Ты родишь мне после развода
- Автор: Мария Устинова
- Жанр: Любовные романы
- Дата выхода: 2024
Читать книгу "Ты родишь мне после развода"
Глава 7
Я поднимаюсь по скрипучим ступенькам. Оглядываюсь. Неподалеку водоем или речка – пахнет водой. Кругом сосновый лес. Я надеялась, это поселок… Нога болит адски, доводя меня до отчаяния – как мне теперь пытаться сбежать? Я трех шагов не пробегу!
Он отпирает дверь, и я убеждаюсь, что дом вправду его. Жаль. Если бы мы заняли чужой – был бы шанс, что сюда заявятся хозяева.
– Я не хочу туда идти! – начинаю упираться, но Яров силой заталкивает меня в проем, и включает свет.
Я отступаю, наблюдая, как он входит и запирает дверь.
Полоснув по мне взглядом, проходит из крошечной прихожей в зал. Несмело иду следом, прихрамывая. Дверь он все равно запер. Это что-то вроде гостиной, с диваном, накрытым пушистым пледом, невысоким столом на квадратных мощных ножках, парой кресел и камином, который Яров и пытался сейчас растопить. Припал перед камином и дует на щепки, но только разгонял дым.
Я осмотрела окна: ставни закрыты снаружи. Не выберешься.
Кашлянула от дыма, хотя пахло приятно. Наконец, огонь разгорается и появляется тяга. Он встает, неосознанно поежившись, и я понимаю, что ему тоже холодно после ночного променада по лесу.
Лодыжка напоминает о себе, и я добредаю до дивана. Сажусь на него с опаской – неуютно располагаться с удобствами под взглядом Ярова, но боль сильнее меня. С удовольствием утопаю в мягких подушках и вытягиваю ногу.
Он замечает смесь боли и наслаждения на моем лице:
– Ногу потянула?
– Немного, – смущаюсь я.
– Не нужно было убегать.
Он присаживается на корточки, чтобы подбросить дрова в камин. Кормит огонь осторожно, со знанием дела. В бабушкином доме тоже был камин, его сложил дед.
Я набрасываю плед на ноги, становится теплее, и я пригреваюсь. Сегодня было столько потрясений… Расслабляться рано, но я впервые за день ощущаю, насколько на самом деле устала. Веки становятся тяжелыми.
Ощущаю его шаги и наблюдаю сквозь ресницы. Яров закончил с камином. Снимает пиджак. Я замечаю красное пятно на сорочке – чуть пониже подмышки. Повернувшись боком, он пытается поднять руку и посмотреть, но ему это не удается.
Не только я потянула ногу. Его, видимо, успели задеть в драке.
Яров расстегивает рубашку.
– Все равно не спишь, – бросает он. – Нагрей воды.
Я привстаю, вопросительно глядя на него.
– А где посуда? Чайник или кастрюля? – вздыхаю я, опустив ноги на теплый пол. Переносить вес на травмированную ногу не хочется. – Аптечка есть?
– Посмотри на кухне.
Он немногословный. И не боится отпускать одну. Подумав, что там я могу разжиться ножом или чем-то полезным, поднимаюсь и хромаю на кухню. Не все так и плохо. Во всех отношениях. Нога держится молодцом. Яров на набрасывается, задирая юбку. Ему вообще не до меня, судя по окровавленной сорочке.
Кухня здесь маленькая. К плите присоединен газовый баллон. Я таким пользоваться не умею, и ежусь, прежде чем включить. Но огонь разгорается легко, а плита вполне современная, хоть и не дорогая. Чайник стоит тут же. Ищу воду и обнаруживаю ее в большой фляге. Наливаю полный, плюс ставлю на соседнюю конфорку еще полкастрюли с водой.
Пока закипает, обшариваю шкафы.
Посуды немного, но вся вполне приличная. Набор стаканов, например, такой же, как у меня. Я его в супермаркете покупала. Есть небольшой запас продуктов: макароны, хорошие, итальянские, чай, кофе, сахар, соль. В верхнем шкафу нахожу консервы: несколько банок тушенки, горошек и овощной салат.
Проверяю даты.
Видно, что дом навещают, регулярно проводят ревизию и вообще следят. Интересно. Аккуратно закрываю шкаф. Ножей, как, впрочем, и ложек с вилками, я не нашла.
