Мой (не)бывший муж

Глава 17

Мне требуется некоторое время на то, чтобы прийти в себя.

Я молчу, сидя на чужом столе, кутаясь в огромный пиджак Марка, и пытаюсь понять, как мне вести себя дальше.

— Ты в порядке?

Вздрагиваю от глухого голоса бывшего мужа, не могу найти в себе силы на то, чтобы посмотреть на Марка.

— Влад?

— Все хорошо, — тараторю быстро, продолжаю оглядываться по сторонам. Почему-то страшно представить, что сюда сейчас может кто-то войти. Вроде бы Марк не запирал дверь. Или я просто не обратила внимания на это…

— Хочешь домой? — спрашивает флегматично, приваливается бедрами к столу рядом со мной.

Я киваю. Только через десять секунд до меня доходит, что Марк не смотрит на меня.

— Хочу.

— Надо будет найти Агриппину. Вряд ли она захочет уйти, так что я предупрежу ее.

— Скажи, что мне стало нехорошо. Ты вернешься потом за ней? — такой странный диалог помогает мне поддержать иллюзию нормальности. Я не могу сейчас думать о том, что произошло в этой комнате несколько минут назад.

— У нее какая-то насыщенная программа с одним из давних поклонников, а вечером она вернется в свой этот спа-центр.

Агриппина — такая Агриппина.

Возвращать Марку пиджак я не спешу. Мало того, что мне резко стало холодно, так еще и платье теперь безнадежно испачкано.

Резко вспоминаю, сколько одежды было испорчено, когда мы еще не были бывшими друг для друга. Иногда я даже покупала вещи, которые мне особенно понравились, в двойном экземпляре, потому что с первой копией всегда что-то случалось.

— Посидишь здесь? Я за тобой вернусь, — Марк поворачивает голову ко мне.

— Не хочу… Вдруг кто-то зайдет?

— Держи, — протягивает мне ключи от машины. — Найдешь сама?

Опять киваю. Как какой-то смешной болванчик, которого обычно ставят на панель автомобиля.

На выходе я сталкиваюсь с какой-то девушкой. Не замечаю ее лица, потому что все это время разглядываю подол собственного платья, но вот голос кажется мне смутно знакомым:

— А можно как-то аккуратнее? Вы чуть не испортили мне туфли…

Мы поднимаем глаза друг на друга и обе шумно выдыхаем.

Давно я не видела этого человека. Практически столько же, сколько не встречалась с Марком после нашего развода.

— Ты что здесь делаешь? — Лена удивленно хлопает ресницами, даже прищуривается, пристально разглядывая меня.

— Наслаждаюсь современным искусством, — пожимаю плечами. — А ты здесь какими судьбами? И в таком виде…

На бывшей подруге ультракороткое обтягивающее платье с внушительным декольте. Помнится мне, размер у нее был поменьше. Либо это очень хороший пуш-ап, либо она сделала себе операцию. И нос, кажется, был не таким тоненьким. Лена раньше комплексовала из-за его размеров, хоть и на ее лице он смотрелся вполне гармонично.

Сейчас она стала больше похожа на идеальную куклу.

— Не тебе мне про внешний вид говорить, — она неприятно кривит губы, задерживая взгляд на моих, наверное, слишком растрепанных волосах. — Шла куда-то? Вот и иди. У меня нет желания тратить свое время на тебя.

Я в общем-то тоже не рада этой встрече. Прекрасно обошлась бы без нее. Только вот меня до сих пор мучает один вопрос, который я «бросаю» в спину спешно удаляющейся бывшей лучшей подруге:

— Лен, а ты как спишь-то по ночам?

Она замирает, оборачивается. Пухлые губы теперь поджаты в тонкую линию, четко очерченные брови сведены к переносице.

— А отлично, знаешь. Это ты за спиной у своего муженька сидела и в ус не дула. Сначала папочка тебя всем обеспечивал, потом Марка себе нашла. Да ты же жизни не знала. А некоторым вообще-то приходится свой кусок выгрызать. Зубами, Лада.

— Какая же ты сука… — слетает с моих губ. Ни капли не совестно так назвать Лену после ее пламенной речи.

— Зато сытая и со своей квартир…

Ее голос обрывается, когда на мои плечи ложатся чьи-то тяжелые ладони. Марк обнимает меня со спины, наклоняется, чтобы спросить, готова ли я ехать.

— В-вы что? Вы снова вместе? — Лена заикается, уверенность слетает с ее лица.

