Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса

Глава 20

Посреди ночи я проснулась от страшной жажды. Наверное, переела. Спрыгиваю на пол и в полумраке крадусь на кухню. Пока пью воду и возвращаюсь в спальню, рассматриваю дом. Какой же он всё-таки красивый, какой уютный… Невольно улыбаюсь. Подхожу к окну и любуюсь зимней сказкой за ним. Стас заворочался, и я вернулась в постель. Только накинула на себя одеяло, и тут же Стас прижался сзади, положил руку на низ живота.

Мне нравятся его касания… засыпаю с улыбкой. Под утро мне снится Марк. С серьёзным фейсом он грозит мне пальцем, щурит наглые глаза и злобно так шипит: «Пожалеешь...»

Но просыпаюсь я от лёгких касаний губ.

— Доброе утро, красивая! – Стас заметил, что я уже открыла глаза.

В пень тебя, Маркуша! Всё у меня будет классно! Улыбаюсь и забрасываю руки за шею Стаса.

— Доброе, архитектор!

— Это ты мне погонялово придумала?

Хмыкнул Стас и уже по-хозяйски умостился между моих ног.

— Считай, что так…

Только он толкнулся в меня, заставляя стон сорваться с моих губ, как щёлкнул замок входной двери, и капризный женский голос позвал:

— Стасик, ты где?

Картина прогорклым маслом… Я смотрю в серые глаза и уже понимаю, что сейчас будет. Стас прикрывает веки, поджимает губы и слазит с меня.

— Будь здесь. Я разберусь.

Он легко встаёт с кровати, быстро натягивает боксеры и джинсы и с голым торсом идёт в гостиную, где только вчера мы так хорошо сидели с его весёлыми друзьями.

— Стасик, привет! – снова раздаётся капризный девичий голос.

— Ты зачем приехала? – похоже, Стас не рад видеть свою утреннюю гостью. Понимаю… стояк так быстро не проходит. Не очень оно удобно…

Вот так… сон, как говорится, в руку. Тоже встаю и натягиваю одежду. Боже, как мерзко! Стасик…

— Тебе вопрос повторить? – Стас раздражён.

Так и представила себе, как девица хлопает длинными нарощенными ресницами и делает невинное лицо.

— Мне Дашка позвонила, сказала, что ты тут с какой-то бабой. Я не поняла — что происходит, Стасик?

Из груди вырвался нервный смешок. «Баба…» Это, кажется, я. А Дашка хороша, что сказать. Настоящая подруга. Верная.

Пальцами кое-как прочёсываю непослушные пряди волос, пока в гостиной продолжает разгораться драма.

— Кристина, тебе было наплевать на моё мнение. Я тебе что сказал, когда ты смоталась? Напомнить? Так что, я провожу выходные так, как считаю нужным.

— Ну Ста-асик! – тянет Кристина. – Ты же мне сам обещал тур… Разве это я виновата, что ты не смог дела бросить? Надо было, чтобы обе путёвки пропали? – и тут же идёт в наступление. – Так, где эта баба? Ты что, проститутку снял?

О, Боже! Ну всё. Толкаю дверь и выхожу в гостиную.

— Простите, что прерываю, но от вашего затянувшегося диалога у меня зубы сводит. Стасик, — произношу с той же интонацией, что и Кристина, — мне домой надо. Сюда такси ездят?

Девица оказалась высокой, жгучей брюнеткой с полными красивыми губами и большими выразительными глазами. Такие на работу не ходят, на общественном транспорте не ездят… И сапожки на ней красивенькие, на каблучке приличном… Прямо как мои умершие, итальянские.

Кристина делает ветер ресницами.

— Это кто, Стасик?

— Снегурочка я. Залётная. В местных степях заблудилась. Так что, Стасик, такси вызовешь?

— Лиза, подожди. Никогда не думал, что скажу эту фразу, но всё не так, как кажется.

Нервно хмыкаю.

— А как кажется?

Девица, охреневшая от моего объяснения, вдруг пришла в себя, и пошла на меня в атаку.

— Ты кто такая?!

Глядя на её длиннющие, острые ногти, я вдруг всерьёз обеспокоилась за здоровье своих глаз.

— Спокойно, красивая.

Стас встал между нами:

— Кристина, уезжай так же, как приехала. Я тебе всё сказал. – и обернулся через плечо ко мне. – Лиза, ты остаёшься.

— Я такси отпустила… Ты хоть представляешь, сколько я заплатила… — похоже, Кристина совсем растерялась. – Вообще, я не поняла… Стасик, ты же обещал… Ты же меня любишь.

— Друзья мои, давайте вы спокойно разберётесь, а я потихоньку пойду. – бочком пытаюсь выскользнуть в коридор, где моё пальто висит.

Стас хватает меня за руку.

— Лиза!

Он на секунду выпустил девицу из зоны внимания, и она тут же вцепилась мне в волосы. Мамочки… я ещё никогда не дралась с другими девочками… да вообще, ни с кем не дралась…

Стас перехватил Кристину поперёк туловища, пытаясь оттащить от меня, но у неё-то в пальцах пряди моих волос. Пипец, как больно! Руками хватаюсь за волосы, серьёзно переживая за свой бедный скальп.

— Пусти её! – гаркает Стас. – Какого хрена ты вытворяешь?!

Мне становится легче, и я, схватив пальто, пулей вылетаю из дома. Дома сумасшедших! Кажется, у меня начинается истерика. Я зачёрпываю пригоршню колючего снега и протираю лицо. Жуть какая!

На ходу натягиваю пальто и бегом, в дурацких новогодних тапочках спешу добраться к охраннику на въезде.

— Молодой человек! – распахиваю дверь его кабинки. – Вызовите, пожалуйста, такси.

На меня смотрит дядька лет так сорока. Явно не молодой человек. На его лице недоумение. Понимаю… Говорю гораздо спокойнее.

— Простите, пожалуйста, мне срочно надо домой. Вызовите, пожалуйста, такси.

— Что ж вы так, девушка… — он тянется к мобильнику. – Только вот такси отсюда уехало…

— Не надо никакого такси. – раздаётся сзади голос Стаса. – Я отвезу девушку домой. Спасибо, Максим. Всё хорошо.

Препираться перед глазами незнакомого человека — не айс как-то. Поворачиваюсь к Стасу.

— Ты свою бешеную тигрицу в доме запер?

— Извини. – он скупо бросает слова и кивает в сторону машины. – Садись.

Мерс он уже под самый шлагбаум подогнал. Я соображаю пару секунд и соглашаюсь. Что ж, пусть хоть домой отвезёт. Сажусь назад, а в голове Маркуша из сна со своим дурацким: «Пожалеешь…»