Мой адрес — Советский Союз! Том третий

Но претворить наш план в жизнь не даёт соперник. Пшеничный резво атакует со средней дистанции, давит, и удары-то у него смачные, что слева, что справа. Я работаю на отходе, контратакую, но не скажу, что попадаю больше, чем соперник. Вся трёхминутка так и проходит — он давит, а я отступаю и огрызаюсь, разве что в самой концовке мы устроили небольшую потасовку. Боюсь, что за счёт большей активности хабаровчанина судьи могут отдать ему первый раунд.

Того же мнения придерживается и Казаков.

— Давай прекращай Ваньку валять, таким макаром он у тебя и второй раунд заберёт, — наставляет меня тренер на путь истинный.

Пшеничный сразу же пытается продолжать в духе первого раунда, но напарывается на серию ударов с моей стороны, чем оказывается немного озадачен. Впрочем, секундная растерянность быстро проходит, и соперник пытается вернуть всё в прежнее русло. Ну уж нет, врёшь, брат, не на того напал! В общем, нашла, что называется, коса на камень.

Второй раунд прошёл в более-менее равной борьбе, но мне показалось, что я был более убедителен. Особенно в концовке, когда соперник слегка подустал, а я закончил раунд «ударом почтальона», практически с ударом гонга. Ну и оба глаза у него начали малость заплывать, тогда как у меня появилась на лбу небольшая сечка. Место не критичное, не веко и не бровь, да и не кровоточила она почти. Свёртываемость крови у меня всегда была на уровне, к старости, опасаясь тромбов, даже пришлось пить разжижающие препараты.

— Бокс!

Сходимся в центре ринга, следует символический удар перчаткой о перчатку, и тут же Пшеничный с шагом вперёд проводит двойку в голову. В мою голову, если что. Хорошо, что я правую перчатку держал перед лицом, и первый удар сумел самортизировать. Второй тоже не достиг цели, перчатка скользнула вверх, и шнуровка процарапала мой лоб. И я тут же почувствовал, как по нему потекло что-то тёплое.

Ну ёшь твою медь!.. Я принялся моргать, левым глазом, стряхивая ресницами капли крови. Успел смахнуть её перчаткой, быстро при этом разорвав дистанцию, так как Пшеничный, явно почувствовав запах крови — причём в буквальном смысле этого слова, намеревался продолжить разящую атаку.

— Стоп!

Рефери останавливает бой и приглашает на ринг врача. Тот, хмурясь, осматривает мою рану, промокает смоченной в перекиси водорода ваткой рану, затем другим кусочком ваты, только уже смоченным в растворе Монселя. Кровь тут же перестаёт идти. Вообще-то раствор Монселя в моём будущем был запрещён, после его применения кожа вокруг раны попросту мертвеет, и требуется немало времени на её восстановление. Но кровь останавливает, это да.

Врач удовлетворенно осматривает результат своей работы и кивает:

— Вроде держит. Но следующее попадание может привести к более серьёзному рассечению, и тогда как бы не пришлось вас снимать с боя.

Это он уже ко мне обращался. Я кивнул, пообещав, что постараюсь не допустить попадания. А сам невольно покосился на стоявшего в нейтральном углу Пшеничного. Тот по-прежнему выглядел невозмутимо, как истинный ариец. Чёрт, самоуверенный какой, однако…

В этот момент я по-настоящему разозлился. Хорошая такая, спортивная злость нахлынула, не затмевающая разум, но мотивирующая на, так сказать, локальный подвиг. И я принялся его совершать. Град ударов сыпался на соперника безостановочно, тот, ошарашенный, просто не знал, что делать, разве что убегать. Но я не давал ему такой возможности методично загоняя Пшеничного то в один угол, то в другой, то прижимал к канатам. Финальный гонг застал меня в очередной атаке, когда обессиленный оппонент уже буквально висел на мне. Когда судья-информатор зачитывал счёт по судейским запискам, я уже знал, что выиграл. Но это чёртово рассечение…

