Хроника пикирующего сознания

И весь бред про лечение временем

Растереть своим опытным мнением

Изначально всё было неправильно

И теперь быть не может исправлено

У тебя в ушах пение горлиц

Ну а мне прям совсем не до скромниц

Так было и есть. А что надо?

Да чтоб стёрта всегда помада

Горизонт, чтоб – твоё положение

А ты снова про своё "уважение"?!

Пойми, даже если у нас получится -

У нас всё равно не получится

Ведь ты – почву питающий ливень,

А я – мамонта спиленный бивень.

…………………

Был уверен – кольнёт, как встретимся

Спотыкнусь, затрясусь, не разъедемся

Но помог пустячок. Осветил мои тёмные полосы

Ты зачем-то – мне невдомёк – перекрасила в чёрный волосы.

…………………

⠀

Могу писать стихи, а тут запнулся

Наверно потому, что лучше б их сложил другой

Тот, – с тёмной кожей Саша, кого талант коснулся

Он точно б написал стишок крутой.

…………………

Ворчу иногда по-стариковски, прекрасно осознавая (пока ещё), что это ворчание подобно размешиванию в чае сахара, который забыл положить.

…………………

⠀

Прекрасна всем!!!

Глаза, душа и попа.

Без лишних схем

Он выхватил её из ТОПа.

И пусть в кастрюле её щи горьки -

Не из-за них бурлят любви гормоны.

Он полюбил её за быстрые нырки,

За левый сбоку и за резкие уклоны.

(Бокс – сила)

………………..

Ретро – это не старое. Ретро – это памятное.

…………………

Июнь родился. Пей свой крепкий кофе радости и встреть хотя бы один летний день не трезвым.

…………………

Люди лепятся из разного теста,

Но роднит их одно место

Место общего сопливого детства

Из которого неминуемо бегство.

Вот и ты, как и я убежал

Из счастливой страны вприпрыжку

И наверно уже чуть устал

Ищет в чём-то душа передышку.

Не грусти и не падай духом

Ведь я в сто раз тебя печальней

Но на зло лечу июльским пухом

Над взрослой страной отчаянья.

…………………

Ну кто сказал, что бокс, как спорт – груб и неэстетичен? Он не груб, он жёсток в какие-то моменты, но при этом невероятно пластичен. А эстетики в нём хоть отбавляй. Нужно просто научиться видеть в нём красоту. Он сам делает движения человека красивыми.

(Бокс – сила)

…………………

Жги, сентябрь! Теперь твой выход. У тебя сегодня свадьба.

…………………

⠀

Так уж мир устроен

С зарожденья рек

"Муравьи" есть люди

И есть "Муха-человек"

Трудятся "мурашики" -

Век сменяет век

И в дерьме копается

"Муха-человек"

…………………

⠀

Где ты купила своё эго?

На распродаже магазина "Мега"?

Ты лучше б там купила ум

Без скидок, прям в сезонный бум.

Красива, да. Здесь спорить глупо

И мудрый взгляд пока молчишь

Но за углом метла и ступа

Нагадишь здесь и в ней умчишь.

…………………

3 ноября

⠀

Бородатый Миша перепутал

Не про ту он дату песню спел

Хорошо хоть с днём он не напутал

Ну а месяц сам я поменять сумел.

Я календарь переверну

И снова 3 ноября

Я к шторам руку протяну

Там за окном горит заря.

Он спел про ветер и разлуку

Про птичий клин и жёлтый лист

Перечеркну я эту скуку

Дарю тебе другой плейлист.

Я календарь переверну

И снова 3 ноября

Я на тебя с утра взгляну

И вновь пойму, что всё не зря.

Пусть скоро зима и холод

Нам льдиной вдвоём не стать!

Твой взор по-прежнему молод

Я выбрал с ТОБОЮ летать.

Я календарь переверну

И снова 3 ноября

На встречу я к тебе шагну

С счастливым сердцем бунтаря.

