Няня для сурового папы

Сняв вызов, Бородач Миша Бурый рывком распахивает входную дверь и выходит на крыльцо.

— Хоть бы куртку надел, — удивлённо вскидываю брови, кидая на него взгляд через окно.

На улице холод собачий, а он как ни в чём ни бывало в одной футболке стоит. Тогда как лично мне даже в прихожей зябко. Хорошо, что хоть хозяин дома щедро выделил мне свои шерстяные носки.

— Папа закалённый. Он каждое утро бегает вместе с Сеней и Стёпой, — за спиной раздаётся всё ещё ворчливый голос Василисы.

— А это кто такие, ваши соседи? — сев на корточки, помогаю Тасе натянуть ботиночки.

Сеня и Стёпа. Судя по именам, забулдыги какие-то местные…

— Нет, это наши собаки, — кивает на двух псов, сидящих у двери с высунутыми языками. — А ещё папа в прорубь ныряет каждую зиму. Да и вообще рано купаться начинает. Ещё когда вода холодная.

— Потому сто папа самый сильный и класивый, — Тася растягивает рот в довольной улыбке, когда я завязываю шапку ей под подбородком.

— Ты опять всё перепутала! Он сильный и красивый, потому что занимается спортом и закаляется, а не наоборот.

Ну понятно всё в общем. Бородач один из этих ненормальных, помешанных на здоровом образе жизни…

Теперь ясно почему он девочкам эту кашу на завтрак так настойчиво пихает. Бедные дети. Надеюсь, хоть в прорубь он их окунаться не заставляет…

— Девочки, ну что, вы готовы? — распахивает дверь, когда я надеваю Тасе вторую варежку.

С улицы веет ледяным воздухом и мои голые ноги тут же покрываются мурашками. А вот по Мише Бурому вообще не скажешь, что он только что минут пять простоял на морозе. Разве что нос немного покраснел. И щёки… наверно. Там под бородой особо не видно.

— Всё, поехали тогда, — всё-таки натягивает на себя висящую на крючке куртку. Одним движением сгребает Тасю в охапку и подхватывает на руки, словно она вообще ничего не весит, после чего оборачивается ко мне. — Я вернусь минут через пятнадцать. Надеюсь за это время от моего дома не останутся одни обломки?

— Ну что вы, Михаил Потапович. Максимум пепелище. И это я так шучу, если что.

— Да какие уж тут шутки. И я не Потапович, а Валерьевич. Ещё раз исковеркаешь моё отчество, дам по заднице.

— Тогда и я не Батьковна, а Алексеевна. Ещё раз исковеркаете…

— И ты дашь мне по заднице?

— Ни в коем случае. Не хватало ещё об ваш орех руку сломать, — тут же краснею как варёная свёкла, осознав, что только что ляпнула.

Боже, Стрельникова, что ты несёшь… Идиотка…

И судя по выражению лица Бородача Миши Бурого, он сейчас думает примерно о том же.

— Хм… ну ладно… В общем, постарайся всё же продержаться эти пятнадцать минут и не оставить посёлок ещё и без отопления. Я отвезу детей к соседке и вернусь за тобой.

Дожидаюсь, когда за семейством Бурых закроется дверь и возвращаюсь обратно в дом. Сразу направляюсь к кухонной раковине и перемываю всю грязную посуду, оставшуюся после завтрака.

Ну хоть какой-то толк от меня должен же всё-таки быть в этом доме. Да и тот факт, что Бородач явно считает меня какой-то криворукой косячной неумехой, честно говоря, до трясучки раздражает.

Сама себе не могу объяснить почему. Мне вообще должно быть плевать, что там думает какой-то незнакомый бородатый мужик. И тем не менее, перемыв и разложив всю посуду, я на этом не останавливаюсь, а решаю ещё и подмести. Правда только в рамках той же кухни, потому что дом при дневном свете оказывается действительно довольно большим. А учитывая, что без электричества пылесосом никак не воспользоваться, то на то, чтобы обойти тут всё с метёлкой, у меня ушло бы не меньше часа.

Правда спустя обещанные пятнадцать минут Миша так и не возвращается. Ну, во всяком случае, по ощущениям прошло уже явно больше времени.

