Шагая к счастью

— А это все целители? Почему их так мало? — удивился всё тот же голос. В этот раз он стоял около меня, и я смогла его разглядеть. Высокий, худощавый парень лет двадцати, двадцати пяти, с взлохмаченной копной рыжих волос и россыпью веснушек на лице.

Целитель тяжело вздохнул и сел на ближайшую лавку. Весь его вид кричал о неимоверной усталости и обречённости. Сгорбленная спина, бледная, почти серая кожа, впалые скулы и почти побелевшие зрачки. Все мы прекрасно понимали, что это последствия долгих вливаний магии без возможности отдохнуть и хорошо поесть. Целительская сила не могла полноценно восполнять свой резерв и тянула жизненные силы своего носителя. Спасать чужие жизни — ценой своей собственной, это как раз один из таких моментов.

— К сожалению, нас мало. Часть целителей пока отдыхает, но их число меньше, чем здесь присутствующих. Сейчас вы быстренько поедите и замените эту группу. Следующая группа заменит вас только вечером и приём пищи будет тоже только перед окончанием смены.

Выйдя из шатра сделала глубокий вдох, расправляя затёкшие из-за долгой дороги, плечи. Морозный воздух проник в лёгкие, снимая рвотный приступ и головокружение от запахов шатра. Я присела на посеревшее бревно, которое стояло около костра. Опустив голову между коленей делала вдохи. Многие последовали моему примеру. Тошнота потихоньку отступала, возвращая силы, но поесть вряд ли получится, лучше выпить травяной чай и приступить к работе…