Я подарю тебе новую жизнь

5.2. Яна

«Ерунда:

Все советы и здравый смысл

Против смерти есть только жизнь

Навсегда — только жизнь»

Анжелика Агурбаш- Я буду жить для тебя

Яна

— Почему? — спросил Тимофей, глядя упрямо мне в глаза.

Абсолютно логичный вопрос ребенка поставил меня в тупик. Я не знала, что ему сказать, но и отмалчиваться было не выход.

— Я просто хочу помочь, — пожала плечами, осознавая глупость своего объяснения.

Впрочем, Тимофей, насколько я уже поняла, был достаточно умным ребенком и мои аргументы его очевидно не устроили. Он нахмурил брови, взглянул на меня серьезно и даже слегка сердито и упрямо мотнул головой.

— Ты не бывает. Люди не помогают просто так, — фыркнул он.

За его заявлением явно стоял, несмотря на юный возраст, достаточно богатый жизненный опыт.

Мои глаза непроизвольно увлажнились. Я не могла представить, что пришлось пережить этому малышу и какие еще испытания ждали бы его в дальнейшем. Но моё решение не отпускать его было непоколебимым. Возможно, сейчас я делала самую большую глупость в своей жизни, но, если эта самая жизнь давно бездыханным телом валяется на дне пропасти, то риск был вполне оправдан.

— Не бывает, — соглашаюсь я, поджимая губы.

Потому что он чертовски прав в этом моменте. И если родные люди предпочитаю отворачиваться, то если ли смысл говорить что-то про абсолютно посторонних?!

— Если я скажу, что это ты помогаешь мне, а не наоборот? — спустя секунду раздумий, произношу я.

— Как это?

— Это сложно объяснить, Тимка. Очень сложно. Когда-то я расскажу тебе, но чуть позже. Просто поверь, что у меня нет ни единого злого умысла. А теперь нам пора идти, — я выпрямляюсь, одергивая одежду и, улыбнувшись, вновь подаю ему руку, мысленно ожидая нового вопроса или протеста со стороны ребенка.

Он в своём праве отказаться. Я не могу неволить его или навязывать своё общество, но до чего же муторно внутри. И в душе самая настоящая война со своими желаниями, которые вопят и требуют прижать его косматую головку к груди и не отпускать. Никогда. Стать ему тем ангелом-хранителем, которым должен был быть его отец.

Тимофей сверлит меня взглядом минуту, которая превращается едва ли не в целую вечность. Я вижу, что он хочет поверить мне, но не решается. В нём живут страхи и опасения, которые поможет развеять лишь время.

— Ладно, — шмыгнув сопливым носом, выдает Тимофей.

Дитё натягивает шапку на глаза еще сильнее и, засунув руки в карманы куртки, кивает подбородком в противоположную от кафе сторону:

— Пойдем. Если повезет, застанем батю в адекватном состоянии.

«Если повезет» — про себя повторила я.

Что будет, если нам не повезет — думать не хотелось. Но судя по той решимости с которой Тимка шагал вперед и по напряженной, вытянутой струной спине, и по почти остекленевшим глазам, словно веду я его на казнь, везение обойдет нас стороной и план побега, стоило продумать немедля.

И когда я вдруг решила, что причину забрать Тимофея к себе домой искать не стоит и оголодавший ребенок сам по себе уже весомая причина, Тима затормозила возле обычной панельной пятиэтажки и изрек:

— Пришли.

Мы стояли друг возле друга, синхронно запрокинув голову и разглядывая безмолвные темные окна дома. И я все же не глядя нашла его маленькую ладошку и крепко сжала в своей руке, не позволяя себе большего.

«Он — не Саша. Он — не твой сын!» — твердил разум упрямо, но сердце уже не желало слушать. С первой секунды, как я увидела этот взгляд голодных глаз, оно оглохло, своим галопом заглушая любые дурацкие мысли.

Вполне возможно, что я сошла с ума. Окончательно слетела с катушек, помешалась на почве незаживающей раны в сердце. Да, именно так. Отрицать будет бессмысленно и глупо, как, впрочем, и пытаться это исправить.

