Девушка в наушниках

Глава 32

Среда 23 октября 2019 года

Ночь

Я открываю глаза и не могу пошевелиться. Я чувствую свое тело, слышу учащенное сердцебиение. Ужас заполняет легкие. Такое чувство…как будто я задыхаюсь. Пытаюсь пошевелить хоть пальцем, но не могу.

Я знаю, что увижу ее…Я знаю, что она в моей комнате…

Ее тень ходит по моей комнате…

Дыхание сбивается; я напрягаю каждую мышцу своего тела, пытаясь пошевелится.

Я парализована…беспомощна…уязвима…

Страх…он съедает меня изнутри…Из уголков моих глаз катятся слезы…Вдох…Они катятся по моим вискам, а потом падают на подушку. Некоторые затекают в уши…

Я вижу ее…В моей комнате темно…Эта темнота меня душит…Она меня душит…

Я вижу…У женщины собраны волосы в пучок…Она в платье…Я бы сказала каком-то старинном платье…Я вижу только силуэт…Но я уверена, что платье закрытое…строгое…с высоким воротом…

Её обличье — контроль, а сущность — тварь…

Эта тварь приходит ко мне почти каждую ночь…Иногда…я чувствую как она медленно расчесывает мои волосы…

В следующее мгновение она исчезает. Я резко сажусь на кровати, отбрасываю одеяло и бегу включить свет. Мои руки дрожат, но становится легче, когда свет разгоняет тьму и моя комната…больше не кошмар…

Четверг 24 октября 2019 года

День

— Ты боишься быть в толпе? — спрашивает Павел.

— Нет, — тут же отвечаю я.

— Твоя мама сказала, что тебе не удобно быть в центре внимания.

— Всем не по себе, когда они в центре внимания.

Сегодня, когда я забыла постучать и зашла в кабинет, увидела Павла и Диму. Они о чем-то говорили, но стразу же умолкли. А потом странно переглянулись…Это выглядело подозрительно…как будто говорили обо мне…Но…Может, мне показалось…Это просто паранойя…

— Эльвира, я хочу показать тебе еще фотографии. Не против?

— Нет, не против.

Павел предложил мне сесть за его письменный стол, и я согласилась. Он медленно разложил снимки на стол.

Лица снова смешивались и я не узнавала ни единой девушки.

— Извините. Я не знаю…я просто…не узнаю…

— Ничего, все хорошо, — успокаивающе произнес психотерапевт и положил теплую ладонь на мое плечо. — Не беспокойся. Мы вернем тебе воспоминания.

Я дернула плечом, чтобы сбросить его руку. Он это понял и убрал ее.

— А мне оно нужно? Вспоминать?

Павел глубоко вздохнул.

— Ради тех, кого они убили и еще убьют. Эльвира, ради родителей, которые уже никогда не увидят своих детей и перед глазами будут те снимки, где их дети побиты и изуродованы…или бледные трупы, которые они опознавали. Ради твоих родителей, Эльвира. Чтобы все были уверены в своей безопасности.

— Извините. Я правда…я не…

Я не знаю как лучше…А если это все в моей голове? Если они просто психи, а я…я не говорю где они…Они уже могли уехать…

Что же мне делать?

— Ты согласна посмотреть на подозреваемых в эту субботу? Обещаю, это не займет много времени.

— Да.

— Спасибо, что согласилась.

Павел слегка улыбнулся.

— Ты хочешь домой? — вдруг спросил он.

— Конечно, — ответила я, вставая.

— Тогда на сегодня хватит.

— До свидания.

— До свидания, Эльвира.

Я забрала свой рюкзак и вышла в коридор. Я уселась на скамейку которая шла вдоль всей стены. Устало зажмурилась и потёрла глаза.

Когда я последний раз нормально спала?

Не хочу домой…Я не знаю чего я хочу…

— Как дела?

Я вздрогнула. Дима стоял около меня, протягивая стаканчик кофе.

— Спасибо, — удивленно произнесла я, забирая его.

Сделала глоток и скривилась.

— Ты туда килограмм сахара бросил?

— Извини. Купить без сахара?

— Нет, спасибо. И так спасибо, — задумчиво прошептала я.

Парень сел рядом.

— Так…как дела?

Было видно, что ему как-то неудобно переспрашивать.

— Норм. А у тебя? — для вежливости спросила.

— Хорошо. Ты знаешь что у меня произошло?

Я мельком взглянула на его лицо и снова перевела взгляд на кофе.

Симпатичный…

— Нет. Зачем мне знать чужие проблемы.

— Своих хватает, да?

— Мг.

— Понятно, — протянул он, отхлебнув кофе.

Он тоже в этот раз поморщился.

— Это чтобы жизнь сладкой казалась, — пошутил он, мило улыбаясь.

Я смутилась, когда наши глаза встретились.

— Пока, — неуверенно произнесла.

Я неуклюже надела рюкзак на одно плечо, немного пройдя по коридору.

— Здесь неподалеку есть кафе. Если не ошибаюсь, там подают лучшее мороженое во всем мире. Хочешь пойти? — затараторил он сзади.

Я почему-то улыбнулась оборачиваясь.

— А как же лечится?

— Я не против побыть больным, — улыбнулся он мне в ответ.

А почему мне отказываться? Нужно попытаться…

— Если сможешь уговорить мою маму, то…я согласна.

— Без проблем. Я не боюсь мам. Мне своей не хватает.

На последней фразе моя улыбка угасла.

— Не будем о плохом, — тут же добавил он. — Извини.

— Ничего, — пожала я плечами, неуверенно шагая вместе с ним.

— Я — дурак, знаю…

— Ты из-за этого ходишь к психотерапевту? — спросила я как-то резко.

