Моя чужая. (не)вернуть любовь

- Так плохо все?

- Полный здец, - соглашается мужик.

Нутром чую, этот бугай мается из-за женщины. А иначе зачем он тут? Видно, крепко ему одно место прижало.

- Измена? – озвучиваю самое очевидное, но незнакомец медленно качает головой.

- Хуже, - и, метким броском отправляя окурок в урну, поднимается. – Вот тебе бесплатный совет – захочешь с любимой женщиной поговорить – говори… Ну все. Теперь моя очередь мозги полоскать.

Очень верное определение. Я киваю на прощание, но мужику пофиг – уходит не оборачиваясь. А я направляюсь к небольшой стоянке. Там уже припарковано новое авто – цвета мокрого асфальта, тяжелое и дорогое. Подходит братку из 90х.

В кармане вибрирует мобильный.

Оболенский… Делаю вид, что не слышу. Говорить с ним нет желания. Знаю, что сейчас начнет на мозги капать, чтобы я быстрее к Алене клинья подбивал.

Наконец, телефон замолкает. А я сажусь за руль. Но, немного подумав, опять хватаюсь за мобилу. Что там уголовник-браток советовал? Захочется говорить – говори? Ну, беседы пока табу, но поинтересоваться, понравилась ли квартира – это вроде бы вежливо и нейтрально.

А потом надо созвонится с Мартом. Пусть поднажмет. Не смогу я долго водить Оболенского за нос