Шаги в тишине

Цок… цок… цок…

То ли стук каблуков, то ли цокот когтей по полу…

Цок… цок… цок…

Ему четыре.

На улице жарко, ярко светит солнце. Но в гостиной с опущенными жалюзи прохладно и сумрачно. Тихие шаги за спиной… Он порой слышит их по ночам. Но стоит позвать маму, и шаги исчезают. Однако сейчас день. И мама не сможет помочь. Она лежит на полу в луже крови и больше не прогонит того, кто крадётся сейчас по коридору. Не поцелует перед сном, не прочитает сказку, не взъерошит волосы, не обнимет…

Шаги всё ближе и ближе. По спине бежит холодок. Хочется убежать и спрятаться. Но это не поможет. Тот, кто идёт по коридору везде его найдёт. Вот уже слышно чужое дыхание. Холодное, липкое. Он сжимает кулаки и втягивает голову в плечи. Чья-то бледная рука с чересчур длинными пальцами и чёрными ногтями ложится ему на плечо, отчего руку сводит от холода. Можно поднять глаза и в большом зеркале напротив разглядеть незнакомца, но он не делает этого. Ему слишком страшно.

— Хочешь, я верну твою маму? — шепчет ему на ухо стоящий за спиной.

Этот шёпот похож на шуршание мёртвых листьев. Дыхание обжигает холодом. Внутри всё замирает от ужаса. Но горячее желание вернуть маму не позволяет немедленно бежать без оглядки.

— Взгляни, — шепчет голос. — Вон она, твоя мама…

Робкий взгляд по направлению вытянутого пальца незнакомца. В зеркальной поверхности он видит себя — маленькую съёжившуюся от страха фигурку в шортах и клетчатой рубашке. Рядом клубится чёрный дым в виде высокой фигуры, вместо лица у которой белая улыбающаяся маска. А чуть в стороне стоит его мама. Она мило улыбается, но есть в её лице что-то жуткое.

Нет, ему просто показалось. Из-за слёз радости, застилающих глаза. Мама будет с ним. Будет прижимать к себе, и целовать в светлую макушку…

— Ну же, подойди к ней, — шепчет обладатель маски и подталкивает его вперёд. — Позови её…

— Мама! — кидается он к зеркалу.

— Сынок, — глухо шепчет отражение, улыбаясь и протягивая к нему руки. — Выпусти меня…

— Ты хочешь освободить свою маму? — вновь шелестит голос над ухом.

— Да…

— Тогда скажи это. Ну, «я хочу»…

— Я хочу…

Взгляд цепляется за тёмную лужу в отражении. И неподвижную фигуру на полу. Из глаз вновь текут слёзы, к горлу подкатывает ком. Там в отражении не его мама. Его мама мертва… В груди всё горит от ярости и ненависти.

— Я хочу, — хрипло шепчет он, — я хочу, чтобы те, кто убил мою маму, сдохли!.. Сдохли!! Сдохли!!!..

Он со всей силы бьёт кулаками по зеркалу. Снова и снова. Не обращая внимания на разбитое стекло и текущую из глубоких порезов кровь. Он не видит, как тянутся к отшатнувшейся дымной фигуре кровавые нити, как скручивают её в тугой кокон, ломая и перемалывая в ничто. Как те же нити тянутся к ломающемуся отражению его мамы, как опутывают трансформирующуюся в зубастое существо с длинными и тонкими конечностями фигуру, заползают в его широко распахнутые глаза и зубастую пасть, подчиняя и заставляя выполнять высказанное желание. Горе и ярость застилают глаза…

Полицейские нашли его через несколько дней. Он сидел на полу в луже засохшей крови и, положив голову мёртвой матери себе на колени, гладил её по волосам…

Теперь он Контрактор…

Цок… цок… цок…

Ему девять.

Всего год назад он снова начал говорить. Он не помнит, что произошло с его мамой и с ним. Не хочет помнить. Не любит жаркие летние дни, зеркала и психологов. Его руки украшают тонкие шрамы. В школе держится особняком и с одноклассниками почти не общается. Те считают его странным и не стесняются говорить об этом в его присутствии. Но ему всё равно.

Уже неделю он видит за пустующей партой призрак одноклассницы. Он стоит с неестественно повёрнутой головой и смотрит на него пустыми глазами. Её рот открыт, а из плеча торчит сломанная ключица. Светлое платье украшают большие бурые пятна. Он старается не смотреть на неё, отводит взгляд в сторону и делает вид, что её здесь нет. Но она здесь. Она всегда здесь и смотрит на него пустыми провалами глаз.

На улице пасмурно. Идёт дождь. В класс приходит полицейский. Спрашивает о пропавшей. Никто ничего не знает. Никто, кроме него. Он смотрит на мёртвую одноклассницу и молчит. Молчит, пока полицейский не задаёт ему вопрос…

Его словно прорывает. Он начинает говорить. Говорить о том, что случилось с одноклассницей. Рассказывать то, что шепчет она ему, стоя совсем рядом и обдавая могильным холодом и слабым запахом разложения. Полицейский смотрит на него с подозрением и недоверием, одноклассники и учительница с непониманием. Все считают, что он лжёт. Ему всё равно. Он рассказывает о гибели одноклассницы, всем телом чувствуя её предсмертную боль. Чувствуя, как ломаются уже его кости, как расплывается по одежде его кровь…

Полицейские ему не поверили. Тело одноклассницы случайно нашли там, где он указал, только через несколько месяцев…

Теперь он Передающий…

Цок… цок… цок…

Ему пятнадцать.

