Морально испорченная

Глава 20

Тео

Настал момент истины.

Что ты скрываешь, Бьянка?

Я весь день переписывался с Рико, чтобы быть уверенным, что приду сюда, когда она на работе. Как и упомянул Марсель, квартира находится под паролем. Я еще раньше составил список возможных комбинаций и, вздохнув, начал вводить. Я пробую ее день рождения, день рождения ее матери, нашу годовщину, день свадьбы, и ничего не получается. Я почти боюсь, что все зайдет в тупик, если я буду продолжать пробовать неправильные комбинации. Наконец я ввожу дату своего рождения, и, к моему удивлению, дверь открывается.

Я прохожу внутрь почти нерешительно. Как будто теперь, когда я здесь, я не хочу это выяснять. Но я должен, поэтому я прохожу.

Здесь есть коридор и, кажется, три спальни. Хорошо, пока ничего зловещего. Я начинаю с первой двери, и когда открываю ее, я поражен.

Вообще-то, поражён — это не то слово.

Внутри находится самая большая коллекция оружия, которую я когда-либо видел за пределами военных объектов. Я рассматриваю выставленные винтовки и пистолеты, а также ящики с тем, что, как я могу предположить, является боеприпасами и другим оружием. Здесь есть ножи, капканы, мечи, оружие, которое я, кажется, не видел раньше, и другие устройства, которые, я уверен, не менее смертоносны, чем остальные. Что за хрень?

Не совсем понимая, что я вижу, я звоню Марселю по видеосвязи.

— Ты уже там? — спрашивает он, а затем морщит лоб, возможно, потому что мое лицо выражает шок, который я испытываю.

— Ты не поверишь, что я вижу.

— Что? — Он почти смеется, но когда я переключаюсь на заднюю камеру, вижу, как его лицо опускается.

— Святое дерьмо! — восклицает он. — Тео, ты хоть понимаешь, что то такое? — говорит он с благоговением.

— Что именно? — спрашиваю я, считая, что их слишком много.

— Те винтовки на стене. Мужик, это оборудование военного класса. Такие не купишь на обычном рынке. А эти... подожди, иди направо. — Я двигаю телефон, чтобы охватить всю комнату, и Марсель почти замирает при виде ножей.

— Это японские кинжалы. Готов поверить, что они также очень редкие. — Я ворчу, в основном потому, что меня никогда не интересовало оружие, и я не очень много о нем знаю.

— Это легко можно оценить в пару миллионов только за оружие. — Марсель бросает бомбу, и я чувствую, как мой рот открывается.

— Что? Несколько миллионов? Ты с ума сошел?

— Нет, говорю тебе, это не дешевые штучки.

— Это как целый арсенал...

— Как целый арсенал для целой армии. Для одного человека? — Он качает головой, и я следую его логике. Это слишком много в области суперлативов для одного человека.

— Зачем ей столько?

Сняв всю комнату и некоторые части в деталях, я говорю Марселю, что иду в спальню.

— Выглядит обычно, — говорит он, почти разочарованный, когда я открываю вторую дверь.

— Да, это просто спальня. — Я начинаю рыться в ящиках, в шкафу, но на самом деле это обычное спальное место. Я уже собираюсь уходить, когда что-то привлекает мое внимание из-под кровати.

— Подожди, — похоже на угол коробки. Я кладу телефон на кровать и встаю на колени, чтобы подвинуть ее к себе. Похоже на коробку из-под обуви. Открываю ее, просто чтобы сказать, что проверил ее.

Внутри я нахожу кучу маленьких пакетиков, наполненных белым порошком. Нет... Я качаю головой, чувствуя как увлажняются глаза. Конечно, нет...

— Тео, ты здесь? — Голос Марселя пугает меня. Я хватаю телефон и тут же нажимаю кнопку, чтобы показать ему, что я нашел.

— Это...? — Его глаза размером с блюдца. Я ничего не говорю. Вместо этого я открываю маленький пакетик и кладу немного порошка на язык, подтверждая тем самым свои худшие опасения.

— Да. Это кокаин.

