Палитра чужих цветов

***

Вечером ко мне пришла Змеямба с намерением лукавым и прозрачным.

— Сделал предложение? — спросила она.

— Сделал.

— Приняла?

— Да. Призналась, что не любит, и приняла.

— Какая откровенная девочка… — удивилась Змеямба. — Я б соврала на её месте. Так ты опять женатик?

— Через полтора месяца регистрация. А ещё у меня на тебя индульгенция выписана.

— Серьёзно?

— Да. Могу изменять с тобой, если не буду хвастаться, и если ты меня не будешь отбивать.

— Повезло тебе с невестой! — заржала Змеямба. — Тётка настолько мудра, что готова смириться с неизбежным! Редкое качество. А Петра не слушай, он гондон.

— Я и не слушаю.

— Вот и не слушай. Давай лучше индульгенцию твою прокомпостируем. Глупо получить такой уникальный документ и не воспользоваться. Небось, как распишетесь, больше таких не получишь.

— Уверена, Зме? Ты же всегда была против супружеской неверности. Пока я на Наташке был женат, даже не смотрела в мою сторону.

— Во-первых, — сказала она, расстёгивая куртку, — Анахита — не Наташка.

— Во-вторых, — она сбросила, упираясь носком в пятку, расшнурованные берцы, — и ты уже не тот, и я не та.

— В-третьих, — она потянула через голову майку. Лифчика под ней нет, не любит Змейса лифчики, — я тогда не знала, какой ты офигенный любовник. Я тут не скучала, но твой талант — это нечто!

— И в-четвёртых… — она опустилась, брякнув об пол вшитыми в брюки наколенниками и расстёгивая пряжку моего ремня, — я тебе немножко должна. Только не спрашивай за что, потом узнаешь.

Я не стал спрашивать — не до того стало.