Миллион поцелуев в твоей жизни

“Это беспокоило меня”. Он останавливается посреди тротуара, заставляя меня сделать то же самое, и обхватывает мое лицо ладонями, нежно целуя меня. “Почему ты все время такая чертовски милая?”

“Почему ты все время такой хмурый?” Я приподнимаюсь, прижимаясь губами к его губам, и люди шарахаются мимо нас по тротуару, большинство из них ворчат себе под нос. “Давай. Пойдем перекусим.”

“Я бы предпочел перекусить тобой”, - бормочет он.

Я закатываю глаза. “Мы не можем снова вернуться к тебе домой”.

"Почему нет? Там никогда никого нет.” Он хватает меня за руку, и мы продолжаем идти. “Я могу позвонить Питеру. Он будет здесь через мину десять."

Я колеблюсь, не потому, что не хочу оставаться с ним наедине, а скорее потому, что беспокоюсь, что это все, чего он от меня хочет.

Лишь секса.

Его действия этого не говорят, но мне также нужны слова.

Отчаянно.

Крю отпускает мою руку, чтобы он мог написать в своем телефоне. Отправляет сообщение Питеру, я уверена. Совершенно не обращая внимания на войну, которая сейчас бушует в моей голове.

Сомнение возникает примерно через день, когда я задаюсь вопросом, что именно Крю делает со мной и насколько серьезны его намерения. Я должна изображать крутую девчонку. Та, кому нет дела до всего на свете, которая знает, как вести себя непринужденно и никогда не быть слишком требовательной, когда дело касается мальчика. Но я не такая девушка, и Крю это знает.

К тому времени, как мы оказываемся на заднем сиденье машины, и Крю пытается поцеловать меня, я отталкиваю его, зарабатывая еще один хмурый взгляд за свои усилия.

"Что не так?"

Я бросаю взгляд в сторону Питера, прежде чем снова перевожу взгляд на Крю. “Это все, чем мы собираемся быть? Партнерами по перепихону друг для друга?”

“Это все, что ты хочешь, чтобы это было?” — осторожно спрашивает он.

Я не хочу, чтобы все это сваливалось на меня. Мне нужна его помощь. Мне нужно знать, что он чувствует ко мне. Я не могу принять это решение самостоятельно. Это первый раз, когда я делаю что-то подобное, и я совершенно не представляю, как с этим справиться.

“Я—”

Он прерывает меня. “Потому что это не то, чего я хочу. Ты действительно думаешь, что я хочу, чтобы ты была случайной девушкой, когда я каждый день посылаю тебе помады от Шанель?”

“Я не знаю, как все это работает”. Я чувствую себя беспомощной. Хуже?

Я чувствую себя глупо.

“Я расскажу тебе, как это работает. По крайней мере, со мной." Он обнимает меня за плечи, прижимая к себе, чтобы прошептать мне на ухо. “Видишь ли, есть одна девушка. Она милая. Красивая. Я не знаю, как она терпит такого осла, как я, но, похоже, я ей нравлюсь. И она мне очень, очень нравится”. Тепло разливается по моим венам, и мое сердце наполняется. “Это первый раз, когда я когда-либо хотел проводить все свое время с девушкой, и это заставляет меня чувствовать себя… поглощенным. Я не могу перестать думать о ней. Все, что я хочу делать, это заставить ее улыбаться. Заставь ее смеяться. Сделать так, чтобы я ей понравился,” — продолжает он.

Я наклоняю голову к нему и шепчу: “Ты мне нравишься”.

Крю целует меня, его губы прижимаются к моим. “Ты мне тоже нравишься. И я определенно не хочу, чтобы ты была случайной связью.”

Еще один поцелуй. На этот раз глубже.

“Я хочу, чтобы ты была моей. И ничьей другой," — шепчет он мне в губы.

Я тянусь к вороту его свитера, вытаскивая цепочку с моим кольцом на ней. Я просовываю палец в кольцо и осторожно тяну, глядя на него снизу вверх. “Ни у кого больше этого нет”.

"Я знаю. Это значит, что ты принадлежишь мне. Я уже говорил тебе об этом.”

