Его маленькое искушение

Глава 22

— Готова?

Арс нежно сжимает мою руку. Подбадривает взглядом, голосом, своим присутствием и мне просто стыдно ударятся в панику. Хоть очень хочется.

— Готова!

— Тогда звоним.

Не дав себе опомниться, набираю номер отца. Он может быть не доступен, конечно. В море находится или мобильник опять утопил — бывало такое, но нет.

Через несколько длинных гудков звучит родное до боли:

— Привет, дочка.

— Привет…

Голос ломается, но я быстро беру себя в руки. Стискиваю ладонь Арса и, набрав в грудь воздуза, перехожу к сути.

— … Пап, тебе сейчас удобно говорить?

— Да, я жду машину. Увидимся уже скоро…

Голос у отца мечтательный. Но мне от этого не слишком радостно, спорить готова — он думает о своей ненаглядной Лизочке.

— Тогда послушай.

И Арс врубает запись разговора. Звучит визгливый голос мачехи, потом наша перепалка, потом Арс… И следом грозное:

— Выключи!..

Арс мрачнеет, но повинуется моему кивку — выключает.

— … Что это за дела, дочь? Ты опять?!

От обиды перехватывает дыхание. Я?! Да он слушал вообще?!

Арс готов вмешаться, нутром чувствую, но останавливаю мужчину. Мне нужно самой.

— Опять я виновата, папа? — смеюсь горько. — Елизавета меня последними словами крыла, с порога накинулась… А если она меня убивать будет на твоих глазах? Поможешь ей?!

— Дочь, послушай…

— Нет, это ты послушай! Больше об меня ноги вытирать никто не будет! Ты предатель, ясно? Трусливый предатель, который цепляется за юбку! Готов от родной дочери отказаться, только чтобы твоя Лизочка, — тяну едко, — продолжала дальше тебе лапшу на уши вешать о великой любви. Хватит! Посмотришь, как она запоет, когда квартиру делить станем.

— Да ты в своем уме?! — ревет трубка.

— В своем! Ждите приглашения в суд! А квартира это мамина была, а не твоя! — и первая вешаю трубку.

Из глаз катятся слезы.

Как маленькая, лезу на колени к Арсу и, уткнувшись в крутой изгиб плеча, реву.

Больно, сил нет!

Ну почему мужики мозг теряют при виде красивой бабы? Слепыми и глухими становятся…

По спине скользит теплая ладонь. Арс наглаживает меня, шепчет что-то милое, глупое… Называет умницей.

Умница, ага. Была бы такой — сразу отцу свое «фи» высказала, пока он еще не вляпался. Папа ведь спрашивал! Переживал, как я ко всему этому отношусь. Раздумывал, продолжать отношения или нет… ох, дура я, дура!

Слезы одна за одной впитываются в темную ткань.

Арс дает мне выплакаться и не возражает, что вместо платка я использую его майку. Это так мило!

Но в тысячу раз приятнее чувствовать его молчаливую поддержку. От этого слезы постепенно стихают, а дыхание выравнивается.

— Не могу этого понять, — выдыхаю хрипло. — Как… как можно настолько ослепнуть?