Сегодня твой день конечно

И завтрашний пусть будет твой

Давай будем жить неспешно -

Любовь и семейный покой.

Я календарь переверну

И снова 3 ноября

Дарю сейчас тебе весну

Цветами майскими пестря.

…………………

Раздавил ноябрь малину

Разукрасил ей закат

Срок отжил свой вполовину

Скоро шубы нарасхват.

…………………

⠀

⠀

Почему тебе не повезло?

Ни свекле, ни репе, ни картошке…

Ну а может на мороз – ты всем на зло?

Не лежится в овощном лукошке.

Может от того, что больше всех

Накопила летом витаминов?

Или тянет в стужу детский смех?

Как кулёк абхазских мандаринов.

В щах горячих или в тёпленьком салате

Поуютней. Да, наверняка

Но спешишь во двор, а там – вот, нате:

Носом стала ты снеговика

…………………..

⠀

Сказал туман морозу: Пододвинься!

Два осени последних дай мне дня

Повысь свой градус – сильно не щетинься

Зимой пусть крепнет снежная броня.

Мне и дождю дай с ноябрём проститься

Дай вдоволь нам полить и потуманить

Плеская воду с туч, повеселиться

В людей бросая грязь, похулиганить.

………………….

⠀

⠀

Покуда Римлянин шагал

Голодный, злой и дерзкий

Весь мир пред ним почти упал

Ведь аппетит – имперский.

Потом настало насыщенье,

Сменил доспехи на парчУ

Пиры до умопомраченья

И – "Баб я больше не хочу!"

Обрюзг, изнежился, ослаб

Когда-то сильный Римский воин

Был ВОИН, а теперь он просто раб

Своим тщеславием опоен.

В итоге – то, что получилось

Пришли "голодных" племена

И сердце Римское отбилось

Уроки "сытости" получив сполна.

…………………

Обычная мужская история

Мой друг запил. Резко и самозабвенно. Перешагнув стадию пьяной весёлости, как через лишнюю ступеньку, сразу нырнул в состояние забытья. Это как раз то, что было ему необходимо – ластик для памяти, стирающий злую прозу реальности. Моего друга волновала лишь летальная способность алкоголя. Чем больше бухло убивало клеток коры головного мозга, тем забытьё его было перманентней. Легче становилось не от того, что ситуация менялась, а от того, что вырубалось питание разума на неопределённое время. Какой-то умный очкарик-психолог систематизировал свои наблюдения и пришёл к выводу, что мужчина при неразрешенной проблеме свою реакцию на неё проецирует в один из трёх видов поведения – сливает негатив на других, замыкается в себе, запивает. Мой друг решил побаловать себя взрывным коктейлем, смешав сразу все три типа реагирования в один.

Я виноват – закрутился (как в жизни бывает), забыл про друга и когда мне позвонили, стало немного стыдно – я тут же прикинул, что недели две мы с ним не созванивались. Срок. Тот телефонный звонок ввёл меня в курс дела. А дело было обычное и причина его банальная – мой друг «споткнулся об пизду» и потерялся. Этот коварный спотыкач, не одного уже переломивший как соломинку, и сподвиг его замешать себе трёхкомпонентный коктейль. Итак – звонок. Сломанный нос, пара надбровных сечек, большая гематома на бедре, разорванный в клочья палёный Лакост, бегство. И все эти потери – с противоборствующей стороны. Драка была короткой, но неистовой. Место и время – круглосуточная пивнуха прошлой ночью. Вроде как мой друг – зачинщик, но мне насрать на это, честно. Не могу и не хочу унять внутри себя ликование: " Мой друг отмудохал трёх молодых бычков, каждый из которых на десяток лет его моложе! Мужик! " Я отметаю все чувства, оставляя в виде главного аргумента лишь один голый прагматизм: "Всё ведь могло быть с точностью наоборот. Старики и дети не пострадали, церквей никто не поджигал. Так что всё заебись! А бычкам нужно просто быть сильнее." По пакету из Пятёрочки в каждой руке, в них продукты и водка, я у двери друга. Вот она открывается (хороший знак) и я уже внутри прокуренного жилища.

