Моя чужая. (не)вернуть любовь

- Милая, ты в порядке? – обеспокоенно шепчет муж. – Хочешь, уйдем?

- Арнольд Денисович обидится, - возражаю вяло. – Давай лучше выйдем на пять минуточек… Хоть от музыки отдохну. Ужас какой-то.

Не фанта я молодежной эстрады, совершенно. Все эти «тыц-тыц», «хоп-хоп» только головную боль вызывают.

Артур ведем меня в холл. Он выполнен в виде смотрового балкона на первый этаж, где гардероб и служебные помещения. Людей немного, веселье в самом разгаре, так что мы с Артуром легко уединяемся в самом дальнем углу, на диванчике, что за кадкой с пальмой.

- Леночка, - муж берет меня за руку. – А давай ребенка заведем?

От неожиданности я давлюсь воздухом. А уже через секунду подлетаю к балкончику и, вцепившись в перила, начинаю судорожно хватать ртом воздух.

Боль накатывает волнами. Меня опять трясет, словно я там – в кабинете с холодным белым кафелем. Я помню каждую трещинку, каждый скол, и еще боль… Жгучую. Невыносимую. Страшную…

- Милая! – Артур хватает за плечи и разворачивает к себе. – Леночка, прости… Я не должен был!

А у самого лицо бледное, на виске пульсирует вена. У него ведь сердце! Страх за мужа помогает отогнать собственных демонов. Я с трудом сглатываю горькую слюну.

- А-а-артур, - спотыкаясь на каждой букве. – Ты же… Я ведь… Не могу больше. Родить… Выносить. Ну… после того случая. Ты же знаешь.

- Есть суррогатное материнство. Материал – наш с тобой, а носит и рожает другая женщина. Черт, - шипит ругательства. – Нет, я должен был не с того начать… В понедельник Ястребовский свалит из моей фирмы на все четыре стороны. Прости меня. Его вообще нужно было развернуть, как только вылез.

Вот сейчас я совсем ничего не понимаю. Муж вроде не пил, а говорит странные вещи.

- Артур, все в порядке. Мы это обсуждали.

Но мои слова совсем не успокаивают мужа.

- Нет, не в порядке! – резко взмахивает рукой. – Я пока в больнице был, знаешь сколько всего передумал? А сегодня окончательно убедился. Каждый раз, как он смотрит – ты дергаешься. Нет, хватит. Если Оболенский контрактом дорожит – сам приедет. И еще, позвоню я Вольфовичу… Даже не отговаривай.

Теперь моя очередь вздыхать и загадывать мужу в глаза.

- Я уже звонила, Артур. Прости. Мы с ним виделись некоторое время назад. На пяти углах, в кафе. Я должна была сказать, но… да, ты прав. Сейчас поедем домой и обо всем поговорим, ладно? Не надо здесь – люди ходят… Только сумочку заберу. И с Арнольдом Денисовичем попрощаемся.

Муж молча подхватывает меня под руку и ведет в зал. Слава богу, Витко реагирует вполне нормально. Его внимание занято незнакомой мне женщиной – очень эффектной.

По лестнице спускаюсь на деревянных ногах. И все про разговор о ребенке думаю… Почему Артур вдруг эту тему поднял? Для нас обоих это – табу. Ох, непростой будет разговор…