Игра окончена. Привет, стерва

- Уверена? – приподняв бровь и смотря на меня с не скрываемой усмешкой, спросил он.

- Что? – растерялась на пару секунд я.

- Что не растечёшься, если я оближу? Помнишь, как…

- Замолчи! – выкрикнула я, потому что не хотела слышать. Не нужно. Мне не нужны эти воспоминания. Их давно нет. Они похоронены, где-то там, вдоль просёлочной дороги, присыпанные пылью, что осталась летать в воздухе, после того, как он сорвался с места, на своей машине и уехал. – Замолчи! Я не хочу! Мне это не нужно! Я не лю…

Доля секунды и я чувствую, как он впивается в мои губы, оттягивает, аккуратно балансируя на тонкой грани, когда будет больно, прикусывает их зубами. Поочерёдно, лаская то верхнюю, то нижнюю, непременно проводя между ними языком, чтобы впустила. Чтобы сдалась.

- А теперь лучше сама замолчи, - опять прикус зубами за нижнюю губу. – И не вздумай, больше никогда, произнести мне эти слова.

Его рука ложится мне на затылок, и ухватив за волосы он тянет мою голову назад, запрокидывает и прикусывает шею.

- Ох… - слетает шёпотом с моих губ.

- Я не отступлю. – Марк проводит языком по линии скулы. – Вы с сыном будете со мной и…

- Марк…

- Тихо. – шепчет он в самое ухо, касаясь влажными губами, а у меня разноцветные искры пляшут перед глазами. – Тише, девочка. Не сопротивляйся. – он всасывает нежную кожу, на шее. – Не трать наше время. Исход будет один.

Он приникает к моим губам, раздвигает их языком и проводит по сцепленным зубам. Из его горла доносится утробный рык, он зол и до ужаса возбуждён, доказательство упирается сейчас в мой живот.

Но я не могу сдаться. Нет. Не так. И не сейчас. Я не могу простить. В памяти, до сих пор, звучат слова его друга, о том кто я была для него. А также слова Марка, что он заберёт ребёнка.

Не верю.

Его тормоза окончательно слетают, Марк подхватив меня на руки, в два шага оказывается возле своего стола и садит меня на него, одним движением смахнув всё что было на краю.

- Нет! Марк! Нет, это не поможет, - я пытаюсь убрать его руки, которые задирают подол моего платья. – Марк!

Я пытаюсь докричаться до него, но это всё бесполезная. Марк словно с цепи сорвался, покрывает моё тело жалящими поцелуями, сжимает кожу, не обращая внимания на моё сопротивление.

- Марк! – испугавшись кричу я, ему в лицо, вцепившись острыми ногтями в кисти его рук, когда ему всё таки удалось задрать на мне платье.

На какое-то мгновение в его глазах появляется осознание и он замирает.

- Отпусти! Меня! – сбито прошу я, пытаясь не потерять зрительного контакта с его чернотой. – Отпусти. Или сделаешь только хуже, - шепчу я, склонившись к его уху. – Я обещаю подумать. Марк. Слышишь?

Он делает пол шага назад, убирает руки с моих бёдер, на которых теперь красуются красные следы, которые, скорее всего на завтра превратятся в синяки.

- О чем? – вырывается из его горла хрип.

- О твоих встречах с сыном. – поясняю я.

- Хммм, - ухмыляется он, поняв какие торги с ним я собираюсь вести. – Ну и стерва же ты, - по доброму, говорит он. – Сама же не меньше моего возбуждена, я возможно немного перегнул, напугал. Но это не меняет сути, ты хочешь меня. Готов поспорить, ещё на сто миллионов, что ты вся течёшь.

Хлесткая. Звонкая. Достаточно сильная пощёчина.

Марка от неожиданности даже пошатнуло.

- Шлюх своих проверяй, хоть за двести миллионов! – быстро соскочив со стола и дернув подол платья вниз, я зашагала в сторону двери, боясь что он догонит. Но нет, остался стоять там же. -Тварь!

- Не боишься? - ядовито прозвучало мне в спину, когда я уже повернула дверную ручку.

- Чего? – открыла дверь, стоя в проходе и не оборачиваясь.

- Что силой заберу. – уверенным тоном, без намёка на пафосность и понты. Честно. Обещающе.

- Рискни. – тоже уверено, сухо и многообещающе.

Переступила порог, закрыв за собой дверь, мазанув взглядом по ахуевшей, сидящей вжатой в кресло, его секретутки. Шаг, второй, третий. И до моего слуха доносится звон битого стекла из его кабинета и грохот.

Вышла из приёмной, ровным шагом к лифтам. Ровным и спокойным. Он не побежит. Он выставил ультиматум, я обозначила его исход.

Игры давно закончились, Марк Вадимович. Ты прав.

Глава 6. Яна