“Я просто иногда чувствую себя… неуверенно”, - признаюсь я.

Он притягивает меня ближе, пока я практически не оказываюсь у него на коленях. Я так и не пристегнула ремень безопасности. “Я никогда не хочу, чтобы ты снова чувствовала себя неуверенно”.

“Ты не понимаешь?” Я откидываю голову назад, когда он прижимается губами к моей шеи.

"Нет," — шепчет он мне на ухо. “Ты принадлежишь мне”.

Он облизывает мою шею, заставляя меня дрожать.

“И никогда не забывай об этом”.

49. Рен

Я просыпаюсь в канун Рождества от того, что моя мама врывается в мою комнату с широко раскрытыми глазами, ее белый шелковый халат развевается за спиной.

"Тебе принесли подарок” — объявляет она.

Протирая глаза, я смотрю на нее, все еще полусонная. “Где?”

“Я не смогла отнести это в твою комнату. Тебе придется выйти и посмотреть на это”. У нее кружится голова, она практически подпрыгивает на одном месте. И легкомысленная — это обычно не то слово, которое я использую, чтобы описать свою мать.

Я встаю с кровати и натягиваю толстовку, которая висит на спинке моего рабочего стула, затем сую ноги в тапочки, которые мне подарили на Рождество в прошлом году. Я иду за мамой, и она ведет меня в прихожую, где к стене прямо у двери прислонена большая коричневая коробка.

“Это одна из твоих картин?” Я спрашиваю ее.

Она качает головой. “На ней твое имя. Мне пришлось расписаться за нее”.

“Может быть, это та, которую я купила у Ханны Уолш”. Хотя мне сказали, что ее доставят только в начале нового года.

Мама подходит к ближайшему консольному столику и выдвигает ящик, вытаскивая нож для резки коробок.

”Давай откроем ее“.

"Вау. А ты готова," — говорю я с раздражением.

“Я постоянно открываю такие коробки”. Она поднимает лезвие и подходит к коробке, осторожно вскрывая ее. Я наблюдаю, предвкушение струится по моим венам, любопытство ставит меня в тупик.

Я серьезно понятия не имею, что находится внутри этой коробки.

“Ты думаешь, это от Крю?” — спрашиваю я, не желая обнадеживать себя.

Разве он уже не подарил мне достаточно?

“Это пришло из другой службы доставки, так что, может быть, и нет”, - говорит мама, вскрывая коробку лезвием. “О, я думаю, это картина”.

Она тянет за разрезанный картон, отбрасывая его в сторону.

“Она недостаточно велика, чтобы быть той, что я купила”, - говорю я, глядя на картину, завернутую в белое.

“Откорой ее, и давай посмотрим, что это такое!” Моя мама практически вибрирует от возбуждения. Это то, ради чего она живет. Мой разум путается, но я рисую полный пробел. Я понятия не имею, что это может быть и от кого.

Крю прислал мне много писем, так что я сомневаюсь, что это от него…

“Если ты не откроешь ее, я открою ее за тебя”, наконец говорит она, протягивая руку к картине.

“Эй, это мое”. Я отталкиваю ее с дороги бедром, заставляя ее смеяться.

Я осторожно снимаю прозрачную пленку с картины. Мое сердце начинает биться быстрее, когда она медленно раскрывается, и мои руки начинают дрожать. Конечно, я сразу же узнаю, что это. Губы отпечатаны в нескольких цветах на белом холсте, как они почти покрывают все пространство. То, как все эти губы, собранные вместе, кажутся волнистыми.

Это та вещь, о которой я так долго мечтала. Мое сердце бьется так быстро, что грозит выскочить прямо из груди.

Я прикладываю дрожащие пальцы к губам, и чем дольше я смотрю на нее, тем больше на глаза наворачиваются слезы. Реален ли этот момент вообще? “О Боже мой”.

“Миллион поцелуев в твоей жизни”, - шепчет мама, глядя на нее. “О, это прекрасно”.

“Кто послал это? Откуда она взялась?” Я не могу оторвать от нее глаз. Я не могу поверить, что она действительно здесь, стоит в фойе моих родителей.

