаюсь и добавляю нарочито беспечным тоном:

— Ты же меня знаешь, я не связываюсь с одноклассниками. Они все ещё незрелые... Ведь девочки психологически старше.

Но, кажется, маму я совсем не убедила. Она натянуто улыбается и произносит:

— Дочка, ты ведь знаешь, что я тебя люблю.

И больше ничего. Довесочки «просто так» не следует. А значит, она хочет меня о чём-то попросить.

В этот момент звонит мамин телефон, и она наконец отводит взгляд от моего лица. Дав мне возможность на секунду расслабиться, отвечает на звонок. Говорит в трубку, что выйдет через пару минут. Убирает телефон обратно в сумку и направляется к двери.

— Я тебя люблю, поэтому прошу: не связывайся с этой семьёй, — говорит мама, повернувшись ко мне.

Между мной и Артёмом лишь глупая сделка на десять дней, а потом ничего больше не будет. Но меня всё равно задевает её категоричность.

— Хорошо, не буду, — отвечаю ровным голосом. — Но можно хотя бы узнать, почему?

— Потому что они — Соболевы.

Простое и очень короткое объяснение. Ясно, дело в фамилии... Точнее, в отце близнецов.

— Плохие гены, да? — спрашиваю я, скептически фыркнув. — Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека.

Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия?

Несправедливо.

Чёрт!

Почему меня вообще это заботит?!

— Ладно, не дуйся, Дашуль, — она пытается смягчить своё категоричное заявление. — Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая.

А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор.

— Мне пора, — притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. — Я тебя люблю. Просто так.

— Я тоже тебя люблю, мам, — обнимаю её, вмиг расклеившись. — Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю.

Она — это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты... разъезды по стране... Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте...

— Не волнуйся, у меня всё под контролем! — она вновь меня целует и отстраняется. — Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? — заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения.

Я киваю.

— Да.

Наверное…

Мы прощаемся, и она выходит за дверь.

Я ей только что солгала... В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать...

Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас.

Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно?

Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается.

Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется.

— Ты кто? — бросает она неприветливо.

— Я... это...

Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать.

Но кто она?

Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её.

— Меня зовут Даша, — начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. — Я пришла к Артёму.

— Его нет, — сразу отбривает она. — Он в спортзале.

Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее.

— Ты, случайно, не Даша с гонок? — спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно.

— Да, я там была, — успеваю признаться, прежде чем...

Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм — штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку.

Артём смотрит на девушку в дверях и на меня. Подходит ближе и сразу же всё ставит на свои места:

— Это Лера — наша троюродная сестра. Лера — это Даша — моя... — спотыкается на секунду и усмехается, ничего больше не добавляя.

Лера произносит без особого воодушевления:

— Ясно. Просто твоя. Так и запишем.

И отходит от двери, оставляя нас Артёмом вдвоём.

Я просто молча смотрю на него. Как-то глупо вышло. Не надо было приходить.

— И? — подгоняет меня Артём, хлопнув в ладоши. — Я очень рад тебе видеть, и меня распирает от любопытства. Чем обязан?

У него такой довольный вид... Как у ребёнка, получившего все игрушки мира. Невольно улыбаюсь.

— Просто хотела пригласить тебя позавтракать.

— Я только за! — кивает он. — Сейчас мне не помешает куча белка.

И демонстративно поигрывает при этом мышцами. Меня, если честно, даже зависть берёт. Он ведь и так всегда выглядит потрясающе. Но находит время, чтобы стать ещё более потрясающим. В то время как я не могу себя уговорить даже на пробежку.

— Мне нужно десять минут, чтобы сходить в душ, — говорит Артём, кивая на дверь.

— Хорошо, — я наконец отдираю взгляд от мышц на его груди. Ну потому что сколько можно уже смотреть? — Пожалуй, я спущусь вниз и займу нам столик.

Сказав это, собираюсь уйти, но Артём придерживает меня за локоть и разворачивает обратно к себе лицом.

— Подожди... Признайся, Даш, что на мгновенье ты испытала ревность, — его губы кривятся в ухмылке, хотя он пытается казаться серьёзным.

Отвечаю довольно безразлично:

— Пфф... Что? Ревность? С чего бы вдруг?

— Ну... Симпатичная девочка в моём номере рано утром... — напоминает о том, что Лера открыла мне дверь.