— Ссоры бывают у всех, — с победной улыбкой на губах говорю я. Поворачиваюсь к Марку, жмусь ближе к его груди и закидываю руку ему на плечо. Перебираю жесткие волосы на затылке. — Поцелуй меня… Пожалуйста.

Я не знаю, откуда во мне взялось это странное желание уязвить Лену, но сейчас мне дико важно утереть ей нос.

Марк хочет что-то спросить, но я приподнимаюсь на носочки и сама прижимаюсь к его губам прежде, чем он испортит мне это маленькое представление. В конце концов, он мне должен.

Бывший муж сам углубляет поцелуй. Его руки блуждают по моей спине, Марк тяжело дышит, обхватывая ладонями ягодицы, скрытые его длинным пиджаком.

Со стороны я слышу возмущенное змеиное шипение, улыбаюсь, когда тишину разрезает цокот острых каблуков по мраморной плитке широкой лестницы.

— Объяснить не хочешь? — Марк скептически приподнимает уголок губ в вопросительной усмешке, когда мы отстраняемся друг от друга. — Что это было, котенок?

— Захотелось, — быстро ухожу от ответа, поправляю сползший с одного плеча пиджак.

Я отдаю марку ключи от его машины, вздрагиваю, когда наши пальцы соприкасаются и в этом месте возникает странное покалывание. Будто по нашим телам пустили ток.

Нужно быть совсем наивной, чтобы надеяться на то, что Марк отвезет меня ко мне домой. Бывший муж тормозит возле одного из элитных стеклянных небоскребов, открывает дверь с моей стороны и подает руку, чтобы из-за путающихся друг об друга ног я не спикировала бы на твердый асфальт.

В квартире Марк подталкивает меня в сторону ванной, приносит мне несколько полотенец — одно большое и пушистое, другое чуть поменьше, для волос.

— Мне нужно будет во что-то переодеться… — говорю не слишком громко.

— Халат чистый, — Марк кивает в сторону вешалки.

После душа я буквально вся пахну Марком — его шампунем, гелем для душа.

Поддаюсь странному мимолетному порыву и обшариваю каждый ящик на наличие каких-нибудь женских штучек. Ничего. Даже ни одной едва заметной невидимки. Улыбаюсь.

Марка я нахожу в гостиной перед панорамным окном. Разглядываю его мощную спину, замечаю пузатый стакан в правой руке с чем-то карамельного цвета на дне.

Посильнее кутаюсь в халат, затягиваю пояс, чтобы он не развязался в самый неподходящий момент.

— Злишься на меня, котенок?

Я старалась красться бесшумно, но Марк все равно как-то догадался о моем присутствии в комнате.

— Нет, — честно отвечаю. Я и правда не злюсь, внутри как будто вообще ничего не осталось — я слишком устала от всего этого.

— Выпьешь, Влада? — бывший муж все-таки поворачивается ко мне, его взгляд скользит от голых ног к моим глазам. — Может, хочешь что-то?

— Хочу спать, — выдаю первое, что приходит на ум. У меня настолько потяжелели веки, что я едва держу глаза открытыми. Как-то накатило все в один момент.

— Я думал, ты захочешь обсудить случившееся. Ну или хотя бы попытаешься расцарапать мне лицо. Если что — я не стану препятствовать.

Марк чувствует вину. Он ни за что не признается мне в этом, но я слышу все по его голосу. Ему действительно было бы проще, попытайся я врезать по его щеке или коленом чуточку ниже…

— Я просто хочу спать, — подхожу к нему, забираю стакан из его руки и делаю несколько глотков. Иначе, мне кажется, я не усну.

— Ну, пойдем.

Он провожает меня в спальню, чтобы я не потерялась где-нибудь по пути. Предупреждает о том, что останется работать в гостиной на диване. Марк закрывает дверь за собой, напоследок кивнув на шкаф с раздвижными дверями.

Халат, конечно, показался мне невероятно мягким и удобным, но вот спать в нем я бы не рискнула.

Меняю его обратно на платье, чтобы чувствовать себя увереннее, забираюсь под тяжелое одеяло. По привычке выбираю правую сторону кровати.

Я уже почти проваливаюсь в глубокий сон, как матрас сзади меня прогибается. Марк кладет руку на мою талию поверх одеяла, зарывается в волосы. Его горячее дыхание щекочет шею.

— Что ты… — начинаю ерзать, пытаюсь избавиться от этой близости.

— Ш-ш, спи, котенок.

Быстрый поцелуй в шею действует на меня подобно колыбельной. Я мгновенно теряю связь с реальностью.