Альпинист. Книга 1

* * *

С танцев пришел я поздно. Мать не ворчала, но по виду было видно, что ее это не устраивает. Я бы мог с легкостью отхватить за то, что пил, но даже не подумал об этом и вел себя естественно, благодаря чему и не «спалился».

Я быстро перекусил и двинул к себе в комнату. Но дойти успел лишь до коридора, как в дверь позвонили.

— Я открою, — сказала мать, поднимаясь.

Щелкнул замок двери, раздался приглушенный разговор — гость что-то сбивчиво говорил хозяйке. Мать слушала молча, а потом вдруг громко, отчетливо, с ноткой раздражения спросила:

— Зачем ты вообще пришел?

И вновь тихий спокойный голос гостя, что-то объясняющий.

— Нет! — отрезала мать.

Бубнеж.

— Я же сказала…

Мне стало интересно, с кем это там мать разговаривает. Я вышел к прихожей, глянул на дверь. На пороге стоял высокий мужчина, лет пятидесяти. Одет он был строго, со вкусом и чем-то даже походил на заграничного дипломата. Дорогой серый плащ, кожаные туфли, черные брюки.

— Уходи, — произнесла мать, не понятно к кому обращаясь — то ли ко мне, то ли к гостю.

Мы оба остались на своих местах.

— Здравствуй! — произнес гость, виновато улыбнувшись, обратившись ко мне.

Он теребил в руках клетчатую восьмиклинку, уже потертую, но по виду весьма дорогую.

— Здравствуйте, — растеряно ответил я, еще не зная, как реагировать на гостя.

Кто он такой? Судя по виду, вполне нормальный человек, не бандит и не жулик. Но видя реакцию мамы, острую, злую, я понял, что что-то здесь не так.

— Зачем ты пришел? — спросила мать, одарив гостя колким взглядом.

— Аня…

— Иди, откуда пришел.

— Аня, я же по-хорошему пришел. Я ведь поговорить пришел.

— Поговорить? Десять лет не говорил, а тут вдруг решил поговорить?

— Ну чего ты начинаешь?

— Мам, что происходит? — спросил я, переводя взгляд с нее, на гостя и обратно.

— Да ничего нормального, — устало ответила она.

И кивнула на стоящего в дверях незнакомого мужчину:

— Вот, познакомься, Андрей. Это твой отец…