— Так много? Она что, дилер? — Глядя на сумму, которую она здесь припрятала, можно было бы сделать такой вывод. Но почему-то правда еще страшнее.

— Нет, думаю, это ее.

— Ты шутишь. Бьянка — наркоманка? Ты когда-нибудь подозревал?

— Нет... никогда. — Но пока я это говорю, в памяти всплывают прошлые эпизоды ее бессонных ночей, дрожащей руки и не раздражительность. Теперь это имеет смысл. Все это связано.

— Тео...

— Она квалифицированная наркоманка, Марсель. Моя жена три года чертова наркоманка. Кто знает, как долго она сидит на этой штуке, ведь у нее двойная жизнь и все такое? — Мой голос горек и полон разочарования. Кто она вообще такая?

— Мне так жаль, Тео, — говорит он, и я вижу, что он серьезно. Но это все меняет.

— Давай посмотрим последнюю комнату. Не думаю, что сейчас есть что-то хуже.

Думаю, я заговорил слишком рано, потому что в тот момент, когда я открываю последнюю дверь, я чуть не роняю телефон.

— Дважды Святое дерьмо. Твоя жена как супершпион. — говорит Марсель, потому что комната представляет собой целый шкаф различных образов. Или, лучше сказать, маскировок.

— Мне пора идти. Поговорим позже. — Мои слова звучат натянуто, когда я кладу телефон в карман и делаю шаг внутрь комнаты, направляясь прямо к манекену в ее центре. Розовые волосы. Фиолетовое мини-платье. Колготки в сетку. Doc Martens.

Это...

Пинк.

У меня подгибаются колени, и я падаю на пол.

Пинк... Проститутка, которую я трахал более семи лет назад. А с Бьянкой я познакомился меньше пяти лет назад. Я хмурюсь, не в силах принять это.

Бьянка — это Пинк.

Неужели она...

Я продолжаю трясти головой от этой мысли, но я даже не могу отрицать это, когда передо мной доказательства. Зачем? Зачем ей это делать?

Я сижу так, кажется, целую вечность, пока не звонит мой телефон.

— Она едет, — говорит мне Рико, и я механически что-то отвечаю.

Я всё еще ошеломлен, но не забываю сфотографировать наряды, прежде чем выйти оттуда. Улики, говорю я себе.

У меня болит желудок, голова. Но больше всего — моя душа.

Я думал, что мое сердце было безвозвратно разбилось, когда моих родителей убили прямо у меня под носом.

Но это?

Такое ощущение, что мою душу вырывают из тела.

Такое ощущение, что я тону в море страданий. И когда через несколько минут я сижу в машине, положив голову на руль, я повторяю про себя.

— Пусть это будет сон. Пожалуйста, пусть всё это будет просто дурным сном.



Это не сон.

Я написал Марселю, чтобы он встретился со мной в офисе, не веря, что смогу говорить и вести машину, или говорить, или вести машину.

Но справился..

Я вел машину, не убив себя, что в данной ситуации могло быть просто милосердием.

Я тащился в свой кабинет и увидел, что Марсель уже ждет меня там.

— Черт, Тео, что с тобой случилось?

— Я только что узнал, что моя жена когда-то была проституткой, сейчас наркоманка и имеет коллекцию оружия, которая может соперничать с военной базой. Этого достаточно? — Я грустно улыбаюсь и опускаюсь в кресло.

— Погоди-ка... проститутка?

— Ты все правильно услышал. Проститутка, которую я также трахал, за несколько лет до встречи с Бьянкой. — Он смотрит на меня, затем подносит руку к подбородку и задумчиво поглаживает его.

— Думаешь, есть какая-то связь?

— Черт его знает. Но разве это не похоже на идеальное совпадение? Больше всего я понимаю, каким дураком я был. Боже, сколько лжи? Я даже не знаю ее...

— Тео, успокойся...