– Все проверила?
Оборачиваюсь. Яров в расстегнутой рубашке стоит в проходе. Подмышкой держит какую-то тряпку, чтобы не капало на пол. Глаза спокойные – значит, несерьезная рана.
– Я аптечку искала.
– Аптечка в машине, – говорит он. – На кухне не ищи. Ты поставила воду?
Я киваю на закипающую воду.
– Уже скоро закипит.
– Нужно, чтобы хорошо прокипела. Шить умеешь?
Я поднимаю брови.
– Вы шутите? Не умею!
– Никогда не зашивала курицу перед запеканием?
– Попали в точку.
Как раз курицу никогда не зашивала. Какая гадость. По моему мнению, в рецепте не должно быть ниток.
– Значит, придется справляться самому, – резюмирует он.
Мне неловко смотреть на него, полуголого, и я смотрю на кипящую воду. Пусть сам занимается медицинскими делами. У меня нервы слабые.
Кошусь, как он, сняв рубашку, промывает рану. Сам возится с ней, я стараюсь не смотреть на подробности.
– Как вас так? – бормочу я.
– Зацепило в стычке, – он поджимает губы, всем видом показывая, что не настроен болтать.
Возможно, даже меня считает виноватой.
Или ему просто больно, потому голос такой сухой, а лицо – закрытое.
– Вам помочь? – все же спрашиваю я.
Наверное, чувствую некоторую вину. Мне он не нравится, но Яров отбил меня у тех людей. Как относится к Ярову, я пока не решила, но они точно ничего хорошего бы не сделали.
– Попробуй.
Я подхожу, и он вручает мне бинт в стерильной упаковке.
– Я закончил, нужно только прикрыть рану. Мне бинтовать неудобно.
Я вздыхаю, прикрываю рану стерильной салфеткой и начинаю бинтовать. Тут он прав – справиться с поврежденным боком ему было бы трудно. Бинтую вокруг торса, укладываю плотные витки. Он так близко, что я ощущаю дыхание на виске, от которого слегка колышутся волосы. Когда Яров задерживает дыхание, понимаю, что ему больно и бинтую помягче.
– Хватит, – он отстраняется, и я заканчиваю.
Он с трудом поднимает, после обработки рана разболелась сильнее, бережет бок.
Яров роется в шкафу и достает из неказистого предмета мебели – ненового и скрипучего, вполне приличную сорочку. У него тут и запас одежды припрятан.
Поморщившись, надевает.
– Итак, наши дальнейшие планы, – негромко говорит он. – Приготовь ужин.
– Что? – не понимаю я, ожидая чего-то более глобального.
Он привез меня сюда из-за того, что домработницы нет?
– Приготовь ужин, – он оглядывается и смотрит в упор. – Я голоден. Если не хочешь, чтобы я сожрал тебя. Продукты на кухне.
– Я видела, – бормочу я.
– Потом расскажешь все, о чем забыла рассказать до этого. Если не хочешь, чтобы я снова тебя допрашивал, сделай это добровольно.
– Я ничего не утаила…
– Не сомневаюсь.
Вздыхаю и хромаю на кухню. Он не сказал, что готовить, так что я снова распахиваю шкаф и достаю, что проще – банка тушенки и макароны.
Ставлю кастрюлю воды.
Яров появляется за спиной. Надеюсь, после ужина ему не придут дурацкие мысли… Ах да, он ранен. Повезло.
– Мне нужно разобраться, кто меня заказал, – говорит он. – Ты мне в этом поможешь. После отпущу. Справедливо?
Не очень-то.
Я не напрашивалась к нему в гости, меня похитили и привезли сюда силой. Участвовать в расследованиях тоже нет желания, тем более, он угрожал моей семье.
Но это я принесла ему тот напиток в кафе, так что…
– Справедливо, – отвечаю я.
Спасибо, что не разобрался сгоряча со мной, а реально рассмотрел ситуацию со всех сторон.
– Я покажу несколько фото. Скажи, если узнаешь кого-то.
Пока я готовлю, он ищет снимки, и начинает показывать мне. На первом бизнесмены в неформальном кругу. Взгляд скользит по лицам, я никого не узнаю, и качаю головой.
– Взгляни на этот.
