Плохой хороший парень

* * *

«Если хоть кто-то упомянет мне о справедливости, я рассмеюсь ему в лицо», — вот уже несколько недель я засыпала и просыпалась с одной и той же мыслю. Бесконечно размышляла над тем, как непостоянна наша жизнь: ещё вчера поглощённый работой, упрямый и сильный её исполнитель, а уже сегодня — ненавидящий своё дело до мозга костей. Я мечтала «приструнить» Майского, жила этой целью, предвкушала последующее признание и с трепетом заглядывала в перспективное будущее. Но когда желание сбылось, то рухнула мечта, а все последующие будни накрыло черной вуалью грусти. Душащей тоски, от которой, казалось, не существует лекарства.

Человеку нужно мало, но как много он требует…

Да, я сломалась. Надломилась, как тростинка. Закрылась в своей комнате, подобно обиженной девочке, и спряталась под одеялом от жестокого мира. Конечно, жизнь не заканчивалась. Так или иначе я должна была взять себя в руки, но для всего нужно время. Вот ещё неделя, ещё несколько деньков, и всё наладится.

Должно наладиться. Я верю.

— Доброе утро, — прозвучало где-то в пространстве в унисон со скрипом двери. — Можно к тебе? — так и не дождавшись ответа, отец прошёл в комнату. Матрас промялся под его тяжестью, а я лишь крепче зажмурилась. Все эти разговоры по душам были подстать каторге. — Я принёс тебе какао.

— Ненавижу какао, — буркнула я, накрыв лицо подушкой.

— Мы оба знаем, что это неправда, — я не видела отца, но была уверена, что он улыбается. — Тебе нужно лучше питаться. Ты не станешь счастливее, заморив себя голодом.

— Поверь, безвкусный какао не вернёт меня к жизни.

Только не он.

— А ты попробуй. Я добавил в него секретный ингредиент.

Я скинула с лица подушку и поражённо моргнула.

— Подмешал мне дури?

— Поверь, у старого подполковника есть масса уловок, но едва ли они противоречат закону. Ты только попробуй и всё сама поймёшь.

Он протянул мне горячую кружку, которая приятно согрела пальцы. Сделав жадный глоток, я ничего не почувствовала, кроме приторной сахарной массы.

— А что же это за секретный компонент? Пятнадцать ложек глюкозы?

Отец задумчиво почесал бороду.

— Разве ещё не подействовало? Рецепт показался мне годным… Я добавил щепотку радости.

Хмыкнув, я отставила кружку в сторону.

— Ты, наверное, забыл, но мне не шесть лет. Я не верю в Деда Мороза и больше не куплюсь на волшебный леденец. Ты зря тратишь время.

— Я хотя бы пытаюсь что-то изменить, а не прячусь от белого света под сотней одеял, — возмутился отец. — Мне трудно узнать в тебе мою дочь. Она никогда не была размазнёй. Но что я вижу сейчас? Бесхарактерную плаксу с нечёсаными паклями.

— Ох, не начинай, — закатила я глаза. — Так и быть, выпью твой какао…

Стоило мне вновь потянуться за кружкой, как подполковник её отобрал.

— Это не тебе. Я приготовил его для дочери.

— Пап, — улыбнулась я, поддетая чувством вины.

— Я не отец тебе, рохля, — деловито задрав подбородок, он направился к двери. — А если Юна вернётся, передай ей, что я жду её в машине.

Уловив намёк, я хитро сощурилась.

— Как скажешь. А куда поедите?

— Это наш с ней секрет, — хлопнул дверью мужчина.

Его самоотверженность меня позабавила.

И пусть папа завидно держался, не позволял себе грустить, я точно знала, что он страдает. Так же как и я он лишился любви, потратив годы на её поиски. И теперь только мы могли друг другу помочь.