Поэтому, застелив постель, на которой сегодня спала и не придумав чем ещё себя занять, решаю осмотреть дом и поднимаюсь на второй этаж.

Комната девочек явно находится здесь, потому что в коридоре в некоторых местах раскиданы детские игрушки. А ещё на стенах висят детские рисунки и поделки. У нас в доме примерно та же ситуация. Правда вместо кукол и мягких игрушек в основном пистолеты и машинки.

Единственное, что настораживает — ни одного следа женской руки. В ванной комнате только три зубные щётки, две из которых детские, а третья явно принадлежит мужчине.

Среди немногочисленных фотографий, которые я нахожу в детской комнате, тоже только изображения малышек. На одной правда они в обнимку с отцом. Облепили его с двоих сторон, как маленькие обезьянки.

Да и когда я решаюсь войти в спальню хозяина, то сразу становится ясно, что в этой комнате обитает холостяк.

И нет, тут нету кучи разбросанных вонючих носков или пустых пивных бутылок и крошек от еды. Как раз-таки наоборот — идеальный порядок и минимум лишних деталей.

Тут же вспоминаю свою комнату и чувствую небольшой укол совести, потому что я таким порядком похвастаться не могу.

У меня повсюду лежат какие-то тюбики, крема, косметички. На прикроватной тумбочке склад духов.

Это я уже молчу о мольберте, красках и неисчислимом количестве кисточек.

А вот в спальне Михаила Бурого намёка на женские принадлежности нет от слова совсем. Собственно, даже цветовая гамма об этом говорит — темно-серые обои, синие шторы и мебель из тёмного дерева.

Надо сказать, смотрится стильно. Даже красиво. Но ни одна женщина в здравом уме не позволила бы оформить спальню в таких тонах.

Не удивлюсь, если у него и постельное бельё какое-нибудь тёмное.

Подхожу к большой двуспальной кровати и приподнимаю покрывало. Ну, как я и думала. Бельё насыщенного тёмно-синего цвета без каких-либо рисунков. Видимо, под тон штор подбирал…

— Любопытной Варваре на базаре нос оторвали. Слышала такое выражение?

Одёргиваю вниз покрывало и резко развернувшись, упираюсь взглядом на стоящего в дверном проёме Бородача.

— Эм… да я вроде не Варвара.

— А Марусю в жопу клюнули гуси. Так что давай Марья Алексевна, разворачивайся и снимай трусы.

— И не мечтайте, Михаил Валерьевич. Не видать вам моей распрекрасной попы как… в общем, не видать и всё.

Опускаю взгляд на правую руку Бородача, в которой он сжимает какой-то пакет, и зачем-то про себя отмечаю, что обручального кольца у него на пальце нет.

Значит, всё-таки не женат. Тогда вдовец? Ну кто-то же родил ему дочек. Значит, жена у него всё же была.

— Мария Алексевна, ты когда так надолго замолкаешь, я начинаю напрягаться.

— А вы не напрягайтесь, Михаил Валерьевич. Говорят, в вашем возрасте это вредно для сосудов. Да и инсульт помолодел.

— В моём возрасте? — ухмыляется. — И сколько по-твоему мне лет?

— Эм… сорок два?

— Сколько?! Ты что, действительно думала, что мне сорок два года?

— Ну… вообще-то, исходя из вашей физической формы и минимального количества морщин вокруг глаз я думала, что вам тридцать-тридцать два. Но смотрю на вашу густую бороду и машинально накидываю ещё десятку. Слушайте, а вы не бреетесь потому что вам просто лень или это такая мода?

— Потому что так теплее. В бороде лицо не мёрзнет.

— Да ладно? По моему вы меня дурите.

— А ты отрасти и проверь.

— Боюсь моя гендерная принадлежность мне этого не позволит. А садится на гормональные препараты ради эксперимента как-то не хочется. Говорят, от них толстеют.

— И будешь ты толстой, бородатой восемнадцатилетней девочкой. Ещё не дай бог Кирилл разлюбит.

— Ну Кирилл-то меня точно не разлюбит. Даже с жировыми отложениями и растительностью на лице я буду ему мила.

