Морда

7. Эпилог. Рюмка водки на столе

Марго уехала в город рано утром, не попрощавшись с Мироном. Через пару дней она снова появилась на экранах, чуть похудевшая и с новой причёской — подкрутила и подкрасила волосы, не меняя привычного образа. Передача о Заброшенном Городе имела успех, но недавнего ляпа не загладила — репортёрше ещё долго припоминали, как она объявила Змеева покойником.

Попытка Плевухи и отчаявшегося Мирона проникнуть за Морду потерпела крах.

— Но как же так?! — плакался Плевуха за рюмкой водки. — Я всё сделал как ты, зеркало собрал идентичное твоему, погодные условия выбрал соответствующие прецеденту — а эта каменная ряха нас не пустила.

— Харя, — поправил Змеев. — Хроно-аномальное рекурсивное явление. — Они сидели втроём в ресторане — уже настоящем, с нормальной посудой и без орущего телевизора. — А вы как хотели? Она ж не дура. Она ж уже учёная, на зеркало больше не поведётся. Придётся опять что-то изобретать, чтобы её отвлечь. Выбьем новый грант, организуем новую экспедицию. Весеннюю. И, кстати, в ней начальником буду я.

— Но мы и этот грант не весь потратили! — возразил Плевуха, пропустив мимо ушей новость, что придётся подвинуться с Олимпа.

— Ничего страшного, проедим. Я уже заказал роллы. Мирон, чего такой кислый? Марго отказала? Да забудь ты эту ведьму! Или ты из-за неудачи с Мордой?

— Оба мимо, — мрачно отозвался пьяный экстрасенс. — У меня клиентура пропала. Они как увидели меня без волос, так и перестали ходить. Не верят, понимаешь.

— Да-а, влип ты, браток, — посочувствовал Змеев. — Теперь лет семь ждать, пока отрастёт.

— Отличная возможность поработать на заводе, — сказал безжалостный Плевуха. — Ну, ещё по одной?

— Я не буду, — засуетился вдруг Мирон. — Отойду на минутку, надо позвонить кое-куда, — и убежал.

— Странный какой-то, — пробормотал Плевуха. — Ему наливают, а он не пьёт.

— Фима, ты когда-нибудь видел не странного экстрасенса? У них вынужденная профдеформация. Перестанешь быть странным, и перестанут платить деньги. Ну, за науку!

Пнёв не обманул коллег — ему действительно надо было позвонить. И он звонил.

— Алло, Дуйская гостиница? Дайте номер парикмахерской. Ага, спасибо. Марину можно? Здрасьте. Помните, я у вас стригся? Ну, волосатый такой был, вы мне предложили волосы на парик продать. Его ещё не купили? Вот здорово! Попридержите до завтра, плиз, я приеду и сам куплю. СКОЛЬКО? Ладно, продам что-нибудь из шмоток…