Волк, которого мы кормим

Весы приходят в равновесие.

ДЕЙСТВИЕ ПЯТОЕ

Действующие лица:

Божена, полька, 34 года.

Агнешка, её дочь, 12 лет.

Доктор, немец, 42 года.

Эсесовец с автоматом.

Конец Второй мировой войны. Немецкий концлагерь, тускло освещённый барак. На нарах сидит Божена с грудной дочерью на руках, завёрнутой в тряпьё, тихо качает её. Рядом с ней Агнешка, её 12-летняя дочь, с накинутым на плечи рваным одеялом. Где-то неподалёку звучит отрывистая немецкая речь, лай собак. Вдалеке — раскаты артиллерийской канонады. Открывается дверь. В барак входит Доктор в грязно-белом халате, из-под него видна военная форма. В руке небольшой саквояж. За ним появляется эсесовец с автоматом и становится у дверей. Божена и Агнешка поспешно встают.

Доктор (подходит к Божене). Мне нужно забрать одну из твоих дочерей.

Божена (очень тихо). Как забрать?.. Зачем?..

Доктор. У меня приказ. Решай — какую?

Божена. О, Matka Boska…

Доктор. Быстрее, у меня мало времени.

Божена (плачет). Господин доктор… Да как же это…

Без сил присаживается на топчан. Рядом садится Агнешка, обнимает её за плечи.

Доктор. У тебя одна минута.

Божена (встаёт). Господин доктор, позвольте… Я хочу предложить вам… Вот, смотрите, это золото (широко раскрывает рот). Золотые коронки. Возьмите их!

Доктор. Странно. Как это их тебе оставили?

Божена. Я… я их грязью замазала. Ещё перед осмотром, когда нас сюда только привезли. Вот и подумали — кариес.

Доктор. Да забудь ты сейчас про своё золото!(Понижает голос). Послушай меня, женщина. Если будешь упорствовать, ты лишишься обеих дочерей.

Пауза.

Божена. Ну, тогда возьмите меня. Ведь вы ставите какие-то эксперименты над людьми, верно? Так в лагере говорят. Заклинаю вас — возьмите меня! За моими детьми, может быть, кто-нибудь присмотрит, здесь много хороших людей. Господин доктор…

Доктор. Нет. Нужен именно ребёнок. До пятнадцати лет. Поверь, это неизбежно.

Божена. О Боже… Но как?.. Нет, я не могу…

Доктор (подходит ближе к ней, совсем тихо). Они хотели забрать обеих. Но я настоял на таком решении. Я не из этих (оглядывается на стоящего у дверей эсесовца). Ты видишь — на мне не чёрная форма. Я врач. И у меня тоже есть дети. Там, далеко, под Мюнхеном. Через день-два здесь будут русские. Ты слышишь?..

Оба прислушиваются к отдалённым звукам артиллеристской канонады.

Уже завтра начнётся эвакуация. У тебя есть возможность спасти хотя бы одну дочь. Решай…

Божена (кладёт младшую дочь на топчан, обнимает Агнешку, её плечи сотрясаются от беззвучных рыданий). Агнеша, дитятко моё…

Агнешка (прижимаясь к Божене). Мама, мамочка, мне страшно…

Доктор отворачивается.

Часы на стене останавливаются. Все участники сцены замирают в неподвижности. Прожектор освещает Белого и Чёрного. Белый встаёт.

Белый. Постой-постой! Ты же жульничаешь! Эта фигура так не ходит (показывает на доску с шахматами).

Чёрный. Как это не ходит? Видишь — пошла ведь (улыбается). Вот, сейчас и проверим, на что способна твоя хвалёная любовь.

Белый. Но так нечестно!

Чёрный. Послушай, неужели тебе самому не интересно узнать, как эта женщина сейчас поступит? Ты же сам утверждал, что у них там всё перемешано. Что не бывает ни абсолютного добра, как нет и совершенного зла. В общем, отстань! Ничего я здесь не сжульничал. У них там сама жизнь порой такие сюжетцы преподносит — ни под какие правила не подпадают. Вот, сейчас и посмотрим, какая чаша весов опустится.

Белый и Чёрный возвращаются к столику, садятся в свои кресла.

