Запах тлена. Записки на полях

— Луна, — стонет Лестрейндж и устало садится на стул.

Папа скрещивает руки на груди, намекая, что собирается стоять насмерть.

— А у нас вообще нынче мода на браки по расчёту. Невзирая на возраст и сохранность внешней оболочки, — видимо, Рабастан совсем растерялся, впору стукнуть себя ладонью по лбу.

— С чего это вы заговорили о браке? — подозрительно тянет папа и даже, кажется, проверяет наличие палочки в кармане своей светлой мантии.

— А Рабастан уже уходит, — надо срочно спасать ситуацию, пока эти двое ещё чего-нибудь друг другу не наговорили.

— Но я, — мужчина с секунду смотрит на меня, словно что-то просчитывая в уме, но всё-таки встаёт. — Да, приятно было познакомиться, мистер Лавгуд.

— Пожалуй, я должен сказать, что взаимно, но это не взаимно, мистер Лестрейндж, — папа продолжает сверлить Рабастана глазами, но я уже подталкиваю того к двери, и ему ничего не остаётся, как молча выйти из дома.

Поспешно захлопнув за собой дверь, я ещё мгновение думаю, стоит ли ему высказать всё, что я о нём думаю, или лучше промолчать. И молчу.

— Ты не ответила, — шёпотом говорит Рабастан, и очень уж хочется снова его подразнить.

— Я подумаю, хорошо? — ладно уж, пусть живёт, а то ещё папа выйдет из дома и решит окончательно выяснить ситуацию.

— Хорошо, — Рабастан сбегает со ступенек, и, кажется, на его губах играет мечтательная улыбка. Хотя, это ведь Лестрейндж. Маньяк, убийца. Какие уж тут мечтательные улыбки.

— До встречи, Бонни, — нет, он всё-таки улыбается и на прощание машет рукой.

— До встречи, Клайд.