Просветление

Разочарование

День был не полный, таким он и закончился. Все казалось незавершенным и недоделанным. Все что начиналась удачно, внезапно срывалось с обрыва. Каждый дрожащий шаг заканчивался падением. Мысли терялись за вспышками чувств. Выдохи становились длинее вдохов. Сон был приятнее яви. Липкость.

Не стоит очаровываться людьми, как пейзажами, они меняются, а наше отношение к ним остается. А когда они замахнуться на нас палкой, мы не успеем уже увернуться. Как котенок, привыкший к ласке, мы не ожидаем пинков, за пролитое молоко. Доверие открывает те двери, по которым в первую очередь бьют.

В такие дни не ждешь уже чудес, в такие дни к земле притягиваются руки. Все кажется тяжелым, гораздо большим, чем есть на самом деле. Летающая муха может быть слоном, а писк комара воздушною тревогой. Я не могу в вспотевшем зеркале разглядеть свое лицо. Там только тени, тени от какого-то лица.

Говорят, чтобы открыть характер свой, который скрывает наше собственное тело, нужно всего лишь постараться не моргать. Точно как солнце, не отрываясь смотрит на нас целый день, и точно как луна наблюдает, не отрываясь за тем, как мы спим. Они не моргают, потому и искренни. Треск камня.

Кажется завтра будет суббота, наверное поэтому я не могу надышаться сегодня. Я не хочу чтобы заканчивалось то, что еще не наполнилось. Я до сих пор, не могу определить, какой из этих глотков самый вкусный. Пыль только взлетала, но не собиралась падать, а продолжала клубиться перед глазами.

Бегу через деревья, в темноте кромешной к чужому светящемуся дому. И тут в лицо нахлынули воспоминания из детства: улыбки, игры, поражения. Ход ног моих остановился, а свет от окон стал отдаляться. Крик совы над головой, и свит ветра, который пытаются остановить ветви собой.

Там где темно, всегда кажется тяжело, но стоит зажечь свечу, и все становится легче. Ничего не меняется вокруг все равно, только наше отношение к этому. Если ты будешь влюбляться тем же местом, которым тревожишься, то станешь бессмертным. В углу запищала крохотная мышь.

Все что я хотел — это отдать себя творчеству, как реки отдают себя океану, а листья отдают себя ветру. Я искал тех, кто шел бы со мной в ногу, но все только спотыкались, либо стояли на месте и обещали, что догонят. А я все шел, и шел, пока не переставал слышать шорох шагов за спиной. Лес.