Я усмехаюсь.

— Ну да. Только этот номер ты делишь со своим братом. И скорее уж я поверю в то, что это Тимур кого-то притащил. Но не ты.

— Потому что я не такой конченый. По твоей версии, — предполагает он.

— Я не считаю тебя конченым.

Хочется его стукнуть. Потому что мне не нравится этот разговор.

— Ладно, не злись, — Артём явно видит перемену в моём настроении. — Просто я хотел услышать от тебя, что ты мне доверяешь. И никогда ничего такого не подумала бы.

Его пальцы с моего локтя успели переползти на запястье. Потом на кисть. Наконец он уверенно переплетает наши пальцы.

Кажется, я теряю нить разговора... Но Артём вовсе не думает его продолжать. Подходит ближе. Наклоняется, приникает к моим губам. И нежно, как-то трепетно целует. А когда отстраняется, на его лице нет ни намёка на улыбку. Глаза кажутся потемневшими.

— Я быстро, — говорит он, отпуская руку. — Увидимся в ресторане. * * *

Артём присоединился ко мне буквально через десять минут. А когда мы позавтракали, я пригласила его прогуляться по пляжу. И теперь мы медленно бредём вдоль кромки воды.

Держась за руки...

Это странно... И если бы, например, кто-то из школы, увидел нас, то наверняка глазам своим не поверил.

— Что с твоей сестрой? — спрашиваю я ровным голосом.

На самом деле меня уже час распирает спросить об этом. Эта Лера — она очень странная. И почему-то я ей сходу не понравилась — это было написано на её лице. Да и тон девушки был весьма недоброжелательным.

— Не знаю... — Артём пожимает плечами, скользнув по мне быстрым взглядом. — А что с ней?

— Ну-у, она какая-то грустная, что ли... — старательно подбираю слова. — И раздражённая. А ещё подавленная.

— Может, подростковый возраст? — усмехается он. — Или в шестнадцать он уже должен был закончиться? Может, у вас, девчонок, как-то по-другому всё устроено?

Я легонько стукаю его по плечу. Потому что он паясничает и не хочет говорить серьёзно.

— Она спросила меня про гонки, — подбираюсь я к самому главному. — Поинтересовалась, была ли я там.

А ведь я её вспомнила. Лера, и правда, была там с братьями. Только вот почему она так враждебно настроена ко мне?

— Ох уж эти гонки... — тяжело вздыхает Артём. — Да, мы брали Лерку с собой, если ты об этом.

— Вообще-то, это не то, что я хотела сказать.

— Тогда что?

— Знаешь, я уже несколько дней хочу сказать тебе «спасибо», — смущённо произношу я.

— Да ну?

Артём останавливается, не выпуская мою руку. Его взгляд, направленный на меня, вспыхивает интересом.

— Ну да... — облизав пересохшие губы, собираюсь с мыслями.

Хотя это сложно в последнее время. Потому что я всё время рядом с ним. А он действует на меня очень отвлекающе. Причём от всего на свете.

Пришёл в ресторан весь такой красивый... Светло-голубые джинсы и футболка-поло. Кожаная куртка поверх футболки придаёт ему бунтарский вид. А волосы — взъерошенные, а не как обычно идеально причёсанные — довершают этот невероятно идущий ему образ.

Я и в школе всегда подмечала, какой Артём красивый. Но раньше мне было наплевать на это. А вот теперь совсем не плевать.

Ловлю себя на мысли, что с ним постоянно смеюсь как дурочка. И вроде бы даже кокетничаю. А прямо сейчас, когда он развернул меня к себе лицом и взял за вторую руку, ещё и зависла на его лице.

Широкие брови, синие глаза, прямой нос (идеальный, кстати) и губы... Они тоже идеальные, в меру пухлые и красиво очерченные. А ещё волевой подбородок...

— Даша.

Артём начинает улыбаться, потому что я уже слишком долго молчу. Зубы у него тоже идеальные. Белоснежные и ровные. Природа изрядно потрудилась, создавая братьев Соболевых.

— Что? — спрашиваю я.

— Ты хотела сказать мне «спасибо», — напоминает Артём, уже вовсю потешаясь надо мной.

Да, наверное, я выгляжу сейчас нелепо. Потому что, кажется, влюбилась...

Чёрт!

Ну вот, призналась хотя бы самой себе.