Давайте поиграем, папа-босс!

Протягиваю ему халат.

— Натягивай, — приказываю.

А он меня за запястье хватает и на себя дёргает. Да так дёргает, что я сглатываю, потому что теперь чувствую КАЖДЫЙ его рельеф. И выше пояса и ниже. Вот же накачанный мужчина, причём везде!

Это я его так разозлила?

Ох, не стоило злить его. У него ж горячая кровь по жилам течёт наверняка!

— Варенька, — вдруг произносит моё имя. Аж до мурашек. Стоит, усмехается с этой бородой и всё портит своим видом. — Я могу натянуть кое-что. И точно не этот халат.

Ничего не понимаю.

И ничего не хочу!

Потому что сквозь шум в ушах слышу, как дети зовут Деда Мороза.

— Давай же, ну, — поторапливаю его. — Ради своей дочери. Представляешь, ты и ей сейчас праздник испортишь!

— Снежана не верит в Деда Мороза, — скептически отзывается, отпускает меня, и я на всякий случай делаю шаг назад. — А ради других детей и пальцем не пошевелю. Только если…

Он не договаривает. Выжидает паузу, от которой у меня внутри всё загорается. Сколько можно тянуть?

— Услуга за услугу, — скрещивает руки на груди. И только сейчас замечаю эти закатанные рукава. Эти предплечья, увитые толстыми синими венами. От их вида аж сглатываю и забываю, зачем я тут.

— Какую? — выпаливаю, всё ещё любуясь этими руками. Прекрасны. Настолько, что у меня текут слюнки.

— Обговорим потом. Согласна?

— Согласна, — киваю без задней мысли и тянусь к нему пальцами, чтобы потрогать эти руки, но… Халат из ладоней пропадает. И через секунду оказывается на его мускулистом теле.

Вы когда-нибудь видели такого Деда Мороза? На стероидах. Он должен быть дедушкой, а не… бодибилдером.

Раз — и нет у меня в руках палки.

Отдалённо слышу крики детей, которые меня и вырывают из этого колдовского морока.

Марат, перевязывая поясом маленький халат себе на талии (шикарной, могу заметить), идёт в зал. Я семеню за ним, наконец вспоминая, что я на работе.

И кажется, у нас появляются некоторые трудности, как только мы оказываемся на детском празднике.