Еще один снимок, здесь есть и Яров. Вшестером они сидят за столом в загородном клубе. На заднем плане – зеленая лужайка, кажется, они играли в гольф.
– Не знаю.
– Здесь.
Он листает следующий снимок, на этот раз с деловой встречи.
– Тоже нет.
Я разогреваю на сковородке тушенку. Спагетти как раз сварились. За столом он показывает еще несколько снимков, но я никого не узнаю.
– Кто эти люди?
– Коллеги, знакомые. Все, кто может захотеть меня убить, – Яров красиво накручивает спагетти на вилку, видно, что привык есть в итальянских ресторанах, а не походную еду.
Впрочем, мою нехитрую готовку он ест с таким видом, словно это и есть ресторан. Вот это воспитание. Вадим обязательно бы скривился. Кулинария никогда не входила в число моих талантов.
– У вас так много подозреваемых? – удивляюсь я.
Даже странно, что он любого из своего окружения считает потенциальным врагом номер один. Мне есть не хочется, я ковыряю блюдо вилкой. Светскому разговору даже рада, пусть и с ним. Кажется, нам и ночевать под одной крышей придется.
– У таких, как я, много врагов.
А ты – какой?
Хочется спросить, но не спрашиваю.
Прямой взгляд Ярова меня смущает, смотрю в тарелку.
– Ты никого не узнала. Вернуться в город, пока за мной могут охотиться, я не могу. Значит, завтра поездим по городу, я тебя познакомлю с разными людьми. Может быть, кого-то узнаешь.
Поднимаю глаза.
– Может, не надо? – вырывается у меня.
Ходить среди его знакомых, как под прицелом, и рисковать нарваться на тех мордоворотов из кафе?
– Ты не оставляешь выбора, Карина, – усмехается он. – Ты ведь никого не помнишь.
Как будто я виновата… Это не у меня врагов, как блох на собаке.
– Ешь, – говорит он. – Не стесняйся. Завтра нам понадобятся силы.
Яров доедает первым.
– Сделай мне кофе, – просит он, откидываясь на спинку стула. Под сорочкой проступает тугая повязка.
Не спорю, встаю и ставлю чайник.
Кофе только растворимый. Это напоминает студию, где я пила такой же. Сразу же возникают мысли: как там мои родные, сестра с племянницей?
– Не грусти, – замечает Яров. – Я разберусь и отпущу тебя, вернешься к своей семье.
– Я за сестру волнуюсь, – признаюсь я.
– Она же сказала, что с ней все в порядке. Ты замужем?
Я медлю, оглядываясь через плечо, но киваю.
Не хочется мне признаваться. Стыдно за мужа, который даже не знает, где его жена и какие у нее проблемы… И ему на это наплевать.
– И где он? Твой муж.
– Дома на диване, наверное. Сериал смотрит.
Я смотрю на закипающий чайник. Как известно, если смотреть на чайник, он никогда не закипит, но мне и хочется потянуть время.
С головой погружаюсь в свою неудавшуюся личную жизнь, которая сейчас именно так ярко и выпукло проявляется.
– Думаю, у тебя нет мужа.
Упрямо складываю руки на груди. Не то, чтобы спорю. Просто мне не нравится уверенность в его голосе. Не люблю, когда мне не верят.
– Есть.
– Даже если ты официально замужем. У тебя нет мужа. Иначе почему он тебя не ищет? Почему с тобой я, а не он?
Чайник, вопреки стереотипам, закипает даже быстрее, чем я жду. Я молча делаю кофе. Аккуратно ставлю перед ним на деревянный стол, и молча хромаю в комнату.
Падаю на диван и пытаюсь укрыться пледом.
– Нога болит? – Яров, не тронув кофе, идет за мной.
Он садится передо мной на корточки. Я смущаюсь, когда он ловит мою ступню в ладонь, и слегка сжимает.
– Ай, – я встряхиваю ногой.
Яров поднимает глаза.
– Похоже, что вывих. Я вправлю.
Испуганная прошлыми его медицинскими опытами над собой, собираюсь отказаться, но он умело тянет ступню. От боли я зажмуриваюсь, но тут все проходит.
– Вот видишь.
Яров довольно улыбается.
– Вы что, врач? – я удивленно рассматриваю ногу, потираю ступню, но удивительно, боль правда прошла.
– Разве что невольный, – усмехается он, и встает.