Момент слабости проходит быстро. Тимофей хмурит брови, разглядывая мою руку, а затем и вовсе, вырвав ладонь, направляется в сторону подъезда.

Безмолвной тенью я следую за Тимкой, когда мы поднимаемся на третий этаж и останавливаемся напротив стандартной, слегка покосившейся железной двери, где отверстие дверного глазка, заклеено обычной пожелтевшей газетой.

— Мы можем не ходить, — предупреждаю я. — Хочешь, поедем ко мне домой? У меня есть большой телевизор, а по дороге купим конфет!

— Нет, — отчеканивает Тима и прерывает диалог, отворяя дверь в квартиру с характерным скрипом не смазанных петель.

В нос ударяет запах спирта, вперемешку с чем-то ужасно кислым. Я сдерживаю рвотные позывы, стараясь задержать дыхание и осторожно ступаю в квартиру за ребенком, наблюдая полнейшую разруху и антисанитарию.

В углу сиротливо валяются стеклянные бутылки, стены окрашены синей, местами облупленной, краской, на потолке качается провод с тусклой лампочкой, под ногами, чувствуя себя полноправными хозяевами, бегают тараканы.

За приоткрытой дверью дальше по коридору слышны грубые мужские голоса и пьяный смех.

Тимофей поворачивается ко мне и приставляет указательный палец к губам, повелевая мне молчать и не выдавать нашего присутствия в квартире, а сам крадучись, чуть ли не по стеночке, направляется в соседнюю с кухней комнату.

Я понятливо киваю, но рассматривая убранство квартиры не смотрю под ноги и спотыкаюсь об какие-то коробки. Звук треснувшей посуды разрывает пространство, и мужской голос затихает на полуслове.

— Тимоха, ты чего там крадешься, паразит? — пробасил мужчина. — А? Язык проглотил?

Дверь на кухню открывается резко и на пороге появляется тело в растянутой майке-алкоголичке, спортивных штанах, пугая меня своей бородатой и обрюзгшей мордой.

— Опа, что за краля? Слыш, мужики. Гляди какую нам бабу мой малец подогнал! — противно ухмыльнувшись, своими маленькими поросячьими глазенками, отец Тимы стал обсматривать меня с ног до головы.

— Я забираю Вашего сына, — я пытаюсь игнорировать его зубоскаливание, сжимая кулаки до боли и твердо встречаю лоснящийся пьяной похотью взгляд мужчины.

— Чё ты сказала? — хмыкнул весело мужик и хрипло засмеялся. — Тимоху моего решила себе прибрать к рукам, курица?

Я сглотнула нервный ком в горле и повторила громче с расстановкой:

— Я. Забираю. Вашего. Сына. Мальчик не будет жить в таких условиях с таким неадекватным папашей, как Вы. Ребенку приходится воровать еду, чтобы не умереть с голоду. Это по-вашему забота?

— Тебя, с*ка, волновать не должно, как я забочусь о своем сыне. Сначала своего щенка роди, а потом указывай, — заревел он и стал наступать на меня.

6.1. Сергей

«Я смотрел на тени, на дорогу,

Я пытался заглушить тревогу.

Сердца остановка, ни слова -

Для тебя застучало снова»

Максим Фадеев MOLLY — Рассыпая серебро

Сергей

Я был заядлым трудоголиком еще задолго до встречи с Яной. Желания жить лучше, чем остальные, выкарабкаться наконец из бедности и избавиться от ярлыка ребенка из неблагополучной семьи стали для меня лучшими мотиваторами.

Я пахал, как проклятый всю свою жизнь, чтобы потакать любым своим капризам. Пахал, когда на душе было в высшей степени паршиво, чтобы заглушить свою боль, способом гораздо более эффективным, чем легкодоступные женщины и крепкий алкоголь.

Жизнь продолжала свой бег, сменялись времена года, росли чужие дети, в то время как упоминания о моём сыне остались лишь фотокарточками в альбоме и изображением на гранитном камне. И я злился. На себя и на Яну. На судьбу в целом и на весь белый свет.