Меня почему-то это раздражало…Зачем было рассказывать?

Например… Я расскажу тебе, что меня изнасиловали, а ты расскажешь, что тебя избили…И всем станет легче от признания…Прям вот так резко полегчает, потому что мы поделились друг с другом своей болью…А как же! Ничего подобного! Это даже звучит глупо!

Мы вызовем друг у друга только жалость…Лично мне не нужна жалость…Мне нужно понимание…А разве можно понять психа? Понять бред?

— Да…она умерла совсем недавно…

— Не будем о плохом, — перебила я его. — Пообещай, что не будешь спрашивать меня о том, что случилось.

— Обещаю.

Когда мы вышли на улицу, Дима тут же начала рассказывать все перспективы нашей прогулки. Мама не хотела, но…на удивление…согласилась! Я как-то была уверена, что она не разрешит. Даже в сторонку отошла, следя за тем, как распирается парень.

— Она согласна, — сказал он, приближаясь.

— Правда? — не веря посмотрела ему за спину. — Мам?

Мама натянуто улыбнулась.

— Пообщайтесь немного. Я похожу по магазинам. Позвоню тебе, когда нужно будет ехать домой.

— Ладно, — выдохнула я.

Кафе оказалось небольшим, но уютным. Было только несколько посетителей.

Я заказала банановое мороженое, а Дима клубничное. Когда официантка приняла заказ и ушла, я начала нервничать.

— Ты видела как она на меня посмотрела? — подмигнул мне парень.

Я сначала не поняла.

— Глазами меня пожирала. Видишь какой я красавчик, — произнес наигранно серьезно он. — От девушек приходится отбиваться просто, — взмахнул он руками и зацепил салфетки.

Они упали на пол.

— Ой, — он нагнулся, достал их и поставил на место.

Я фыркнула.

— Ты не умеешь шутить.

— Вышло глупо, да? — как-то смущенно спросил он. — Вот так всегда. Стоит тебе оказаться рядом и я превращаюсь в неуклюжего червячка.

Меня смутило это признание. Или это шутка?

— В неуклюжего червячка? То есть тебе не удобно когда я рядом?

— Нет, просто само как-то так выходит. Я всегда уверенный в себе мужчина!

Он снова попытался пошутить и расчесав пятерней волосы, забросил ногу на ногу. При этом ударился коленом об стол, который даже подпрыгнул.

Я засмеялась.

— Я думала, что более неуклюже меня нет на этом свете, но ошиблась, — пошутила я.

— Не спорю, — покачал он головой, улыбаясь.

— Сколько тебе лет? — спросила я.

— Ну…ты не поверишь.

— Неужели тебе пятнадцать?

— Сколько бы ты мне дала?

— Где-то семнадцать…

— Все так говорят.

Он наигранно печально вздохнул.

— Я уже давно совершеннолетний, а приходится носить с собой паспорт чтобы отцу покупать пиво.

— Отцу?

— Да. Я то ничего алкогольного не пью. Нельзя.

— Почему?

— Ну…работа такая.

— Ты даже работаешь.

— А что…сложно поверить?

— Нет. Просто…ты молодо выглядишь. Говоришь, давно совершеннолетний? Сколько же тебе?

— Ты подумала, что мы сверстники, да?

Я кивнула.

— Мне двадцать один.

— Правда?

Не может быть!

— Правда, — пожал он плечами. — Я не педофил.

Я хмыкнула.

— Надеюсь…

— Это не смешно, — обиженно надул он губы.

— Зачем тогда это утверждать?

— Пытался шутить.

— Мг.

— Знаю, у меня не выходит.

— Да нет…нормально.

— Ты смеялась только из вежливости, да?

— Нет. Последнее время я не смеюсь из вежливости.

Нам принесли морожено.

— Вкусно, — произнесла я, съев ложку мороженого.

— Любишь банановое?

Я пожала плечами.

— Мне клубничное и ореховое нравится, — произнес Дима, пытаясь развивать разговор.

Я же жевала, думая о его внешности. Выглядит на семнадцать, а ему больше двадцати…

Вот это да…Ну…всякое бывает…

— А кем ты работаешь?

Дима как-то странно посмотрел на меня.

— Ну…учителем.

— В какой школе? Не в моей?

— Нет, — ответил он, не замечая подвоха.

— Откуда знаешь где я учусь?

— Ну…тебя не видел. Вот и догадался, что ты учишься в другой школе.

— А ты и не мог меня увидеть, — напряженно произнесла я.

— Ах, да. Извини.

— Ничего.

Когда я увидела дрожание своей руки с ложкой, перестала есть и положила ладони на колени.

— Как тебе наш психотерапевт?

— Он тебе рассказывал о своей жене?

— Да.

— Понятно, — фыркнула я. — Это так по-детски. Тебе стало легче когда он рассказал о своем горе или ты почувствовал что-то…тяжелое?

Дима задумался.

— Что-то тяжелое.

— Ну вот.

— Ты права. Но он хороший человек.

— А разве я говорила что плохой?

— Нет. Просто…он тебе не нравится, да?

— Ну…мне просто…все равно…параллельно.

— Понятно…

— А почему ты решил пойти к мозгоправу?

— Потому что стал все крушить и реветь всю ночь, — насмешливо произнес Дима.

Но в глазах печаль и тоска…

— Ну…у нас много общего, — слегка улыбнулась я.

— Да уж, — хихикнул он.

Странный разговор…Теперь я жалею, что хоть что-то ему рассказала…А не лишнего?

У меня остался неприятный осадок после этой встречи. Не знаю…Почему мне так сложно улыбаться? Почему мне так сложно общаться с кем-то? Почему я жалею об этом? Вроде было весело…немного…Хм…Учителям нельзя пить…Мда, они же тоже люди…