Сиреневый конверт

Тёплый ветер нёс аромат лип и выпечки. Маргарет принюхалась, открывая калитку и размышляя, что было бы неплохо тоже что-то приготовить, — когда её позвали:

— Миз(1) Дэнверс!

— Билл? — Маргарет обернулась, улыбаясь. Как все смышлёные дети, Билл ей нравился. И был хорошо воспитан, называя её по фамилии, не «миз Маргарет», как делали её ученики. — Как твои дела?

Он улыбнулся — и в небесах словно зажглось второе солнце. Маргарет ни разу не видела его грустным, озабоченным или просто скучающим. Вот и сейчас он катил велосипед к калитке, буквально светясь.

— Замечательно, миз Дэнверс! Дочитал «Графа Монте-Кристо». Можно я приду его отдам? И возьму «Моби Дика», если вы не передумали.

— Не передумала. Только у меня ремонт. Хочешь, я тебе занесу сама?

— Было бы прекрасно, миз Дэнверс! — Билл снова улыбнулся. — Сегодня?

— Через час, — кивнула Маргарет, прикинув, сколько времени уйдёт на раскопки в ящиках, где была сложена её библиотека. Угораздило же начать перекрашивать комнаты именно с гостиной!

— Тогда до встречи!

Билл помахал ей рукой и направился к своему дому. А Маргарет нашарила в сумке ключи и открыла дверь, едва не споткнувшись о кипу конвертов на полу.

«Зачем посылать счета и рекламу по почте?» Не то, чтобы она была экологом, но… Все давно освоили интернет. Да и укрыться от электронных счетов сложнее, чем выкинуть бумажное письмо и списать всё на почтальонов. Почта нужна если только террористам с «белым порошком».

Маргарет присела на корточки, собирая с пола конверты. Среди жёлтых и белых внимание привлёк бледно-сиреневый конверт из плотной бумаги. Реклама? Но, видимо, на удивление таргетированая: этот оттенок Маргарет обожала.

Она прошла в кухню, кинула остальные письма на стол и уселась возле «барной» стойки в углу. Потрясла сиреневый конверт, посмотрела на свет. Как будто ничего подозрительного. Маргарет вскрыла его кухонным ножом.

На неё смотрел её собственный почерк: не слишком красивый, но разборчивый. И узнаваемый. Она невольно уронила письмо, и то спланировало на пол. Сотни мыслей промелькнули в голове, пока, наконец, не остановились на воспоминании двадцатилетней давности: когда Дэйзи Дэнверс было столько, сколько сейчас Биллу, она переписывалась с девочкой из Дании. Однажды письмо не дошло, и Астрид обиделась, решив, что подружка про неё забыла. Значит, письмо попало по неверному адресу, а теперь кто-то решил его вернуть.

Маргарет поёрзала на стуле. Взглянуть на себя двенадцатилетнюю было забавно и немного волнительно. Чем она тогда жила?

Она полезла за письмом под стойку, развернула и… так и осталась сидеть на полу.

«Это не письмо к Астрид. Не шутка. И не подделка. Откуда я знаю, что ты думаешь? Потому что я — это ты…»

Маргарет замерла. Что? Какая ерунда, она никогда не… Уже поверила. Где-то в глубине, где поэты помещают душу, натянулась струна. Маргарет была скептиком, но почему-то знала, что письмо и вправду из будущего. Снова цепляясь глазами за знакомые очертания букв, теперь она заметила, что рука пишущего слегка дрожала. Маргарет глубоко вдохнула, выдохнула — и решительно потянулась читать дальше.

«Я стара, деточка. В наше время люди живут дольше, но сто двадцать лет — солидный возраст. И вот дождалась момента, когда наши учёные могут отправить письмо в прошлое.

А теперь слушай. Мир вокруг меня прекрасен. Он стоит того, чтобы жить. Чтобы за него бороться. И он существует… благодаря тебе.

Удивлена? Знаю, что нет. И это не гордыня: просто ты понимаешь, что письма в прошлое посылают не просто так. Что ж, Маргарет. Сегодня ты изменила историю. Предотвратила войну, спасла миллиарды людей, подарила нам свободу и надежду. Уже ждёшь подвоха, верно?

Да. Чтобы спасти мир, ты должна убить…»

Маргарет отложила письмо. Это уже не казалось забавным. Но… Нет, она должна дочитать. В конце концов, никто не заставит её послушаться.

«В будущем он стал бы диктатором, поработившим планету. Химией. Биологией. Генетикой. Тихая смерть. Обречённая жизнь. Умный и блестяще образованный, он легко убеждал любого. Пока не стало слишком поздно.

Ты хочешь отказаться. Выйти замуж. Родить детей. Ты это сделаешь. Но однажды они умрут на твоих руках, харкая кровью, слишком обессиленные даже чтобы плакать. Ты вспомнишь, как не согласилась обагрить руки кровью чужого ребёнка.

Да. Сейчас он ребёнок. И у тебя назначена с ним встреча.

После убийства тебя поместят в психбольницу. Выпустят. Однажды ты решишь всё равно познакомиться со своим мужем из «другой» жизни. И… вы будете счастливы. Спустя десять лет и три дня в 13:45 он будет у фонтана на площади. Запомни крепко: твоя память будет шалить от таблеток. У него светлые волосы и он очень красивый. На нём будет зелёный свитер.

У вас не будет детей. Из-за возраста и того, что тебе давали в больнице. Но у вас будете вы. И мир.

«Моби Дик» во втором ящике справа. Удачи».

Маргарет медленно поднялась на ноги, едва тотчас не упав: нога затекла. Представила, как прячет в сумочке нож, — и едва не зашлась глупым нервным смехом. Кто бы ни устроил этот жестокий розыгрыш, он просчитался: она не станет верить какому-то сиреневому письму.

Посмотрела на часы. Как она, оказывается, зачиталась. Билл будет ждать через десять минут. Самое время найти «Моби Дика». Маргарет прошла в гостиную, где в углу громоздились коробки с книгами. И открыла второй ящик справа.