Час спустя в травмпункте мне наложили с десяток швов, порекомендовав не трогать рану хотя бы пару недель. Ага, щас! Завтра день отдыха, а послезавтра у меня финал с Георгием Паркая. Судя по фамилии, мегрел, как Берия. Паркая по очкам победил Иняткина. С одной стороны, обидно за одессита, а с другой — испытал некое облегчение. Не скажу, что Иняткин мой друг, но получается, уже знакомый, да и автограф для его девушки что-то значит. И бить его как-то… жалко, что ли, не знаю, как это объяснить. В общем, моя совесть как-то немного протестовала. А теперь, получается, мне придётся драться с неизвестным грузином. Опять же, моя память упорно молчала насчёт того, что некий Григорий Паркая достиг чего-то на международном уровне. А сильных боксёров союзного уровня всех разве упомнишь!

Однако ноунейм — не повод праздновать победу раньше времени. Тем более слабые боксёры в финалы соревнований такого уровня не выходят. Поэтому мы с Казаковым очень внимательно наблюдали за вторым полуфиналом, словно предчувствуя, что моим соперником станет не хорошо уже знакомый Иняткин, а неизвестный нам грузин. И по его окончании уже могли делать для себя какие-то выводы.

Здоровенный, волосатый, как снежный человек, но при этом с ползущей со лба на затылок плешью, Георгий Паркая был из породы боксёров, которых я для себя окрестил «маленький Валуев». То есть до габаритов Коли Валуева они не дотягивают, но при этом на полголовы или даже голову выше меня и шире раза в полтора. Соответственно реакция у таких ребят не такая резкая, как у более лёгких соперников, и это их главный минус. Ну а плюс — как раз масса, которая, будучи вложена в удар, способна моментально перевести соперника в горизонтальное положение. Опять же пробить жировую складку, защищающую печень и другие внутренние органы, не так просто. Так что с выбором тактики на бой мудрить не приходится, всего лишь нужно внедрить в жизнь девиз Мохаммеда Али: «Порхать, как бабочка, и жалить, как пчела».

Но перед финалами всем даётся день отдыха. Как раз возможность выбраться в город, познакомиться с Ереваном поближе, потому что после турнира на следующее утро мы вылетаем обратно в Свердловск. Заодно совершу «винный тур». Казакова не уговорил с собой идти, тот отмазался, мол, сегодня совещание тренеров, некогда. Ладно, куплю ему бутылочку в подарок.

Я прекрасно помнил, что советский человек брал турпутевку в солнечную Армению с одной лишь целью — вдоволь надегустироваться и затариться впрок местными винами.

При этом я не большой любитель вина, предпочитаю водочку под малосольные огурчики и квашеную капустку, но в качестве презента своим вполне пойдёт. Моя винная экскурсия в принципе удалась. В первом же магазине на улице Московян удалось прикупить несколько бутылок «Арарата» три звёздочки в подарочной упаковке — простой народ предпочитал практически такой же коньяк без всяких упаковок, обходившийся на порядок дешевле.

— А «Двин» не бывает? — спросил я у дородной продавщицы с игриво выбивавшимся из-под чепца чёрным локоном.

— Э-э, так просто его не найдёшь, — протянула она, покосилась на стоявшего чуть в отдалении перед прейскурантом цен носатого покупателя и, понизив голос, сообщила. — Но могу подсказать, где можно достать это сокровище Армении.

— И где же? — так же тихо спросил я.

— У моего свёкра. Он сам делает. Если интересует, могу сказать адрес.

Я подумал и решил съездить. Ехать оказалось не так далеко, до конечной остановки автобуса 18 маршрута, где «хрущёвки» и «брежневки» ещё не смели частный сектор, но, судя по всему, это произойдёт в ближайшие годы. Пожилой, невысокий, но ещё крепкий Норайр Вазгенович Леванян, являвшимися обладателем носа чуть ли не как у Фрунзика Мкртчяна, жил в уютном домике в окружении виноградных лоз. Но думаю, они выполняли чисто декоративную функцию.

Нам предстояло спуститься в погреб, вход в который, обложенный камнем, находился во дворе. Он оказался неожиданно большим, я даже невольно присвистнул, окидывая взглядом открывавшееся передо мной пеналообразное помещение длиной метров тридцать, по стенам которого стояли десятка два разнокалиберных бочек.

