Измени со мной

Дома оказываюсь раньше мужа. Первым делом принимаюсь за готовку. Запекаю рыбу, как любит муж, под икорным соусом. Нарезаю салат с овощами. Зажигаю свечи. Хочется романтики. Четыре года вместе – это не много, но и не мало. Страсть притупилась. Чувства? Боже, да о чем я думаю? Мы любим друг друга.

Ужин готов. Бутылка вина давно охладилась. Сижу, поглядываю на часы. Уже девятый час. Тарабаня пальцами по столу, набираю номер Антона. В динамике слышу длинные гудки. А потом сброс. Не понимаю. Вздыхаю и откладываю телефон в сторону. Прохожусь по квартире и снова возвращаюсь в кухню. Но потом в голове щелкает идея, и я возвращаюсь в спальню. На днях купила себе новый комплект белья. Хочется побаловать мужа вниманием. Поэтому бегу в душ, а потом снова возвращаюсь в спальню, переодеваюсь. Поверх нового белья надеваю шелковый халатик.

Какие-то странные внутренние сомнения терзают. У нас все хорошо. Мне так кажется. На первый взгляд так точно. Но что-то не дает мне покоя. Я все чаще начинаю думать, что становлюсь мужу неинтересной. Но может, мне это только кажется? У Антона много работы. Всегда было и есть. Это скорее всего от того, что я засиделась дома. Этим себя и успокаиваю.

Прошел еще час. А телефон мужа так и молчит. Это начинает напрягать. Я залезаю в сеть и листаю новости. На всякий случай. Знаю, что он часто задерживается. Но обычно в десять уже бывает дома. Всегда на связи. А тут тишина.

По сводкам ничего такого, за что могла бы зацепиться. Поэтому еще раз набираю номер. Но там сново тишина. Тогда я открываю мессенджер и пишу жене одного из партнеров мужа. Из всех кого я знаю, Инна самая нормальная девушка. Она чуть старше меня. Но, в отличии от других знакомых мне, адекватная. Не гонится за большими сиськами, приятная, умная.

“Ты не знаешь, у наших там не очередное совещание?” – строчу и быстро отправляю.

Ответ приходит почти сразу же:

“Мой только вернулся”.

“Спасибо. Жду тогда Антона”.

Но в двенадцать моя терпелка заканчивается окончательно. Когда муж не отвечает на очередной звонок, я откупориваю бутылку вина и наливаю себе в бокал. Выпиваю его. Приятная прохлада холодит нутро. Включаю свет и задуваю свечи, которые почти сгорели. Собираю наготовленное в контейнеры и убираю в холодильник. Делаю еще пару глотков вина, когда слышу, как открывается входная дверь.

С бокалом выхожу в коридор и замираю, разглядывая мужа. Пиджак в руках. Рукава рубашки закатаны до локтей. Галстук расслаблен. Ботинки снимает небрежно.

– Привет, – заговариваю первой.

– О, а ты чего не спишь? – поднимает на меня взгляд, брови его взлетают вверх, когда начинает разглядывать меня.

– Тебя ждала. Ужин приготовила.

– А я перекусил, есть не хочу, – отвечает и проходит мимо, замерев около меня на мгновение, чтобы чмокнуть в лоб.

От него несет алкоголем.

– Ты пил?

– Немного. Обсуждали дела, выпили.

– Я звонила, переживала…

– Не стоило, – отвечает спокойно.

А у меня от такого тона все внутри начинает бунтовать.

– Может, и не стоило, если бы ты ответил мне хоть на один звонок или хотя бы написал сообщение. Мне пришлось спрашивать Инну о…

– Ты еще кого-то спрашивала? – откидывает пиджак на диван. – С какого? Чего ты меня позоришь в глазах партнеров?

От такой претензии я застываю и не могу сказать ни слова. Мы никогда не ругались. Он никогда не повышал на меня голос. Поэтому я ловлю ступор от того, что происходит впервые.

– Что ты на меня уставилась, Ждана? – смотрит на меня чуть ли не в упор. Желваки играют. Ноздри раздуваются. Он зол, взбешен. – Что тебе не спится, блять? Я работал! Работал, а не херней страдал.

– Что ты хочешь назвать херней? – еле выталкиваю из себя слова. – Мою работу?

– Так, – отступает на шаг, сжав руки в кулаки. – Все, стоп, хватит, – тряхнул головой.

– Я ждала тебя. Приготовила ужин. Думала, ты придешь, и мы отпразднуем мой первый рабочий день. Он, кстати, прошел у меня хорошо, – поджимаю губы и отворачиваюсь.

Чувство ненужности поселяется в груди. Так уже было, когда я была маленькой. Родители вечно в работе. А тебе просто хочется внимания, хочется быть полезной.

– Извини, – подходит, и его руки ложатся на мою талию, притягивает к себе. – Нервы подняли. Сорвался на тебе. Прости, – целует в висок, ведет носом по волосам. – Как твой день прошел?

– Хорошо, – еле выговариваю я.

Накатывает дикая усталость. Перед глазами проносится весь день кадрами. Парковка, наглый студент. Наша словесная перепалка на паре, потом штрафстоянка, магазин, ожидание. Гребаный день.

– Ты у меня умница, – снова целует.

Мои же руки плетями висят вдоль тела. В пальцах пытаюсь удержать бокал.

– Красавица моя, – развязывает пояс на халате, и полы разъезжаются, открывая ему меня. Он втягивает воздух. Ему нравится то, что видит. А я не могу. Не хочу. Но разве можно отказать? Сама же хотела.

Антон забирает бокал из моих рук, допивает его и отставляет его на столик.

– Мне нужно в душ, – целует в губы. – Подождешь меня?

Молча киваю.

– Я быстро, – снова целует и оставляет меня одну, расстегивая на ходу рубашку, скрывается за дверью в ванной.

Я же направляюсь в спальню. Укладываюсь на постель и, свернувшись клубочком, закрываю глаза. От чего-то хочется плакать. Но я себе не разрешаю. Сама не понимаю, как проваливаюсь сон, сквозь который чувствую, как меня целуют, что-то говорят. Но, так и не проснувшись, тону в царстве морфея.