Черный нал. Хранители порта

— Это уже интересно, — говорит Илья Сергеевич. Удочку, однако, не кладет.

Утро над Яузой теплое, светлое, добродушное. Серый массив Медведкова вдалеке, на психику не давит. Шумит потихоньку хозяйство бензоколоночное. Приехал, заплатил, заправился. Дорога чистая. Езжай куда хочешь.

— Илья Сергеевич. Мы с моим товарищем попали как куры в чахохбили. Потому что товарищ Амбарцумов простые щи, даже с курицей, есть не станет.

А Грибанов не старик еще. Просто крепкий мужик. Вот он аккуратно снимает уклейку с крючка, опускает ее в ведерко, сматывает катушку, складывает телескоп, наклеивает кусочек пластыря на крючок, чтобы не отстал от рукоятки, потом моет сапоги.

— Пошли, тут пеньки есть. Посидим. Обсудим дело.

Сначала я долго и вразумительно рассказываю краткую историю своей жизни до этих самых мгновений, до пеньков. И на глазах — а это ощущается физически — уходит из него добродушие, и не сталь вовсе, а какой-то запредельный металл появляется в прищуре его генеральском, в развороте плеч и в голосе.

Потом свою историю рассказывает Струев. Показывает удостоверение свое. Предъявляет зачем-то табельное оружие. Потом Илья Сергеевич слушает предсмертный монолог Иванова-Зотова, потом рассматривает список Амбарцумова. Я смотрю на часы. Прошло пятьдесят восемь минут с того мига, как я назвал фамилию хозяина «Юрвитана».

Грибанов еще минут пятнадцать сидит молча, смотрит на игру уклеек в реке, глядит сквозь прозрачную рощицу на Медведково.

— Пошли.

— Куда?

— Сначала я удочку отнесу, ведерко. Переоденусь. А потом поедем.

— Куда?

— Что ты заладил? На кудыкину гору. Ваша самопальная группа теперь подчиняется мне. Кстати, вы никого не привели?

— А если б мы знали! — просто отвечает Струев.

— Здесь меня подождите, — просит Грибанов, оставляя нас у дверей своего подъезда.

Отсутствует он минут пятнадцать. Возвращается в хорошем костюме с блестками, в галстуке, поверх плащ белый, а туфли и вообще долларов за семьсот. И одеколон… От этого лицезрения у нас со Струевым не прибавляется оптимизма. Богатый человек — наш классовый враг. Или иллюзия врага.

Машина его, белая «девятка», вымыта до безумия, в салоне стерильная чистота. Мы садимся сзади.

— Оружие отдай, — протягивает он руку.

И Струев отдает свой ствол, запасную обойму. Грибанов прячет пистолет в «бардачок», но закрывать его не спешит.

— Удостоверение давай. — И участковый безропотно отдает книжечку в полиэтилене.

— А у тебя?

Я мотаю головой:

— Только фальшивый паспорт, жбановский.

— Давай. — И рука ладонью вверх, ждет….

— Мы бы и так никуда не делись.

— Знамо дело, — подтверждает Грибанов.

Мы выезжаем на кольцевую, и Струев молча, не задавая вопросов и не давая поводов к ним, набирает скорость. Едем долго. Как будто он весь круг решил сделать и вернуться, а потом выпустить нас наружу и сказать: «А теперь идите, куда шли. Вот ваши цацки. Недосуг мне все эти тайны. Уклейка дуром идет. Потом плотва двинет с окунем». Я вспоминаю Алябьева и впадаю в грех. Говорю о нем про себя долго и плохо.

Наконец мы останавливаемся на перекрестке кольцевой улицы имени Арвида Яновича Пельше.

— Что здесь?

— Кладбище, — просто отвечает Грибанов.

— Какое? — интересуется Струев.

— Востряковское, — заканчивает объяснять цель нашей поездки Грибанов.

Неприметное здание в парке, напротив бокового входа на кладбище.

— Прошу, господа бомжи, на выход.

Мы выходим. Наш душеприказчик запирает автомобиль и ведет нас внутрь. Вахта, охрана, вертушка.

— Они со мной, — говорит Грибанов.

Мы поднимаемся на третий этаж, последний. Контора какая-то. Мужики, похожие на оперов из фильмов, барышни в строгих костюмах, двери без надписей. Грибанов не стучась открывает одну. Там кресла, журнальный столик, пепельница.

— Ждать здесь, — приказывает он и выходит. Ждать так ждать.

— Ты думаешь, что там? — спрашиваю я Струева.

— Похоже на курилку.

— Ясно, что не конференц-зал. Что за контора-то?

— Тонкая контора. Даже вывески нет.

— Хорошо, что мы люди некурящие.

— А я бы закурил, — говорит Струев.

— Струев. Обещай, что, если ты вернешься, найдешь Катю и моего кота. Кота можешь взять себе, а ей скажи, что я неплохим, в сущности, был человеком.

— А другу твоему что сказать? Крылатому?

— Чтобы он в следующий раз не шатался по окрестностям, а занимался каким-нибудь полезным делом.

Наконец Грибанов возвращается. С ним двое молодых людей, опрятных и складных.

— Пошли, — говорит Грибанов.

Мы идем вниз, на первый этаж, один сопровождающий впереди, другой — чуть отстав. Мы опускаемся на следующий уровень. Подвальный. Зальчик с диваном, коечками, столом и телевизором.

— Что это?

— Внутренняя тюрьма. — Чья?

— Неважно, — скромно отвечает Грибанов. — Поживете денек-другой. Здесь вы в полной безопасности. А мы кое-что проверим.

— Товарищ Грибанов… — пробует еще что-то уточнить Струев.

— Обед в два, завтрак в девять, ужин в семь. Туалет за той дверкой, — вступает в разговор молодой человек из сопровождающих, — постельное белье, сейчас принесут. Отдыхайте, товарищи…