Любовник змеи

«Когда я прочла твое сообщение — ты, должно быть, уже спал. Я посмотрела твой профиль: ты симпатичный, милый и умный парень. Я совсем не против пообщаться. Что тебе для начала рассказать?.. Я сейчас мало сижу в интернете. Театр — ты понимаешь!.. Разучиваю Танец змеи. Перед сном читаю «Мифы Древнего Египта» в пересказе профессора Маслова. Маслов — ученый, египтолог. И одновременно… поэт. Маслов изложил египетские мифы таким красочным сочным языком… Ну а ты, дружок, какие книги читаешь?.. Чем увлекаешься?.. Ты учишься или работаешь?..»

Я был восхищен.

Сердце мое сладко замирало. То учащенно билось — пускаясь в бешеный галоп.

Какое прекрасное сообщение оставила мне Акбала!.. Оно выдавало в ней незаурядную натуру. Согласитесь: редко какая девушка играет в театре, невероятно хороша собой и читает профессора Маслова.

Вдохновленный — трясущимися пальцами я принялся набирать ответ.

Я написал, что тоже в свое время впечатлился книжкой Маслова. Я вообще люблю мифологию и историю — особенно Древнего Востока. Книга о ранних цивилизациях лежит у меня рядом с кроватью. (Я не написал: раньше это место разнимала «Непрерывная революция». Книгу Михайло Букунина отняли у меня в психиатричке).

Я пока нигде не работаю, — честно признавался я. Но планирую в ближайшее время заняться фрилансом. (Тут я — мягко говоря — «приукрасил действительность». Еще вчера я и близко не задумывался ни о каком фрилансе — предпочитая гордо, как индийский раджа на слоне, восседать на шее дяди).

Отправив Акбале сообщение — я забегал по квартире. Почти затанцевал. Напевая песенку, я налил кофе и порезал колбасу себе на бутерброд.

Каждый час я бросался к ноутбуку — проверять сообщения. Новой весточки от Акбалы не было.

«Ничего. Погоди немного», — успокаивал я себя.

Акбала — занятая девочка. Она выступает в театре. И целые дни проводит на репетициях. Акбала не то, что я — торчащий, как летучая мышь в пещере, в четырех стенах квартиры и отлучающийся только в супермаркет за чипсами и энергетиком.

«Подожди немного. Акбала напишет тебе».

И правда: в семь вечера раздался сигнал о непрочитанном сообщении. От Акбалы.

«Добрый вечер, дружок. Я вернулась с репетиции…».

Так между мной и Акбалой завязалась душевная переписка.

Я даже стал просыпаться пораньше, чтобы — до того, как заварю кофе и пожарю яичницу с кольцами лука — с волнением прочитать новое сообщение Акбалы.

Акбала поражала меня.

Каждое ее сообщение было точно маленькое стихотворение в прозе.

Акбала делилась со мной тем, какие книги читает. Тем, как волнуется перед выходом на сцену… «И ведь все получается. Мне аплодируют и дарят цветы. А я кланяюсь, закусываю нижнюю губку и мысленно благодарю всех богов за то, что не опозорилась». Акбала рассказывала даже, как смотрит иногда из окна своей спаленки — отслеживает полет какой-нибудь снежинки и загадывает желание.

Я думал об Акбале днем и ночью.

Удивительно: в переписке с Акбалой я смог показать себя с лучшей стороны.

Я ведь и не догадывался, что эта «лучшая сторона» у меня есть.

Я признался, что тоже люблю наблюдать за снежинками. «Я — вообще-то — нервный товарищ. Но это — ты знаешь — успокаивает».

Я писал Акбале о своих увлечениях: литературе, философии, древней истории. Конечно — я не смел заикнуться о теории классовой борьбы. Крутые дядьки в пиджаках и в белых халатах научили меня, что такие крамольные идеи — «бяка», «нельзя», «брось». Но — разбирая какой-нибудь эпизод из Геродота — я нет-нет, да и излагал осторожно свои представления о правде и справедливости. Акбала находила, что у меня «гибкий, незаурядный ум».

