В золотых чертогах Валгаллы

* * *

Квартира у Юли шикарная. Но какая-то холодная. Белые стены. Черно-белые фотографии в черных же рамах.

— Проходи. Располагайся. Я сейчас переоденусь.

Глеб устраивается на бежевом кожаном диване. Да, Масяню бы сюда… Глебу становится неуютно. Он вспоминает свою обыкновенную панельную «однешку», до которой у него вечно не доходят руки. Недоделанный ремонт в ванной. Отвалившуюся плитку.

В комнату входит Юля. В джинсах, футболке. Волосы распущены и перекинуты на одно плечо. Губы Глеба непроизвольно растягиваются в улыбку. Ну, наконец-то…

— Поможешь мне с ужином?

— Конечно, — он встает с дивана и проходит с ней в кухонную зону. — Только поручи мне что-нибудь попроще. Почистить, порезать. А то слово «пассировать» вводит меня в глубокий ступор.

— Хорошо. Пассировать заставлять не буду, — улыбается она. Господи, хорошо-то как. Просто от того, что он рядом. — Что ты предпочитаешь?

— Наша невестка все трескает, — отшучивается Глеб. — Я — всеядный. Лишь бы побольше.

— Ну, а любишь-то что?

— Мясо, — с оттенком удивления отвечает он. Как будто непонятно.

Юля заглядывает в холодильник. Есть мясо. И баклажаны. Перцы.

— Потушим мясо с овощами?

— Ты командуй, давай.