Измени со мной

Уверенно завожу машину и выезжаю с парковки. Терпеть до вечера не смогу. На первом же светофоре достаю телефон и набираю мужу. Почему-то именно сейчас уверена, что он ответит.

В динамике раздается щелчок.

– Да, – звучит голос Антона.

Я зажмуриваюсь. Родной голос. Любимый, как казалось еще утром. Сейчас мне больно даже думать об этом.

– Ты в офисе? – спрашиваю.

– Да, – отвечает снова.

– Я подъеду, – загорается зеленый, трогаюсь с места.

– Что-то случилось? – спокойно звучит его голос.

Господи, хоть бы это была неправда. Монтаж, фотошоп. Не знаю, что сейчас есть, какие способы, технологии, чтобы обмануть глаза.

– Еще не знаю, – отвечаю уклончиво и сбрасываю звонок.

Паркую машину. Достаю телефон из сумочки и нахожу переписку с аноном. Делаю скриншоты и отправляю себе на почту. На всякий случай. Убираю телефон обратно и выхожу из машины. Направляюсь к бизнес-центру. Здесь в последнее время бываю редко. Но без проблем прохожу охрану и, войдя в лифт, уверенно нажимаю на кнопку нужного этажа. Уже через пару минут иду по коридору компании Антона.

Уверенно прохожу мимо секретаря и вхожу в кабинет Загорского Антона Сергеевича без стука.

Он сидит за своим столом, заваленным бумагами. Поднимает голову.

– Ждана, – поднимается с кресла, выходит мне на встречу, – что за срочность?

– Хотела тебя увидеть. А то опять задержишься, – подхожу к нему.

Он прищуривает глаза. Чувствует что-то.

– Это же не все, ради чего ты ехала через весь город? – спрашивает.

– Да. Есть еще кое-что. Не могла ждать вечера. Иначе извела бы себя. Давай присядем, – предлагаю и первой сажусь на диванчик.

Антон садится напротив меня в кресло. Между нами маленький журнальный столик со стеклянной столешницей.

Я достаю телефон из сумочки. Открываю злосчастную переписку и кладу телефон перед ним на столик. Откидываюсь на спинку диванчика. Замираю. Уставляюсь на мужа, хочу поймать каждую эмоцию и понять. Хоть что-то понять.

Антон подхватывает гаджет. Читает. На лице ни эмоции. Ничего… Меня всю внутри переворачивает, а он спокоен. Отрывает наконец взгляд от сообщений. Смотрит на меня.

– Это ошибка? Ты знаешь ее? – спрашиваю, а свой голос не узнаю.

Во мне все еще теплится надежда, что все это неправда. Я все еще верю в “нас”. Но…

– Нет, это не ошибка, – выдает он. – Мне жаль, что ты это узнала вот так, а не от меня.

Мой мир идет трещинами и рассыпается осколками к ногам, раня, причиняя боль, выбивая почву из-под ног. Все внутренности сковывает и сворачивает в тугой узел.

Не ошибка. Это чистая правда. Мне изменяет муж. Родной, близкий и первый мой мужчина. Изменяет. Перечеркнув все то, что нас связывало. Ведь много хорошего было. Мы даже почти не ругались. Я во всем его слушала и доверяла ему, больше чем собственным родителям. Он стал для меня всем, абсолютно. И что взамен моей преданности?

Зажмуриваюсь.

Дышать с каждым вдохом становится все сложнее и больнее. В легкие словно иглы впиваются. Глаза будто огнем выжигает. Пытаюсь сдержать всхлип. В груди огромная дыра разрастается. Огромная черная дыра, которая все хорошее поглощает, стирает. Я не знаю, что со всем этим делать.

Закрываю лицо ладонями.

– Так получилось, – выдает спокойное Антон.

– Шикарно, – убираю руки от лица, сжимая пальцы. – И…и как давно?

– Почти полтора года..

А-а-а! Полтора года он спит с ней и со мной! А с кем больше? У кого больше забитых голов?

– И кто из нас двоих у тебя в приоритете? – шиплю зло.

Молчит.

