Слон меча и магии

* * *

За решёткой кормят не в пример хуже, чем на недавнем приеме. Помойное ведро, что должны опустошать раз в день, уже три дня стоит нетронутым. У убийцы короля лишь одна привилегия – личная клетка.

Пытаюсь забыться в тревожном сне, но с искалеченным телом это сделать сложно. Да и отравленная кровь горит в жилах, словно расплавленное железо. Жар ни на секунду не ослабевает, и я мучительно гадаю, почему до сих пор жив.

Объявлено, что утром казнят убийцу короля, ну а сегодня меня ждёт поистине царский пир из плесневелой каши и миски с затхлой водой. Вот только тюремщики ради забавы оставили ужин слишком далеко от клетки, и дотянуться до него невозможно. Я всё равно пытаюсь.

Неожиданно рука выходит из сустава, но я не чувствую боли. Пальцы истончаются, становятся длиннее, обхватывают миску с водой. Жадно пью, не замечая тошнотворного привкуса.

Жар уже не так ломит тело, и мысли становятся чётче. От внезапной догадки кровь начинает стучать в висках. Упираюсь плечом в прутья, что есть силы давлю. Тело становится непривычно гибким и тонким. Я легко проскальзываю между решёткой.

Кажется, король невольно одарил меня последней милостью. Изгибаясь, ползу по ступенькам. Титул барона? Земли? Кого теперь это волнует.

Я выберусь отсюда и устрою свой королевский пир.