Больше, чем люблю

Глава 42

— Не передумала? — Улыбаясь, спрашивает Тимур, когда мы останавливаемся возле небольшого белоснежного катера.

На минуту подвисаю с ответом. Но не потому, что не знаю. А потому, что рассматриваю красивого мужчину, будто вижу впервые.

В его тёмных глазах отражается блеск ночного города, отчего они словно подсвечиваются изнутри. А на губах играет лёгкая полуулыбка.

Если дьявол действительно существует, то в человеческом обличии он должен выглядеть именно так. Чтобы, глядя на него, хотелось нарушать все запреты и добровольно поддаваться порокам.

— Боишься, что меня стошнит на твои дорогие туфли? — Как обычно, с легкостью поддерживаю его весёлый тон.

— К чёрту туфли. Боюсь, что после прогулки будешь лежать в кровати вся зеленая и придётся поставить пропуск в нашем марафоне.

— И не надейся, — шепчу ему на ухо, ступая на палубу экскурсионного судна.

Зря я думала, что больше никогда и близко не подойду к подобным штуковинам. Оказывается, если запастись специальными таблетками от укачивания, то можно спокойно стоять на палубе, завёрнутой в плед, и любоваться ночным городом, пока катер неспешно рассекает воды Москва-реки.

Когда Тимур становится позади и обнимает меня, в голове раздаётся мелодия, выступившая саундтреком к фильму «Титаник». На глазах тут же проступают непрошенные слёзы.

Многие годами ищут того самого своего человека. Заводят семьи. Разочаровываются. Расходятся. Перебирают варианты. Пытаются измениться или заставляют поменяться партнёра.

Кто-то отчаивается и перестаёт искать. Кто-то кричит, что больше не верит в любовь. Кому-то удаётся испытать её. А кому-то и не раз.

Я же точно знаю, что нашла такого. Просто у судьбы своеобразное чувство юмора. И он оказался не мой.

Теперь найти бы какое-нибудь волшебное заклинание, чтобы обмануть злодейку. Убрать все айсберги с нашего пути.

Ведь мы с Тимуром два сёрфера, которые, не сговариваясь, умело ловят одну и ту же волну. Слушаем похожую музыку. Шутим одни и те же шутки. Без конца разговариваем о какой-нибудь ерунде или очень громко молчим о важном.

Прикрываю глаза, чтобы всё-таки не дать слезам возможности течь по щекам. И прислушиваюсь к мерному дыханию Тимура, в которое без спроса вклинивается посторонняя болтовня.

Помимо нас, вечерней речной прогулкой наслаждаются ещё две пары.

Первая, судя по разговору, пара пожилых французов. Они увлечённо слушают экскурсию в наушниках и время от времени обсуждают услышанное.

Минут десять спустя, когда у женщины звонит телефон, я понимаю, что немного ошиблась. Он француз, а она русская.

Глядя на них, невозможно не улыбаться.

Наверное, именно так каждый мечтает выглядеть в старости. Вне времени. Ухоженно и утончённо. Словно все эти морщины — просто шуточная фото-маска, которую забыли отключить в телефоне.

На вид им хорошо за шестьдесят, но флёр влюблённости, исходящий от них, способен стереть с десяток лет точно.

Как там говорят? Любви все возрасты покорны? Теперь я убедилась в этом лично.

То, с какой нежностью они смотрят и обращаются друг к другу, заставляет верить, что долго и счастливо существует не только на книжных страницах.

— Береги свою красавицу, парень, — неожиданно говорит мужчина, повернувшись к Тимуру. — Сейчас большая редкость встретить того, рядом с кем по-настоящему горят глаза.

Тимур на английском отвечает, что, к сожалению, не владеет французским. А я не осмеливаюсь перевести. И признаться, что со второго по третий курс изучала этот язык любви, тоже не решаюсь.

Интересно, если вырвать волос из седой бороды милого старичка и загадать желание, есть ли хоть какой-то шанс, что оно сбудется?

Что вынужденная невеста Тимура исчезнет. Найдёт себе другого жениха и успеет выскочить замуж до его приезда.

Что его родители дадут ему право выбора. И что этот выбор падёт на меня.

Скорее Серый Волк влюбится в Красную Шапочку и вместо того, чтобы съесть её, предложит проводить к дому бабушки. Чем моим фантазиям суждено стать реальностью.

Вторая пара, что плывёт вместе с нами — парень и девушка с маленьким ребёнком.

Не знаю, сколько малышке лет, наверное, чуть больше года. Но у неё уже с рождения есть вкус. Ведь она постоянно смотрит на Тимура и мило улыбается ему своими четырьмя зубами. Была бы она чуть постарше, я бы точно приревновала.

— Простите, вы бы не могли нас сфотографировать? — Обращается молодая мама, протягивая Тимуру телефон.

Тимур делает пару снимков, но малышка явно не желает позировать. Она недовольно хнычет и всё время норовит выскользнуть из рук родителей.

Неожиданно для самой себя я предлагаю помощь и берусь завлекать эту капризную принцессу.

Не успеваю моргнуть, как она перебирается ко мне на руки и с интересом меня рассматривает. И тут же, без всякого стеснения, довольно улыбаясь, тычет мне в лицо крохоным пальчиком.

Никогда раньше я не имела опыта общения с такими маленькими детьми. И зачем решилась на эксперимент, вряд ли отвечу.

Однако деваться некуда. Поэтому даю ей вдоволь помучить себя и стойко выдерживаю, когда малышка решает проверить, свои ли у меня волосы.

— Похоже, она хотела таким образом обезвредить соперницу, — весело комментирую, стоит девушке забрать дочь обратно.

Но, несмотря на улыбку, внутри разливается огромная грязная лужа сожаления.

Впервые думаю о том, что мне хочется держать на руках собственного ребёнка. Чтобы от него точно так же пахло молоком и детским шампунем. Но ещё, чтобы он обязательно был копией Тимура.

Я вдруг опять вспоминаю историю бабушки, и теперь она видится мне совсем иначе. На её месте я, не раздумывая, поступила бы так же.

И, вопреки опасениям мамы, была бы счастлива оставь Тимур мне частичку себя.