– Видимо в последнее время она, раз ты стал меньше проводить время дома, – делаю вывод.

– Ждана…

– И все эти гребаных полтора года ты хотел меня поставить в известность? Что мешало? – не знаю, как только могу сдерживаться. – А я, как дура, даже не подозревала… Даже мысли допустить не могла. Антон, как ты мог? – закусываю губу, стараясь сдержать слезы. Но не выходит. Капля за каплей срывается с ресниц и предательски ползут по щекам.

– Давай поговорим дома? Не будем здесь устраивать концерт.

– Концерт? – вспыхиваю. – Серьезно? – поднимаюсь с дивана.

– Ждана, только давай без резких и скорополительных выводов и действий.

Я подхватываю свою сумочку, телефон со столика и, сделав пару шагов к двери, разворачиваюсь, чтобы, спросить:

– Что со мной не так? Что, мать твою, со мной не так? Что она тебе дала, чего не могла дать я? Ребенка? Так ты не торопился с этим!

– Дело не в тебе.

– А, – хмыкаю. – Познавательно, – киваю раздраженно.

Направляюсь к двери.

– Я распоряжусь, чтобы тебя отвезли домой. Не садись за руль в таком состоянии, – прилетает в спину.

И так все спокойно, будто я каждый день узнаю о его изменах. Будто ничего экстраординарного не случилось. Все зашибись, мать его! Все просто супер!

– Да пошел ты со своей заботой, – повернувшись к нему, отвечаю.

Нащупываю на безымянном пальце кольцо, которое жжет кожу. Сдергиваю его и кладу на рядом стоящую тумбу.

– Я подаю на развод, – говорю, полностью уверенная в правильности этих слов.

– Я не дам тебе развод, – отвечает холодно.

Не придаю значения его словам, дергаю за ручку дверь и выхожу, хлопнув дверью.

Вниз спускаюсь на ватных ногах, абсолютно ничего не чувствуя. Хотя нет. Боль. Боль пробивается сквозь эту вату. Но я пока ее не осознаю. Шок.

На крыльце меня ждет мужчина в костюме.

– Ждана Игоревна, – идет мне на перерез, – Антон Сергеевич сказал вас отвезти домой.

– Я на машине, – хочу его обойти, но мне снова преграждают путь. – Я сказала: сама доеду! – вскрикиваю, понимая, что меня не слышат и слышать не собираются.

– Ждана Игоревна, давайте не будем привлекать к себе внимание? – говорит жестче.

Я смотрю на прохожих, которые поглядывают в нашу сторону. Репутация мужа… конечно. Зачем ему подкидывать проблем и разговоров?

Не отвертеться мне от навязчивой заботы Загорского. И это жутко бесит. Изменил. Он мне изменил! И неизвестно, сколько раз… Полтора года, боже! Полтора года я была слепой дурой! Любила его… а он спал с другой. Я детей хотела, а у него ребенок есть! А я мечтала подарить ему первенца. Наивная идиотка. Боже…

Меня подхватывают под руку и ведут за собой. Открывают дверь машины, помогая забраться внутрь. Я поддаюсь, не сопротивляюсь. Все это бесполезно. Скандал неизбежен. Тогда пусть он будет дома. Наверное. Если буду его ждать. Но нет, не буду. Больше я этого человека не хочу видеть. Я больше не буду сидеть и ждать его как собачка.

Дома оказываюсь почти через пол часа. Меня провожают до самой квартиры.

– Не забудь отчитаться перед своим хозяином, – говорю молчащему все это время мужчине и захлопываю входную дверь перед его носом.

Сама же без сил приваливаюсь спиной к двери. Сползаю на пол и даю волю эмоциям, которые так невыносимо давили в груди все это время. Меня рвало на ошметки, а он спокойно говорил. Признался. И никаких извинений. Никаких оправданий. Вообще ничего. Холодный цинизм. Это такая любовь? Что есть любовь? Что?

Рыдания рвутся наружу. Скулю… всхлипываю. Реву в голос. Обидно. Жутко себя жалко. Чувствую себя выброшенной, недолюбленной маленькой девочкой.