День святого Валентина

— Ах, да... — неубедительно говорит Летиция. — Надеюсь, вы не ждали слишком долго.

— Нет, я...

— Я оставлю вас.

Я не могу оторвать глаз от Поппи, которая собирает свои вещи. Она обматывает шарф вокруг шеи, неловко поправляя короткие волосы, и надевает пальто. Моя интуиция умоляет меня что-то сделать, мой мозг кричит "Нет!", а мои ноги дрожат при мысли о том, чтобы пойти к ней, чтобы остановить её уход.

Но я ничего не делаю. Потому что, видимо, это моя фишка. Ничего не делать.

Я стою там, пока она избегает моего взгляда, всё ещё краснея. Летиция занимает своё место и забывает о нас, пока раздевается. Поппи пользуется случаем, чтобы поцеловать меня в щёку и прошептать мне на ухо:

— Не упоминай о похоронах дяди Жака, хорошо?

— Поппи, подожди...

Я тянусь к её запястью, но она уже ускользает от меня и исчезает среди посетителей. Я неуверенно смотрю, как она уходит.

Это действительно история моей жизни.

У меня только что было лучшее свидание в жизни, и это было даже не с тем человеком. А может, так оно и было. Но если это так, то почему я всё ещё здесь?

Мое сердце грозит выпрыгнуть из груди, когда я оборачиваюсь.

— Летиция? — пробормотал я, даже не садясь снова.

— Да?

Я смотрю на неё, сидящую напротив меня, темноволосую, действительно красивую, в тёмно-розовых джинсах.

— Как вы думаете, какой сорт пасты самый лучший?

Она смотрит на меня как на сумасшедшего, оглядываясь по сторонам, как будто думает, что нас снимает скрытая камера. Она не думает об этом и объявляет твёрдым голосом:

— Я веган.

Я киваю, снова и снова, и извиняюсь не менее двадцати раз, прежде чем оставить записку на столе и убежать.