Вы только представьте, каким бальзамом на душу было получить от красивой девушки такой комплимент!..

Постепенно я стал нуждаться в переписке с Акбалой так же сильно, как в воздухе и пище. Мы с Акбалой общались всего несколько дней. А ощущение у меня было такое, как будто мы вместе тысячу чашек чаю выпили или с первого класса сидели за одной партой. Никто не понимал меня так, как Акбала.

И — мне казалось — я был важен для Акбалы не меньше, чем она для меня.

Я не сомневался: за перепиской в социальной сети последует встреча. А там мы соединим наши жизни — как свяжем морским узлом два шнура. О, два психологически так совпадающих человека — просто обязаны быть вместе. Есть за одним столом. Спать в одной постели. Вдвоем принимать душ.

Скоро, скоро мы с Акбалой увидимся. Держась за руки — будем гулять по заснеженному парку. На моей чуть скрипучей кровати займемся сексом — попробуем разные позы Камасутры.

Так начертали иероглифами на скрижали сами египетские боги.

Собравшись с духом, я написал Акбале особенно нежное сообщение. В трех-четырех фразах передав, в каком я восторге от нее — деликатно заметил, что пора бы нам подумать и о свидании в живую.

«Знаю отличное японское кафе. Хочу тебя угостить лучшими суси в городе. Когда тебе будет удобно?..».

В конце сообщения я попросил у Акбалы номер телефона. Уверенный, что утром прочту ответ Акбалы — я лег в постель.

Да — Акбала, конечно же, с радостью согласится посидеть в кафе. И напишет свой номер телефона. Ведь на протяжении всего времени нашей переписки мы на космических скоростях летели к тому, чтобы увидеться в реале. Мы оба точно преодолевали запутанные ходы — чтобы встретиться в самом сердце лабиринта у мерно журчащего фонтана.

Улыбаясь — я смотрел в темноту.

В ту ночь я спокойно заснул. Мне снились эротические сны про Акбалу — в которых я обнимал тонкую талию, целовал грудь и губы моей милой.

Я проснулся счастливый. И немедленно двинулся к ноутбуку. Читать ответ Акбалы. Но…

Я застыл перед экраном соляной глыбой, распахнув рот.

Мое сообщение было прочтено Акбалой. Сама она полчаса назад была онлайн. Но… она ни строчки мне не написала. Какое там!.. Не ответила даже глупым улыбающимся смайликом.

Что?.. Почему?.. Как?..

Я почувствовал: отчаяние стальной клешней сдавило мне горло.

Может — у Акбалы просто не было времени мне ответить?..

Я открыл ее страничку. Там было много обновлений.

На фото Акбала позировала в костюме персиянки. На другом — в откровенном наряде индийской танцовщицы. Акбала опубликовала на своей стене несколько цитат из умных авторов: от Конфуция до Зигмунда Фрейда. Репродукции картин: речные и горные пейзажи. Фото египетских росписей.

Акбала нашла время пополнить новыми материалами свою страничку. Но почему-то не уделила минутки, чтобы ответить мне — своему верному воздыхателю.

Как же так?.. Как же так?.. Как же так?..

Или я рано отважился попросить у Акбалы номер телефона?..

Я был как ориентировавшийся по звездам ночной путник — когда черные тучи наплыли на небо. Ты не знаешь, куда идти.

Может — Акбала еще ответит?..

Мне только и оставалось, что цепляться за эту призрачную надежду.

Сколько я просидел, гипнотизируя экран ноутбука?.. За весь день — я только раз дошел до холодильника. Пожевал кусочек черного хлеба. Я забыл о голоде. Иногда я принимался метаться по квартире, как раненный тигр. Но снова — будто притянутый магнитом — возвращался к ноутбуку.

Почему, почему Акбала не отвечает?..

Иногда меня подмывало: настрочить Акбале новое сообщение. Униженно молить об ответе. Но — видимо — я сохранил остатки гордости. Да и понимал: если Акбала не реагирует на первое мое сообщение — значит проигнорирует и второе.

