Из рода Бурого Медведя. Том 1

…Хорошо потренировавшись, я решил прокачать свой музыкальный навык. Следовало прорепетировать те песни, которые я ещё не исполнял. Так я и поступил, отдав этому делу около двух часов.

На следующий день мои магические силы вроде пришли в относительную норму и мы опять поехали за город тренироваться. Но опять ничего не вышло. Я запустил маленький шар огня. Хотел средний, но дед не дал. Сказал отдыхать, и сутки не тренироваться. Вообще никак. И так на следующий день мы решили попробовать во дворе. Благо участок был у нас большой пятнадцать соток, вместе с садом. До отъезда оставался день, поэтому следовало спешить.

На полянке дед вкопал несколько столбов за которыми стоял кирпичная хозяйственная постройка. Так что максимум что могло случиться я бы проломил стену, к соседям не должно было улететь.

— Ты всё равно целься, — сказал дед. — А теперь предстать как из тебя выходит мощь, энергия. Выходит со всех концов твоего тела, со всех ипостасей…

— Сила духа и тела что ли? — догадался я.

— Не трепись! — раздражённо ответил дед. — Делай давай!

— Дед, — вдруг осенило меня. — А покажи огненный клинок? На что он способен, к чему мне вообще стремиться.

— Достал ты меня, — раздражённо кинул. И из руки у него вылетел столб пламеня, ослепительно белый размером с большой нож. Дед подбежал к столбу и срезал его словно это было не дерево, а нечто эфемерное. Столб упал, глухо ударившись о землю.

— Теперь понял?! — грубо спросил дед спрятав огненный клинок. По красному лицу и каплям пота, я понял что деду это даётся нелегко.

— Да, — только и смог выдавить я.

— Тогда делай! — приказал дед.

Я напрягся как только мог, увидев как по моим прожилкам стекает к груди вся энергия. А затем ясно представил шар. Открыв глаза я сделал выдох… внутри словно гора сдвинулась! На секунду мне казалось что вновь не выдержу и эта гора закрывающая мою мощь, встанет опять на место. Но нет! Огромный огненный шар рванул из меня вперёд, довольно быстро надо сказать. Умчавшись в сторону столба, он ударился в твёрдое дубовое дерево, раздался взрыв и столб разлетелся на множество щепок попутно загоревшись.

Дед посмотрел на небо. Над нами продолжали висеть тяжёлые тучи, но дождь упорно не шёл. Дед увидел тлеющие угольки и побежал их топтать.

— Миша! Помоги мне потушить…

— Само затухнет дед! — крикнул я глядя как начинают тлеть щепки. В принципе трава была покошена и сухое сено сложено за кирпичным сараем.

— Миша это не просьба! Иди сюда говорю! Бери ведро, набирай воды и туши угольки…

— А магией ты не можешь?

— Магия силы забирает! А тут минута работы на двоих…

— Научи меня, я буду сам тушить, — логику деда было трудно понять. Одно он делает магией, другое не хочет. Видите ли жалко. Потом я узнал, что стихийникам огня, тушить огонь магией считался плохой приметой, неуважением к своей стихии что ли. И делали это только по необходимости.

— Миша! — крикнул дед.

Пришлось подчиниться. Но я был доволен, я наконец понял как это делается, как стрелять огненным шаром в полную мощь. И мне казалось что я мог ещё один такой выпустить. Но рисковать не стал. Опьяняющее чувство победы, могущества обманчиво…

Последний день я решил посвятить ресторану «Муар» и тем кто в нём обитал. В этот раз я приехал пораньше часов в семь вечера, зал оказался полупустой. Но там все меня знали, а кто не знал ему быстро объяснили кто я таков и чем известен…

Музыкантов не оказалось вовсе в тот день. Поэтому народ вдвойне изнывал по празднику. Только я сел — заказал отбивную с гарниром, и пирожное с чаем, как мне тут же посыпались предложения.

— Споёшь потом?

— Дайте хоть доесть, — сказал я искренне. Кухня в «Муаре» была вкусная и не очень дорогая для его статуса.

Поев я сел за гитару и спел три песни уже известные публике. А затем решил спеть ещё одну. Эта были «волки» от «Би-2».

«Волки уходят в небеса,Горят холодные глаза.Приказа "верить в чудеса" -Не поступало.И каждый день другая цель:То стены гор, то горы стен.И ждет отчаянных гостейЧужая стая.Спиной к ветру, и все жеВырваться можетЧья-то душа.Спасет, но не поможет.Чувствую кожей,Пропащая...Не помнят слов, не видят снов,Переросли своих отцов.И, кажется, рука бойцовКолоть устала.Позор и слава в их крови,Хватает смерти и любви,Но сколько волка не корми -Ему все мало.Спиной к ветру, и все жеВырваться можетЧья-то душа.Спасет, но не поможет.Чувствую кожей,Пропащая...»

Я замолчал. Гитара тоже молчала. А затем кто-то из зала сказал:

— А ведь верно: душа у волков пропащая.

— Я к вам ещё месяц примерно не зайду, — вдруг сообщил я.

— Как так? — спросил Митя, крепкий витязь лет сорока с усами в тельняшке. Один из лидеров как я и говорил.

— Надо мне по делам срочным откланяться. А затем я вернусь…

— Может помочь чем? — спросил Митя.

— Ты говори, не стесняйся, — добавил Стас. Самый главный всей этой компании. В прошлый раз он со мной ни разу не заговорил, а вот сейчас обратился первым. Что я счёл хорошим знаком.

— Да нет, спасибо мужики. Это такое дело которое помощи не требует. У вас свой долг у меня свой, — добавил я туманно.

— Ну спой тогда что-нибудь ещё на дорожку. Про пулю, — попросил Митя.

«про пулю, про пулю» — вторил мне зал. Я вздохнул и во второй раз за вечер заиграл :«Что-то мою пулю долго отливают, Что-то мою волю прячут отнимают».

Уехал я от них в итоге в пол девятого, хотя хотел раньше. Но они никак не отпускали меня. Так нравились им мои песни. И я, надо сказать, стал их исполнять получше. Даже сам понял и удивился. Сказались ли это тренировки, или же внимание публики — их вера в меня как в человека талантливого до этих музыкальных дел. Не знаю, но пел и играл я лучше однозначно.

Я пожалел что тогда, у себя в мире, на выпускном так и не сыграл.

Приехав домой, я стал собирать вещи, оружие и всё что могло мне приходиться на китовых плантациях.