Доктор (поворачивается к Божене). Всё! Пора.

Божена. Нет, нет!..

Агнешка. Мамочка, я прошу тебя, не надо! Я очень прошу тебя!..

Божена отстраняется от Агнешки, почти отталкивает её от себя, поворачивается к ней спиной, берёт на руки младшую дочь, низко согнувшись, прячет лицо в её тряпьё. Доктор делает эсесовцу знак, тот хватает за руки Агнешку и выводит её из барака. Следом выходит Доктор.

Голос Агнешки (издалека, затихая). Мама! Мамочка…

Божена. Моя Агнеша…Прости меня… Боже милосердный, что я наделала…

Чёрная чаша весов начинает медленно опускаться, но затем весы судорожными движениями, с тревожным звуком, выравниваются.

ДЕЙСТВИЕ ШЕСТОЕ

Действующие лица:

Художник, старик с седой шевелюрой, бородой и усами.

Девушка, его соседка, 17 лет.

Подруга девушки.

Бедно обставленная комната. На кровати лежит Девушка. Через окно перед кроватью ей видна лишь верхушка стоящего рядом с домом дерева. Поздняя осень. На дереве осталось совсем немного листьев, они дрожат под дождём и порывами ветра. В комнату входит Художник.

Художник (кашляет, говорит хриплым голосом). Ну, здравствуй, соседушка. Я тебе горячего бульончика принёс — очень полезно. Как ты сегодня? Получше?

Девушка (тихо). Здравствуй, старик. Нет, мне не лучше. Наоборот. Наверное, я умираю.

Художник (ставит на стол тарелку). А вот это ты брось, малыш. Умирать нам, старикам, можно. Ты ещё такая молодая, красивая, тебе жить положено.

Девушка. Но я же чувствую — силы оставляют меня. Кажется, совсем немного, ещё чуть-чуть…

Художник. Это не силы тебя покидают. Это ты бороться не хочешь. Сложила, понимаешь, лапки…

Опять, прикрывая рот, натужно кашляет, садится на кровать рядом с Девушкой.

Помнишь про двух лягушат, что попали в крынку с молоком? Один сдался и пошёл ко дну. А второй упрямым был, лапками бил-бил, сбил молоко в масло, оттолкнулся от него да и выпрыгнул из крынки. Вот и ты — бей, бей лапками-то!

Девушка. Не могу. Сил нет… Знаешь, вот, смотрю я на это дерево за окном. Видишь, там только один листочек остался. Мне кажется, как только и его унесёт ветром, я умру. Вот и дождь опять пошёл… Наверное, завтра уже не увижу листочка…

Художник. Глупости, дорогая моя, глупости! Не хочешь бороться — так и скажи. А листочек этот совсем тут не причём. Давай-давай, бери себя в руки. Я ещё на твоей свадьбе погулять хочу!

Художник уходит. Вновь на сцене темно, лучом прожектора освещаются только Белый с Чёрным.

Чёрный. Погоди, что-то мне это напоминает. Какой-то знакомый сюжет…

Белый. Это Уильям Сидни Портер, его рассказ «Последний лист». Люди больше знают писателя по его псевдониму — О. Генри.

Чёрный. А, да-да, вспомнил. Там ещё после этой сцены…

Белый. Погоди! Давай досмотрим.

Сцена освещается. Та же комната. Утро. Девушка стоит у окна. Входит Подруга Девушки.

Подруга. О, дорогая, ты уже на ногах! Слава Богу — значит, кризис миновал.

Девушка (задумчиво). Да, ты знаешь, удивительно, но мне становится лучше. Наверное, всё дело в этом последнем листке. Какой он упрямый! Прямо герой. Посмотри — ни ветер, ни дождь ему нипочём (Подруга тоже подходит к окну). Держится себе на ветке и всё тут… Послушай, а где наш художник?

Подруга. Он умер.

Девушка. Как умер?..

Подруга. Да. Ты не знаешь? — оказывается, у него ещё на прошлой неделе обнаружили воспаление лёгких. А вчера соседи зашли к нему, он лежит на кровати уже холодный. Весь перепачканный краской и почему-то в абсолютно мокрой одежде. И откуда-то лестница у него в комнате взялась. Странно… Наверное, выходил зачем-то на улицу в такую жуткую погоду. Бедный старик…

Девушка (плачет, смотрит в окно, на последний листок на дереве).

