Подьячий Разбойного приказа

Глава 11

Я успел подумать о том, какая надпись будет на моем надгробии, где именно меня похоронят и поклялся сам себе, что, если вдруг я сейчас выживу, то никогда-никогда больше не сунусь в подозрительное место один. И без пистолета. А лучше — двух.

Все это я успел за то время, пока отпрыгивал в противоположный конец комнаты. Выхватил нож и развернулся.

Никто на меня не нападал.

За моей спиной вообще никого не было.

Никого.

Потом «куча тряпья» на лавке кашлянула и пошевелилась.

Я, осторожно направляя нож, подошел поближе. Да… Снимаю колпак, Алексей Ерофеевич. Ты свою жизнь незадешево продал.

Человек, закутанный в какие-то тряпки, был бледен, как покойник, и еле дышал. Кажется, его грудь была криво перемотана тряпками, пропитанными кровью.

— Приказный… — прошептал человек.

Я встал рядом с ним и, не церемонясь, перевернул его левую руку ладонью вверх. Вот он — тот самый шрам на пальцах. Сергей Заморский. Попался. Я перевернул руку вора ладонью вниз, тот не сопротивлялся.

Оп-па. Неожиданно.

Холопское клеймо.

С другой стороны — ничего неожиданного. Так-то какая разница — опытный волшебник. Любой боярин захочет такой экспонат в свою коллекцию, на всякий случай. Мало ли, вдруг что-то от конкурента понадобится стащить. Между боярскими родами войны никогда не прекращаются, только иногда они громкие, как тот случай в Мангазее, когда весь род вырезали, а чаще всего — тихие, когда друг другу пакости подстраиваются, чтобы твой враг ослабел, а ты — усилился. В таких раскладах ловкий вор ой как пригодится. Заодно и понятно, как это человек, которому голову шесть лет назад отрубили, лежит тут передо мной, пусть чуть, но — живой. Уж боярину-то не составит труда заморочить голову толпе так, чтобы они увидели казнь, прямо как настоящую.

— Приказный… — прошептал Заморский, — Помоги мне…

— Я исцелять не умею, — произнес я.

— И я… не умею… Такие Слова выучил… а Исцеляющее уже не смог… Дурак был… молодой…

— Так чем тебе помочь, Заморский?

— Узнал… Молодой, да ранний… Тот тоже ловок… был…

Рука указала на мертвого дьяка.

— Это мой начальник был. И учитель.

— Был… Отомстил он за себя… Недолго мне осталось…

Рука, еще секунду назад вялая и дрожащая, вдруг вцепилась в мое запястье:

— Помоги мне, приказный! Мне уже не жить, дочке моей помоги!

— Да чем я ей помогу? — я попытался отцепить вора, но тот ухватился крепко, до боли.

— Деньги… Есть у меня… Добыл… Украл… Собирал… Думал, перестану красть, с Анфисушкой жить будем… дочку растить… Поклянись…

— Не буду я клясться, — я, наконец, оторвался от вора.

Клятва здесь — это не просто так. Там, где есть Слова, изменяющую реальность, каждая клятва — тоже Слово. Вот так поклянешься, не подумав, а потом знать не будешь, как снять с себя эту клятву. А уж клятва умирающему — и вовсе не шутка.

— Клясться не буду, но чем смогу — помогу.

— Половину… Половину ей отдай, вторую… вторую себе… Тайник у меня… В Сокольниках…