De Paris avec l'amour

Шаг восьмой. Второй транш и форс-мажор

Сегодня я буду кутить. Весело, добродушно, со всякими безобидными выходками. Приготовьте посуду, тарелки: я буду всё это бить. Уберите хлеб из овина: я подожгу овин.

Очередная встреча. Очередной ресторан. Бетанкур в очередном безупречном костюме.

— Скажи мне, ты что — даже спишь в костюме?

— Нет, — он невозмутим. — Сплю я голый. Я думаю… — тут Софи уже догадалась, что он ей ответит, и мысленно отвесила себе подзатыльник, — ты в этом в скором времени убедишься.

Она с досады прикусила себе губу. Это надо же было так неудачно сформулировать вопрос!

— Я… хм… хотела спросить. Ты носишь только костюмы?

— Нет. А можно, я задам встречный вопрос? Почему ты перестала надевать платья с декольте?

— Кончились.

Он усмехается, оглядывая ее красно-синюю тунику в этническом стиле. Разумеется, он Соне не верит.

— Мне пришла в голову идея. Куда нам пойти в следующий раз. Вот там я буду не в костюме.

— И куда же это?

— Сюрприз, Софи, сюрприз. Я позвоню тебе в пятницу, и обозначу дресс-код.

— Отлично, — вздернула подборок Софья. — Вот, наконец-то, и будет повод вывести в свет свой сарафан, кокошник и салоп.

Тут ей снова пригодились лекции по межкультурной коммуникации.

У подъезда он снова мил и невинен — насколько эти слова можно применить к Сержу Бетанкуру. Короткий поцелуй в щеку, пожелание спокойной ночи тихим шепотом на ухо. Он явно уже настроился на следующую встречу, и брать реванш будет там. А у Софьи именно сейчас, от этого шепота на ухо, дрожь по спине.