Обе стоят у окна.

Звучит Голос (женский):

«Ну, что, брат Пушкин? — Так, брат, как-то всё…»

То вкривь, то вкось, то впрямь — да ненароком…

Вращается фортуны колесо:

к кому — спиной она, к кому-то — боком,

к кому-нибудь — немеркнущим лицом…

Да стыдно ждать, да, ожидая, спятишь,

и чтоб себя не числить подлецом,

душей своей — душой своею платишь…

Так краток день, так ненадёжен кров,

и бедный быт так жалок и дурашлив,

не греет ног скудеющая кровь,

не греет рук скупой очаг домашний,

и умноженье годовых колец

отяжеляет ствол, отяжеляет…

А где-то там записан твой конец,

и есть, и открываться не желает.

И всё живешь… Трепещет волосок –

голубенькая жилочка сосуда,

и, Боже мой, как сладок жизни сок,

по капле извлечённый отовсюду…

А может, сами пишем мы её,

всю нашу жизнь, отделывая строчку

за строчкою? И каждому — своё,

и медлим ли, спешим ли ставить точку,

но водит Бог старательным пером,

и тем, кого Он в самом деле любит,

лишь в нужный час, сверкая топором,

неумолимо голову отрубит.

И, может, так и нужно наперед,

чтоб жизнь была полна, а смерть — кровава,

и тех, кто мутен был, забвенье ждет,

а тех, кто точен был, венчает слава.

Свет на сцене гаснет, прожектор освещает Белого и Чёрного. Белая чаша весов перевешивает чёрную.

Чёрный. Согласен — ход сильный. Но, обрати внимание, опять бок о бок с Любовью идёт Смерть. Кстати, почему у тебя Любовь всегда вынуждена жертвовать собой? Ты что, не можешь дать людям возможность просто любить и быть счастливыми? Хотя бы до той поры, пока я не приведу к ним эту даму с косой?

Белый. А ты не понимаешь? Те, кто любит, счастливы. Всегда, в любой ситуации. Даже перед лицом Смерти. А на жертвы толкаешь их ты — своими вечными провокациями, проверками на прочность.

Пауза.

Помнишь притчу про старого индейца? Он открыл своему маленькому внуку одну жизненную истину. В каждом человеке, сказал старик, идет борьба, очень похожая на борьбу двух волков. Один из них представляет зло — зависть, ревность, сожаление, эгоизм, амбиции, ложь… Другой волк — это добро: мир, любовь, надежда, истина, доброта, верность. Внук спросил деда: «А какой волк в конце побеждает?» Старый индеец улыбнулся и ответил: «Всегда побеждает тот волк, которого ты кормишь».

Чёрный. Да, но, согласись, в конце концов, Смерть всё равно оказывается сильнее. Потому что, после неё уже ничего нет. Вот, видишь: был Художник — и нет его.

Белый. Погоди, это не всё.

Они исчезают в темноте, снова освещается сцена. Посреди неё большие качели. На них та самая Девушка. Стрелка на больших часах без цифр продолжает передвигаться, каждое передвижение сопровождается отчётливым звуком метронома. Из-за кулис выходит Художник. Садится рядом с Девушкой, они качаются вместе.

Девушка. Почему ты здесь? Ты же умер.

Художник. Да, верно, случился со мной такой казус. Но, знаешь, дружок, умер-то я, скажем так, не совсем. Просто закончился мой земной биологический цикл, умерло моё тело. Но дело в том, малыш, что Любовь не умирает. Она бессмертна.

Девушка. Любовь… Но ведь это когда любят мужчина и женщина.

Художник. Нет-нет, что ты! Не только. Любовь — это ВСЁ. Это то, ради чего и благодаря чему мы все живём. И совсем не красота спасёт мир, поверь — только она, Любовь. Потому что, Любовь — это и есть Бог.

Девушка. А любить — это как?

Художник. О, дружок, любить — это… и сложно, и больно, и… сладко.