А затем, спустя год после развода, в моей жизни возникла Вика.

Наша встреча не казалась мне чем-то особенным. Обычный ужин в ресторане, обычная, пусть и красивая девушка за соседним столиком. Без флёра романтизма и электрических разрядов в сердце. Но это было уже разнообразием моих серых будней, и я мысленно отпустил ситуацию, предпочитая просто наблюдать, куда это нас приведет.

Теперь я женюсь. Забавно, но данный факт не вызывает сейчас во мне ничего, кроме зудящего раздражения, когда как я сам загнал себя в эту западню. Всё должно было быть идеально. Виктория ждала закономерный финал, что как в красивой сказке принц женится на принцессе и будут жить они долго и счастливо. Да только я далеко не принц. Хотя эту истину моя невеста отчего-то предпочитала не учитывать.

Сконцентрировать внимание на дороге получается весьма слабо. И я взашей гоню от себя мысли о Яне, переключаясь на совсем иные воспоминания, но бывшая жена не желает покидать мой разум.

Три года я пытался забыть её. Пытался, как мог и умел. Поменял машину, переехал в офис на другом конце города, полностью сменил гардероб, безжалостно выбросив в урну галстуки, что она мне дарила. Это было весьма глупо и по-детски и это не помогло. Никогда не помогало.

Периферическим зрением улавливаю смазанные тени и по инерции нажимаю на тормоза, когда как прямо перед капотом возникает девушка, держащая за руку пацаненка. И лишь затем, выдохнув и сквозь зубы выругавшись, я понимаю, что эти большие и испуганные глаза мне до боли знакомы.

Сердце в грудной клетке пропуская несколько ударов и делает кульбит. Пальцы сжимают руль до побелевших костяшек, на лбу выступает испарина и пульс ускоряет свой бег, набатом отдавая в виски.

Молнией вылетаю из машины и размашистыми шагами направляюсь к Яне, не отдавая себе никакого отчета.

Я мог убить её. Ни среагировать, ни увидеть, прокатив на капоте своего авто. Вновь потерять её, так и не в силах обрести снова.

- Какого чёрта ты здесь делаешь? Я если бы я не успел затормозить? — я перекрикиваю недовольные сигналы автомобилей, возвышаясь над бывшей женой.

— Не кричи на меня, — холодно обрывает она, прикрывая слегка ошалелого от происходящего мальчика.

Страх отступает под гнётом арктического холода, который сочиться из голоса моей бывшей жены. И только потом я начинаю понимать, что третье действующее лицо мне абсолютно незнакомо.

Пацану на вид лет семь. Чумазый, одетый в сплошные обноски, глаза закрывает рваная челка и такая же грязная, как и он сам, шапка.

Я перевожу взгляд с него на облаченную во всё черное Яну пытаясь найти хоть какое-то объяснение всему происходящему, но пазл упрямо отказывается складываться в единую картинку.

Выдыхаю, сквозь сжатые зубы и потираю переносицу.

Почему же у меня такое ощущение, что Яна влезла в какую-то *опу?! И это никоим образом не должно меня волновать, но, черт возьми, волнует.

— Садись в машину — подвезу, — киваю я ей.

Меня подмывает узнать про пацана и что вообще происходит, но я молча сажусь в авто, через лобовое стекло наблюдая за тем, как малец переговаривается с Яной.

До жути хочется закурить, но я вроде как обещал Виктории, что брошу и сейчас на последнем издыхании держу свои обещания. Впрочем, не только касательно сигарет.

Нельзя вычеркнуть человека из своей жизни так просто. Нельзя забыть женщину, которую ты так безоговорочно любил, просто потому что штамп в паспорте гласит, будто вы чужие друг другу люди.

Да, мы всё проср*ли. Свою любовь, доверие, наш брак. И в целом пора искоренять старые привычки рвать на части любого, кто только посмел сделать ей больно. Ибо первым делом я должен был бы порвать именно себя.