— А где ж ваши виноградники? — спросил я. — Не те же, что забор обвивают.

— Э-э-э, — хитро улыбнулся старик, — зачем мне свои виноградники? Я же не капиталист… У меня договор с совхозом, я у них виноград покупаю по оптовой цене. С какого вина начнём дегустацию?

— Да я так-то за «Двином» ехал…

— Будет тебе и «Двин». Пока давай кое-что ещё испробуем.

Вскоре я уже дегустировал домашнее вино.

— Хорошее, — похвалил я, вызвав на хитрой физиономии винодела довольную ухмылку. — Напоминает…

— «Херес», — подсказал Норайр Вазгенович. — У нас оно называется «Аштарак». Только я продаю его всего по 3 рубля за бутылку 0,7 литра, а в магазине она стоит 5 рублей. И это ещё что! А теперь вот это отведай.

Следующим было «Шардоне», и тоже вкус, насколько я мог судить, на уровне. Решил, что и его возьму. Наконец добрались до «Двина» 10-летней выдержки. Ох ты, какой аромат! А вкус… Никогда его пробовать не доводилось, и сейчас я понял, что много упустил. Конечно, беру! Тем более что бутылка 0,7 л, путь и без этикетки, но заткнутая вполне натуральной пробкой, стоила всего 15 рублей, тогда как магазинная цена шла от 25 рублей за такую же бутылку.

Вскоре моя спортивная сумка была забита бутылками вина и коньяка разных сортов.

— Слушай, сынок, — окликнул меня Норайр Вазгенович, когда я уже собирался прощаться. — Не поможешь эту бочку на стеллаж закатить? Я-то с ней не справлюсь, хоть с виду ещё, говорят, крепкий, а ты парень вон какой здоровый. Спортсмен, наверное?

— Спортсмен, — задумчиво протянул я.

Стоявшая на попа на земляном полу бочка была литров на сто тридцать, если не больше Интересно, полная? Закатить её по крепкой на вид доске требовалось на высоту около полутора метров. Что ж ему, и попросить больше некого? Не соседей, так сына… Или он такой же стати, как батя? То есть неказистой? А может, вообще болеет, инвалид какой-нибудь. Или на Север за заработки уехал.

Задача не казалась невыполнимой, лишь бы себе ничего не надорвать. Выскочит какая-нить грыжа… Перед финалом такого счастья мне даром не надо. Ладно, с богом!

Я проверил, как лежит доска, снял куртку, чтобы случайно её не испачкать, поплевал на ладони и аккуратно положил бочку на бок. Тяжёлая, зараза!

Дальше предстояло катить её по доске на стеллаж. Я присел, толкая бочку вперёд и вверх плечом, при этом чувствуя, как лицо наливается кровью. Как там в «Дубинушке»… «Эх, милая, сама пойдёт». Давай, давай, дура деревянная! Как говорится, глаза страшат, а руки делают.

— Я подмогну, — услышал я над ухом голос хозяина.

Помощник, ёкарный бабай!

— Да ладно, сам уж как-нибудь, — просипел я.

Так, кажется, последний рывок, прикинул я про себя. Поднатужился и… Твою мать! Я невольно вскрикнул от боли в мизинце левой руки, который непонятно как оказался под бочкой. Хотел было выдернуть, да хрен там, бочка прижимала его к доске крепко, и назад не скатишь, потому что рука как раз снизу идёт.

— Что там, сынок? — всполошился дед. — Никак руку прищемил! Дай-ка помогу…

— Не надо, сам.

Я вкатил бочку на слегка покатый стеллаж, и Норайр Вазгенович тут же сунул под бочок ей деревянный клинышек, такие же лежали под остальными бочками. А я, морщась от боли, уставился на свой несчастный мизинец. Так, ноготь уже синеет, похоже, будет слезать. Но это фигня, главное, как вот я завтра буду руку в перчатку засовывать? И как вообще боксировать с таким пальцем? Чёрт меня надоумил к этому виноделу припереться! Вернее, чёрт в виде снохи.