И что она принадлежит мне.

“Я не знаю”. Мама тянется к выброшенной коробке, которую она разбросала по полу. “Давай проверим—”

”Это был я".

Мы обе оборачиваемся и видим моего отца, стоящего там и улыбающегося нам.

Мама хмурится. ”Ты никогда не говорил мне, что собираешься…"

“О, папа!” Я бегу к нему, заключаю его в крепкие объятия, плача слезами чистой радости в его темно-зеленую толстовку. Я предполагаю, что он не планировал идти сегодня на работу, и я так рада.

Я не могу поверить, что он сделал это для меня. Что он все-таки нашел эту вещь для меня.

“Тебе нравится?” — спрашивает он, крепко сжимая меня.

“Мне нравится. Ты же знаешь, как сильно я этого хотела." Я отстраняюсь от него, чтобы снова посмотреть на картину, совершенно очарованная. Это так красиво. Все различные оттенки помады Шанель. Различные формы отпечатков губ. Некоторые из них твердые, другие мягкие. Все они друг на друге, слои за слоями поцелуев.

И это все мое.

Я никогда не смогла бы воссоздать это, несмотря на то, что сказал Крю. Это никогда не будет выглядеть по-прежнему. Никогда не будет так красиво, как сейчас.

“Я знаю, Тыковка. И теперь эта вещь, наконец, принадлежит тебе. С ранним Днем рождения.” Папа смотрит на маму, которая все еще хмурится. “Мы должны отпраздновать этот момент, тебе не кажется? Пойдем куда-нибудь позавтракаем.”

“Я еще даже не одета, Харви”. Мама внимательно наблюдает за ним, как будто не может… что? Поверить, что он купил ее для меня? Она злится из-за того, что он это сделал? Я помню, как она сказала в прошлом году, когда я так сильно этого хотела, что она подумала, что это может быть слишком дорого для меня в качестве закуски. “И Рен тоже”.

“Я могу быстро одеться. Мы просто пойдем в закусочную дальше по улице, хорошо?” Это мое любимое место, хотя мама ненавидит его. Но у них лучшие французские тосты, и я внезапно проголодалась.

“Идеально. Все, что захочешь, ведь завтра твой день рождения.” Он поворачивается к маме. “Одевайся, Сесили. Сегодня канун Рождества! Мы должны провести его вместе, как семья”.

Я снова смотрю на картину, не в силах отвести взгляд. У меня кружится голова, как у моей матери всего несколько минут назад. “Могу я забрать ее к себе в спальню?”

“Конечно, дорогая”, - говорит мама, ее улыбка становится хрупкой. “Теперь она твоя. Ты можешь делать с ней все, что захочешь.”

Я осторожно беру картину и медленно иду обратно в свою спальню, молясь, чтобы не споткнуться и не проткнуть ногой холст.

Я бы никогда не смогла простить себя, если бы сделала это.

Как только картина оказывается в моей комнате, я прислоняю холст к стене и делаю шаг назад, любуясь ею. Это великолепно.

Ошеломляюще.

И она вся моя.

Я сжимаю руки перед собой и начинаю прыгать вверх-вниз, как будто мне пять лет, странный визжащий звук покидает меня. Я не могу сдержать ни себя, ни свое волнение. Это… лучший подарок на день рождения.

Я должна написать Крю. Рассказать ему об этом. Он будет так рад за меня, хотя я знаю, что сегодня он занят. У него есть планы со своей семьей, и они должны были уехать сегодня рано утром, чтобы отправиться в дом его дяди, чтобы отпраздновать канун Рождества.

Папа стучит в дверь, а затем врывается в мою комнату с фальшивой улыбкой на лице. “Давай, готовься, Тыковка. У нас нет времени, чтобы тратить его впустую. Я умираю с голоду.

”Подожди". Я проверяю свой телефон, чтобы увидеть, что у меня уже есть сообщение от Крю.

Эй, ленивая птичка, ты уже встала?

Я фотографирую произведение искусства, прислоненное к моей стене, прежде чем отправить ему ответ.