Трепет. (не) его девочка

4 глава

Домой возвращаюсь уставшая и обессиленная. Мечтаю лишь о том, чтобы поскорее добраться до душа. О сообщении отчима стараюсь не думать, хоть оно и задело болезненные струны во мне.

Помнит, значит, о моих увлечениях и мечтах. А я вот наоборот пытаюсь о них забыть. Спрятать поглубже в сундук прошлого, закрыть это сундук на замок, а ключ выбросить. "Ты же раньше любила рисовать… Хотела стать художником…"

Так и есть. Раньше любила. Раньше хотела. А теперь все иначе. С того момента, как мама заболела, я тысячу раз пробовала взять карандаш или кисть в руки, садилась напротив холста и начинала выводить линии, отчаянно пытаясь вырвать из себя вдохновение, но ничего не выходило. Только нескладные узоры, бессмысленные мазки, и все. Что-то внутри меня словно сломалось. Я больше не могла рисовать. Мечта, что я теплила в груди много лет, вмиг перестала быть моей мечтой.

Сейчас я хочу доучиться, найти хорошую работу и иметь возможность купить или хотя бы арендовать достойное жилье. Хочу зарабатывать столько, чтобы с Сашкой встречаться в любой день месяца и не переживать, что в следующем я могу его не увидеть.

Может, предложение отчима о работе не такое уж и плохое. Я не стала его удалять. Но и принимать спешить не буду. Им требуется человек, который разбирается в живописи, чтобы организовывать и проводить выставки. Я разбираюсь. В художественной школе училась все-таки, да и сама всегда интересовалась этой темой. Но погрузиться в мир искусства снова, смотреть на чужие работы, на шедевры великих мастеров — это как ножом по сердцу резать. Я не уверена, что готова. Раз уж я отказалась от своей мечты, то не хочу, чтобы каждый день что-то мне напоминало о ней.

Захожу в квартиру и разуваюсь. В коридоре темно, значит, моей соседки Кати, скорее всего, еще нет. Это к лучшему — разговаривать с кем-либо особого желания нет. Сую ноющие ступни в тапочки и бреду к себе в комнату. Там быстро сбрасываю с себя одежду, достаю из комода чистое белье и пижаму, после чего иду в ванную. Под прохладными струями воды, смывающими с меня этот жаркий день, мысли снова перетекают в завтра. Завтра я увижусь с Сашкой. Улыбаюсь, подставляя лицо прозрачным струям.

Администратор, слава богу, не стал удерживать деньги с моей зарплаты за инцидент в кафе. Сказал лишь, чтобы я была осторожнее, и что я всего лишь работник на неполной ставке, заменить меня другим довольно просто. В следующий раз я у Ники на поводу не пойду, и не стану меняться столами, только чтобы обслужить столик, за который сядет Максим Зверг. Уже понятно, что внимание парня слишком отвлекает меня.

Прикусываю губу, намыливая грудь и живот. Я все еще не позвонила ему. Вбила только его номер в смартфон, но звонить и писать не стала. И не знаю, стану ли. Он мне нравится, но я все еще не уверена в том, что стоит начинать общение с человеком не моего круга.

Выйдя из душа, падаю на кровать и захожу в Инстаграм. Не могу удержаться от того, чтобы еще раз не взглянуть на страничку Максима. Он очень привлекательный и у него много подписчиков. Сама я не часто сижу в сети и редко выставляю фото. У Максима же полно историй и фотографий с различных точек земли. В детстве отчим часто возил нас заграницу, так что я тоже много где побывала. Моей мечтой было переехать однажды в укромный и живописный уголок земного шара, и там наслаждаться тихой и спокойной жизнью. Наверное, мало девчонок моего возраста мечтают о подобном. Я бы и сейчас от этой мечты не отказалась. Но тогда я не смогу навещать маму, и с Сашкой видеться не получится.

Выхожу из Инстаграма и открываю контакты. Палец застывает над номером Максима. Позвонить ему? И что сказать? Привет, это Яна из кафе, что пролила воду тебе на штаны, ты мне еще номер свой оставил?

Почему-то испытываю неловкость. А вдруг это шутка какая была? И он вовсе не хочет, чтобы ему звонила неуклюжая официантка из кафе?

Ну, ладно, зачем ему заниматься подобными глупостями? Если оставил телефон, значит, не против моего звонка.

Перехожу в сообщения и набираю "Привет. Не занят?", потом стираю и снова набираю "Привет. Это Яна". Поджимаю губы и спустя еще минуту сомнений нажимаю "отправить" пока не передумала. Если не ответит, это же не катастрофа мирового масштаба. Просто сделаю вид, что ничего этого не было.

И уволюсь из кафе…

Выхожу из смс-чата с Максимом. Прямо под ним висит сообщение от отчима. Сглатываю и открываю его. Я сегодня это смс уже с десяток раз открывала и закрывала… Увеличиваю скрин и вновь пробегаю глазами по вакансии.

"Это — твое место…" — слова отчима прямо над скрином режут глаза, проникают в самое сердце и там рвут его на части.

Есть ли в этом мире вообще мое место?

Раздраженно отбрасываю смартфон, поднимаюсь с кровати и иду к комоду. Открываю последний ящик и достаю оттуда свои рисунки. Те, что я нарисовала до того, как вдохновение меня оставило. Мамины портреты, пейзажи… портрет отчима…

Сажусь на пол и беру в руки потрет Рустама Довлатовича. Я всего раз его рисовала. Но это, наверное, лучшая моя работа. Провожу по нарисованным линиям, и пальцы начинает жечь, будто я на самом деле касаюсь лица мужчины, его губ, густых бровей, волос.

Помню тот день, когда его рисовала. Точнее ночь. Я не могла заснуть, а он работал у себя в кабинете. Я напросилась к нему, и сидя в кресле напротив стола, наблюдала за ним и рисовала. Он периодически бросал на меня свой темный взгляд. Именно его мне и удалось изобразить лучше всего. Взгляд, которым отчим на меня смотрел.

"Покажешь?" — сказал он мне тогда. "Когда-нибудь" — пробурчала я и убежала из кабинета. А после так и не показала рисунок. И никогда не покажу.