Моя чужая. (не)вернуть любовь

Но я больше не та овца, которой была семь лет назад. И у Ястребовского нет никакого морального права предлагать свою помощь. Жену свою пусть катает.

Разворачиваюсь и почти бегу к выходу, по пути набирая адрес в приложении. Куда ехать – по дороге узнаю. Или хотя бы скорее вернусь домой, если не получится дозвонится.

Но сегодня сама судьба против меня!

Никто не хочет брать заказ. Проходит минута, другая… От нетерпения мнусь с ноги на ногу и поглядываю на дорогу. Уже готова бежать ловить попутку, но из-за угла выруливает машина Витко.

Ох, неужели все-таки подбросит?

Но через пару секунд моя радость сменяется острым желанием испарится на месте – за рулем восседает Ястребовский.

- Вы еще час ждать будете, Елена Николаевна, - обращается подчеркнуто вежливо, но взгляд все такой же тяжелый. – Садись, подвезу.

Я отчаянно желаю развернуться и уйти. А лучше – стереть с лица Ястребовского это гнусное выражения победителя, но вместо этого открываю дверь и сажусь на заднее сидение.

Мне нужно к Артуру. А Ястребовский, если ему так хочется, пусть примерит на себя роль персонального водителя.

Вижу, как сжимаются на руле его пальцы. У Демьяна породистые руки. Сильные, с длинными аристократическими пальцами. Даже бабушка замечала. Помню, как однажды она обронила, что Изяслава – мать Демьяна – была очень красивой в молодости. Это ее и сгубило. Думала мужикам головы кружить, да больно упала – на самое дно бутылки.

Морщусь и быстро набираю Артуру сообщение.

Нужно узнать, где он.

Ответ приходит через минуту – мы как раз успеваем выехать на трассу.

Коротко называю адрес и опять опускаю взгляд на экран телефона.

Говорить нам не о чем. Хорошо, что поездка не продлится долго.