У меня есть план. Чёткий и бескомпромиссный. Первое. Никаких упрёков и нравоучений с моей стороны. Второе. Я вытру его сопли ровно три раза (по числу уголков носового платка). Четвёртый же уголок я оставлю чистым, чтобы, взявшись за него двумя пальцами, помахать куском влажной белой ткани: «Видит Бог, хотел помочь. Сделал, что мог. Умываю руки».

Поздний вечер. Мы двое в квартире. Пьём перед телевизором. На журнальном столике бутылка и два стакана. За всё время – ни слова. Мой друг – темнее тучи – быстро отрубается. Я иду на кухню. Достаю из пакета тушку курицы, режу её на части и бросаю в кастрюлю с кипящей водой. Навожу идеальный порядок на кухне (только там). В мойке целый небоскрёб грязной посуды, благо высота крана позволила его воздвигнуть (или наоборот не благо).Перемываю весь небоскрёб. Окно, подоконник, пол, столешница. Всё блестит к тому времени, как лапша уже готова. Смотрю, как там мой дружок. Накрываю его покрывалом, отключаю везде свет и ухожу.

Назавтра в обед я снова здесь. В мойке две тарелки с несколькими пристывшими вермишелинами и обглоданной костью. «Пожрал хоть. Уже хорошо». Я тут же мою тарелки, а дальше, как вчера. Телевизор, журнальный столик, водка, молчание.

Послезавтра. Мойка пустая, но в кастрюле лапши – на самом донышке. «Поел, помыл за собой. Значит в себя приходит. Отлично». Телевизор, журнальный столик, водка … «А может лучше чайку?» – впервые за три дня слышу голос друга. Я отвечаю ему, но как бы не совсем на его вопрос: «Ты на всё имел право. Слышишь? Бухать, крушить всё вокруг, выть как раненый волчара или отрезать к херам свой язык. Но права звонить этой жабе у тебя не было и нет! Так-то, братишка».

Я иду на кухню заваривать чай. Внутри себя ликую. Снова за друга. Он явно пошёл на поправку.

…………………

В момент крайне эмоционального переживания, а именно – расставания, он думает: «Кажется твоя жопа стала намного больше».

…………………..

Красота летнего, туманного рассвета.

Красота падающего осеннего листа.

Красота материнства и женского тела.

Красота детских глаз.

Красота Порш Паномера.

Красота бушующего океана и тихого лесного озера.

Красота кровавой битвы.

Красота парящего в небе орла.

Красота снежной бесконечности.

Красота броска.

(Dum spiro, spero)

…………………

Первая притча

Кролик проглотил питона. Эта новость быстро разлетелась по джунглям. Но ещё быстрее другая – о том, что мыши до смерти избили льва. Лес гудел этим, а с другого конца земли уже со дня на день должна была дойти весть об умирающих от голода волках, загнанных в глубокий овраг овцами. Кто-то нарисовал совсем другую картину мира, что была до появления того Двуногого. Гиены, скулящие, а не лающие. Аллигаторы, выдворенные из спасительной прохлады реки и разлагающиеся на палящем солнце. Гепарды с переломанными ногами. Пустые, выклеванные глазницы сов и филинов. Разорванные на мелкие лоскутки тигриные шкуры. Медведи, так и не увидевшие весеннего солнца – задушенные во время спячки.

– Значит, мы все Его не так поняли? – уже который раз повторял испуганным голосом один и тот же вопрос орёл, прячущийся в ущелье от стаи воробьёв.

– Да, – снова отвечал ему большой, окровавленный ворон, – именно так. Его вообще не надо было слушать.

– Напомни мне, Ворон, что говорил лучезарный Двуногий?