— Завидная преданность.

— А то. Так и сколько вам всё-таки лет на самом деле?

— Через неделю будет тридцать. То бишь сейчас двадцать девять.

— Ну… не такой уж вы и старый. Хотя, судя по вашему “то бишь” я бы вам ещё лет десять приплюсовала… к тем сорока, что думала изначально.

— А, судя по тому, что ты тут ночью исполняла, я бы у тебя ещё лет пять отминусовал… от тех пятнацдати, что я думал изначально.

Гад.

— Ладно, хватит разглагольствовать, — кидает мне пакет, который я на удивление даже ловлю. — Переодевайся и поехали. Посмотрим что там с твоей машиной.

— Эм… что это? — достаю из пакета женский свитер и брюки явно больше моего сорокового размера. Гораздо больше. — Вы что, сходили в магазин и купили мне вещи?

— Размечталась? У соседки одолжил.

— Это которая тётя Катя с вонючими кошками? — выгибаю бровь и зачем-то нюхаю свитер.

К счастью, не воняет.

— Именно она. Надевай.

— Спасибо, конечно, но у меня есть строгое правило — чужие вещи не носить ни под каким предлогом.

Убираю одежду обратно в пакет и протягиваю его Мише.

Не то, чтобы я была ханжа или чересчур брезгливая. Мы с Ксюшей и Ясей иногда одалживаем друг другу юбки или кофточки. Но почему-то надевать на себя одежду Мишиной соседки, даже постиранную, мне категорически не хочется.

— А ничего, что на тебе моя футболка и носки? — выгибает бровь и обводит меня взглядом с головы до голых ног.

— Ну… это другое. Вы всё-таки мне жизнь спасли, можно сказать. Так что какие уж мы с вами чужие.

— Ах вот оно что. Так я теперь свой в доску.

— Типо того.

— Может тогда и трусами обменяемся?

— А это вы уже явно какие-то ваши извращенные фантазии с моей помощью в жизнь пытаетесь воплотить.

— А я смотрю ты совсем в себя пришла, раз язык развязался.

— К счастью да, мне уже намного лучше.

— Ну вот тогда натягивай свитер и штаны, и не кочевряжся, Марья Алексевна. А то потопаешь до своей машины в чём есть. То бишь в своём свитере и балетной пачке, либо моей футболке и носках. И в том и в другом случае ты это будешь делать с голой задницей в минус двадцать, — вытряхивает содержимое пакета на кровать. — Жду тебя внизу через пять минут.

* * *

— Куда?! — рявкает Бурый, перехватывая моё запястье, когда я пытаюсь снять с крючка свою куртку.

— В смысле, куда? Мы же вроде к машине собирались?

— Мария Алексевна, напоминаю тебе, что на улице минус двадцать. Ты в своей ветровке себе почки отморозишь ещё на крыльце.

— Вообще-то это не ветровка, а пуховик.

— Вообще-то пуховик должен прикрывать задницу. Ну либо ты отобрала его у маленького ребёнка. Так ты бы сразу сказала, я бы тогда не заморачивался и дал тебе Васины шмотки, вместо соседских, — хватает свою куртку и буквально впихивает её мне в руки. — На вот, надень пока. Не хватало ещё, чтобы ты мне тут с пневмонией свалилась на мою голову.

— Эм… а вы тогда в чём пойдёте?

— А ты за меня не переживай. В отличие от тебя, меня порывом ветра на соседний участок не снесёт, — накидывает на себя тонкую осеннюю куртку и выжидающе на меня смотрит. — Ну?!

Господи, ну до чего же невыносимый мужчина! Закатив глаза, натягиваю куртку Бородача и застёгиваю молнию.

Чувствую себя какой-то жалкой оборванкой. Мало того, что я в чужих брюках и свитере, которые на мне висят, как мешок с картошкой, так теперь ещё эта куртка огромного бородатого мужика.

Из собственных вещей на мне только трусы, шапка и ботинки. Слава богу, что хоть что-то своё ещё осталось.

Жду не дождусь, когда наконец доберусь до машины и заберу оттуда свой чемодан! Никогда бы не подумала, что буду так скучать по собственной одежде.