Слов нет — как я истомился. Точно меня поджаривали на медленном огне.

За окном гуще посыпался снег, стемнело. Я не зажигал свет. Так что квартиру наполнила серая мгла.

В конце концов я отчасти успокоил себя мыслью: мало ли почему Акбала не отвечает. Возможно, она — как настоящая красавица — хочет поломаться, прежде чем пойти со мной на свидание. Ничего: не написала сегодня — напишет завтра. Я должен быть терпеливым — как слон Ганнибала, шагающий по альпийской тропе.

Я лег спать.

Я беспокойно ворочался. Сон не приходил. «Вдруг Акбала ответила?..». Мне хотелось вскочить — и мчаться к ноутбуку. Но я стискивал зубы. Натягивал одеяло по самые глаза. Нет. Я должен подождать до утра.

Сообщение от Акбалы я не получил ни назавтра, ни послезавтра, ни послепослезавтра. Не похоже было, что красавица набивает себе цену. По всей видимости: Акбала решила со мной не общаться.

Вот так. Молча — «по-английски» — бросила меня. Оставив меня гадать о причинах.

Не передать, каким это было для меня ударом. Отчаяние душило меня. Зачем было показывать мне краешек рая — если я тут же был низвергнут в плюющееся лавой жерло ада?..

Снова весь мир стал мне ненавистен. Я думал о том, как хорошо было бы выброситься из окна — лепешкой размазаться по черному асфальту. Или наглотаться смертельных белых таблеток — чтобы утром уже не проснуться.

Только бы растаять, как дым. Навсегда расстаться с этим негостеприимным миром — где я испытал столько страданий и разочарований…

Нет!..

Я согнулся, как тростник — но не сломался.

Виртуальное знакомство с Акбалой — это самое лучшее, что было в моей жизни. Я не могу сдаться. Я должен добиться от Акбалы, чтобы та сказала, почему отвергла меня. Если красавица молчит в онлайне — я достигну своего в оффлайн.

Черт возьми — я знаю, где работает Акбала!.. В театре «Белая луна». Я пойду на концерт. И когда Акбала исполнит свой номер — поднимусь на сцену с букетом роз. В букет будет вложена записка: «Акбала, я люблю тебя. Позвони мне…».

Я открыл сайт театра.

Через четыре дня в «Белой луне» должен был состояться концерт «Очарование Востока» Свободные места еще были. Согласно программке: в концерте примет участие Акбала Султанова с «танцем змеи».

Я заказал билет.

6. Танец змеи

Перед концертом я принял ванну. Тщательно побрился — не забыв не только растительность на лице, но и «кусты» в подмышках и даже «завитушки» на лобке.

Я купил букет роз — алых, как кровь. Почему-то мне казалось: именно «кровавые» цветы лучше всего подходят Акбале.

Вечером я сел в такси — которое вмиг домчало меня до театра.

Одноэтажное здание театра стояло посреди жилого района. Оно было бы неприметным — если бы вход не охраняли два крылатых ассиро-вавилонских быка с головами бородатых мужчин. На вывеске серебрился полумесяц рогами вверх.

Не без трепета я переступил порог театра.

Сдав верхнюю одежду в гардеробную — бабушке «божьему одуванчику» — я причесался перед зеркалом. Руки мои дрожали. Гребешок норовил выскользнуть из разжимающихся пальцев. Сердце громыхало молотом — чуть не раскалывая грудную клетку.

Акбала. Акбала. Акбала.

Только имя любимой девушки вертелось у меня в голове.

Я прижимал к груди алые розы в прозрачной пленке. В букет была вложена почти каллиграфическим почерком выведенная обстоятельная записка. В записке я разъяснял, кто я такой и просил о свидании. Я не молил униженно. Я — как мне казалось — с чувством собственного достоинства доказывал, что после нашей интенсивной и полной тайной нежности электронной переписки мы не можем просто взять и разойтись, точно в море корабли.