Он странный подросток, сменивший не одну школу. Он всё так же не любит жаркие летние дни, психологов, психотерапевтов и врачей. Он любит тишину и одиночество. Одноклассники сторонятся его, сводные брат и сестра его боятся. Отец им недоволен. Но ему всё равно. Он видит призраков, и отчаянно пытается притвориться нормальным.

Лето. Он едет с отцом и братом за город. За окном мелькают деревья, заправка, маленький деревянный домик. Машина останавливается на обочине. Они выходят немного размяться и достать из багажника бутылки с водой. Он на пару шагов углубляется в лес…

Его окружает плотный туман, сквозь который проступают очертания девочек. Они стоят возле неприметных холмиков, заросших травой и мхом. На них белые платья и венки. У них бледные лица и распущенные волосы. Они молчат и смотрят на него.

Ему холодно и трудно дышать. Он хочет вернуться на дорогу, но не может. Туман цепляется за его ноги и руки. Тянет вниз по склону. Глубже в лес. Здесь тоже стоят девочки и девушки в венках и платьях. Платья у них не такие белые. На них видны пятна грязи и крови.

Холод тонкими иглами пронизывает тело. Туман тянет вниз. Туда, где среди холмиков из камней, чёрной земли и неподвижно стоящих девочек, скользит непонятное существо с белой костяной мордой. Оно с упоением роется в рыхлой земле, пожирая что-то и не замечая пришельца. Рядом с ним снуют существа поменьше, похожие на более плотные и тёмные сгустки тумана. Подъедают то, что не съел их более крупный собрат.

Туман окутывает тело, проникает под кожу, чужой болью и страхом разливается по венам. Хочется кричать, но нельзя. Его сразу заметят. Мёртвые девочки видят его, но молчат. Молчат и ждут. Он отступает. Медленно. Стараясь не смотреть на них. Это не его дело. Он не хочет этого видеть. Не хочет знать, почему они здесь. Он тут ни при чём…

Рука случайно задевает подол испачканного платья. Дыханье перехватывает. Перед глазами встаёт мужская фигура в прорезиненном фартуке и маске. Видно только глаза. Холодные. Пустые. Жаждущие. Они вытягивают жизнь, питая своего хозяина чужим теплом…

Нет! Он не хочет этого знать! Он разворачивается и бежит. Бежит вверх по склону, не разбирая дороги. Бежит по могилам сквозь призраков, каждый раз ощущая чужие боль, страх и смерть. Дыхания не хватает. Глаза застилает туман…

Он спотыкается и падает, обдирая руки в кровь. На мгновение свет меркнет, а когда он приходит в себя, то видит над собой то существо со дна лощины. Его поджарое тело словно соткано из тёмного тумана. Лишь верхняя часть узкой длинной морды напоминает голый череп. Существо стоит неподвижно, расставив чёрные тонкие лапы, и смотрит на него кроваво-красными глазами, словно чего-то ждёт.

Он не знает, сколько лежит вот так неподвижно, завороженно глядя в глаза существа и ожидая расправы. Болит рука. Он медленно опускает взгляд и видит, как вытекающая из раны кровь, алой лентой обвивается вокруг лапы существа и поднимается к его шее. Словно поводок к ошейнику. Вокруг клубится туман, в котором прячутся мёртвые девочки. Он медленно протягивает здоровую руку в сторону, стараясь коснуться одной из них. Пальцы сводит от холода. На него обрушивается лавина образов. Из широко распахнутых глаз текут слёзы. Он знает, кто убийца.

— Найди. И убей, — шепчет он, не мигая глядя в глаза замершего существа.

То мгновенно срывается с места, исчезая в тумане. Он чувствует, как натягивается кровавый поводок. Знает, что Охотник не успокоится, пока не выполнит поставленную задачу, оплаченную кровью…

Поисковая группа наткнулась на него через несколько часов. Он неподвижно лежал на дне лощины среди импровизированных могил. Из распоротой руки текла кровь…

Теперь он Действующий…

Цок… цок… цок…

Шаги медленно затихают, сменяясь мягкой тишиной. Воспоминания отступают. Гаснут в сумраке. Тяжело дышать. Яркий свет проникает под веки. Режет глаза…

— С возвращением, мистер Акерлей, — как сквозь вату слышит он.

Чьё-то размытое лицо нависает над ним сверху.

— Где… я? — еле ворочая языком, спрашивает он.

— В больнице, — отвечают ему. — Всё хорошо. Операция прошла успешно. Теперь вам нужно отдыхать и набираться сил для восстановления.

Он медленно кивает и, закрыв глаза, вновь проваливается в темноту. Да, отдых ему не помешает.