— Как? Как я могу успокоиться, когда узнаю, что моя жена совсем не та, за кого я ее принимал? Пинк... проститутка, была полной противоположностью Бьянки. Боже! Я действительно думал, что она была тихо говорящей, застенчивой девушкой, которая боролась под отцовской опекой, ожидая, что я спасу ее... Сейчас, когда я говорю об этом вслух, это звучит так по-идиотски, но она играла со мной. Она играла со мной так хорошо, точно зная, что нужно делать, чтобы залезть мне под кожу. Она показывала мне только то, что я хотел видеть. Я хотел, чтобы она была беспомощной. Я хотел, чтобы она была невинной... — Моя рука тянется к лицу, и я пытаюсь помассировать виски. В голове пульсирует, и кажется, что это только усиливается. — Кто она? — шепчу я.

— Ты собираешься поговорить с ней?

— Я не знаю... Не думаю, что сейчас я на что-то способен. — Я задумываюсь на мгновение и понимаю, что мне нужно узнать больше о Пинк. Зачем? Может быть, чтобы еще больше помучить себя.

— Я дам тебе немного времени. Это нелегко принять, — говорит Марсель и в какой-то момент выходит из кабинета. Я не обращаю на это внимания. Возможно, я кивнул ему...

В голове всплывает образ.

— Бьянка Эшби, окажешь ли ты мне честь стать моей женой? — Я стоял на одном колене и двумя руками держал коробочку с кольцом перед ошеломленной Бьянкой. В тот вечер она выглядела необыкновенно. Ее длинные черные волосы блестели в лунном свете. Ее глаза искрились теплом, любовью и всем тем, чего я когда-либо хотел.

— Да! Да! — кричала она. — Тысячу раз да! — Это была ночь, когда она стала моей.

Но все это было ложью. Ужасная горечь напала на меня, когда я понял, что на самом деле она никогда не была моей.

Я до сих пор не могу понять, почему она это сделала. Почему она дошла до того, чтобы жить двойной жизнью. Был ли я просто прикрытием для ее деятельности? Видела ли она во мне легкую мишень? Она, конечно, знала мои слабости и манипулировала мной, чтобы я влюбился в нее. Было ли все, что выходило из ее уст, настоящим?

Так много вопросов, и на немного я позволил себе поддаться печали.

Бьянки, которую я любил, просто не существовало.

Через некоторе время мне удается взять себя в руки настолько, чтобы подойти к этому более спокойно. Один взгляд в окно говорит мне, что уже наступила ночь — самое подходящее время для того, что я задумал. Я знаю, что мне нужны ответы еще в одном месте, прежде чем я встречусь с ней.

Я надеваю пиджак и выхожу из кабинета, решительно направляясь к своей машине — к клубу «Palace»

Достав телефон, я колеблюсь, перед тем как отправить Бьянке короткое сообщение, что буду работать допоздна. В этот момент я даже не знаю, на что она может быть способна.

Я приезжаю в клуб, и вышибале не требуется много времени, чтобы проверить мое имя в списке клиентов. Стриптиз-клуб «Palace» невероятно щепетилен в вопросе конфиденциальности, возможно, потому, что клиентами клуба являются многие важные люди, занимающие высокие должности. Другой причиной может быть тот факт, что комнаты наверху функционируют как будуары для тех, кто ищет немного большее.

Оказавшись внутри, я решаю, что больше всего шансов найти ответы на вопросы у менеджера или поговорить с кем-то из девушек.

Нелегко найти дорогу в кабинет менеджера, и, конечно, нелегко убедить его, что я не какой-то псих, одержимый одной из их девушек. Приходиться показать ему свои документы, чтобы он дал мне шанс.

— Пинк, говорите? — Он поджимает губы.

— Да, около пяти лет назад, — добавляю я, не совсем понимая, когда она перестала здесь работать.

А если... но это было не то, о чем я был готова думать.

— Думаю, я могу вспомнить, о ком вы говорите. Но только потому, что она была очень странной.

— Странной? Что вы имеете в виду?

— Она всегда была одна, никогда не общалась с другими девочками. Чаевые ее не волновали, как и другие возможности. В этом бизнесе это очень странно. Если мне не изменяет память, то однажды она просто исчезла. Перестала приходить вообще.