Курьер номер Шесть

Глава 18 Вновь в седле

Заварушка с подрывниками в Примме, закончилась так же стремительно, как и началась. Сукины дети просто покинули город. Просто... да не совсем. Ничто в пустоши не бывает просто, кроме смерти. Было слишком очевидно, что они могли вернуться в любой момент, с новыми силами. Вооружённые до зубов множеством краденого оружия, динамита, самодельной взрывчатки и судьба горожан, которые могли оказаться в тот момент на их пути, представлялась действительно страшной. Стоит ли говорить, сколько людей, обретя возможность, поспешат покинуть город?

В результате допроса пленных и показаний самого Курьера, картина случившегося в процессе переговоров, вырисовывалась примерно следующим образом: пока Курьер пребывал в отключке в отеле, люди Молота передали голову Босса лейтенанту. Буквально - отрубили и швырнули военным под ноги. Затем, они смогли договориться с лейтенантом на следующих условиях: бандиты приводят второго главу их шайки - Молота. Считалось, что одни из главных инициаторов побега - Босс и Молот, засели как раз здесь. Выдав этих двоих лейтенанту, Молота живым - это было главное условие, остальные могли якобы получить определенный шанс на возможность затеряться в пустоши и начать новую жизнь. Такое обещание дал им Хейес.

Конечно, со стороны лейтенанта это так же было ложью с целью повязать всех беглецов, с минимальными для военного состава потерями. Цель, в данном случае, оправдывала средства и раз надо было пойти против данного беглецам офицерского слова, значит так тому и быть.

Подставным Молотом оказался Курьер. Именно его весьма приблизительная схожесть по комплекции и цвету волос, с Молотом, обеспечила ему выживание тогда в отеле. Достаточно оказалось лишь как следует помять лицо - и вот, не вглядываясь, сложно было различить, кто на самом деле перед тобой, особенно учитывая, что перед эти он нацепил на себя одежку подрывников. Но прежде, чем ложь вскроется, он должен был помереть от разрыва сердца.

Эта смерть, должна была показаться естественной. Именно поэтому был выбран шприц с трясучкой, которую ему должны были незаметно от военных вколоть. Что, впрочем, так же заставило в очередной раз усомниться в психическом здоровье этих парней: разрыв сердца, это естественная смерть в их понимании? или он чего-то не понимал в действии этой пресловутой трясучки?

Впрочем, сейчас, это было уже не столь важно.

Одновременно с этим, пока внимание лейтенанта было усыплено переговорами, некоторая часть подрывников, огрызнулась на пост НКР. Это были набухавшиеся и обширявшиеся люди, которые едва ли отдавали отчета своим действиям, в тот момент, они хотели лишь одного - крови. Больше крови! И они её получили, захлебнувшись своею, в то время, как остальные благополучно покинули территорию города.

Справедливости ради, стоило отдать должное этому Молоту. Никогда не стоит недооценивать врага - чертовски метко заметил Хейес. Мразью Молот, конечно, был той еще. Но ума не занимать. Если ему удастся окончательно затеряться в пустоши и выйти из под контроля НКР, то у этого ублюдка имелись все шансы достичь успехов, а набеги подрывников на караваны, одиноких путников и города, могли стать печальной данностью на долгие годы.

Той же ночью, отряд из десяти военных отправился на зачистку отеля и окрестной территории. Спустя минут пятнадцать, на верхних этажах завязался бой. В ночи слышались то короткие одиночные выстрелы, то несколько сразу. В окнах то одного, то другого этажа, то и дело мелькали короткие вспышки стрельбы.

Но примерно спустя пол часа всё окончательно затихло. На этот раз бандиты были уничтожены. Ключевое словосочетание здесь - «на этот раз».

А вот для Курьера, итог оказался безрадостным. Биггл был мертв, уходя они пристрелили его, там же, где и держали, в помещении кухни, всадив пулю меж глаз. Выжить удалось лишь той бедняжке. Её нашли всю в крови в одном из номеров. Кровь на девушке была не её. Судя по реакции военных, эта была та самая «шлюха Кристина Уилсон», о которой говорил бывший глава подрывников при беседе с лейтенантом.

Что касается информации, которая была нужна Курьеру, то еще оставалась надежда на записи, которые вел Биггл, но где тот их хранил, он не имел ни малейшего представления, а чтобы их заполучить, ему необходимо было расположить к себе местных. В свою очередь, лучший способ сделать это, это убедить НКР все таки взять Примм под свой контроль. С этим, парень и попытался обратиться к лейтенанту, когда суета начала затихать, а самого курьера отпустили на все четыре стороны.

Однако, у лейтенантской палатки столкнулся с сержантом, преградившим ему путь. На сей раз, тот вовсе не был расположен к беседе:

- Двигай отсюда, пустошня. От тебя слишком много неприятностей.

- Городу нужна защита - попытался было объяснить цель своего визита Курьер.

- Не хочешь ли поделиться еще чем-нибудь очевидным? Не боксируйте с когтями смерти? Не целуйтесь с касадорами?

Ни с чем, парню пришлось вернуться в Примм. Как он и ожидал, его вовсе не приняли с распростертыми объятиями, многие попросту отказывались с ним говорить. И это можно было понять: чужак жив и здоров, в то время как Стиви убит, помощник шерифа убит. А город всё еще не мог чувствовать себя в безопасности. В отличии от той заварушки в Гудспрингсе Примм вовсе не чувствовал себя победителем.

Ему все же удалось отыскать Роджера Гловера, коему передал пакет от Чета, а вот о том, чтобы попытаться заполучить записи помощника при таком положении дел, не могло быть и речи. Единственное, что оставалось, это вернуться в отель за своей сумкой. Ожидаемо, крышки со звездой там не было, как и набора для чистки оружия, зато девятимиллиметровый пистолет оставался внутри. А еще, ему все таки подвернулась возможность утолить голод и жажду с остатков бандитского пиршества, а так же забрать револьвер, который всё это время оставался незамеченным закатившись под один из бандитских лежаков.

Покинув город, Курьер устроился на ночлег прямо на земле, недалеко от армейского поста, почти сразу за обочиной. Буря к тому времени полностью затихла.

Повезло, буйство непогоды оказалось достаточно коротким. А вот день был чертовски длинным.

Улегшись, всё в той же, бандитской одежде, парень заложил руки за голову. Что ж, он всё еще был жив. Может его удача, все таки, не такая уж и сука?

Звёзды высыпали на чёрное небо. Они сияли красивым и загадочным блеском над пустошью, глядя, как люди грызлись друг с другом за припасы, за какие-то пустяковые обиды и прочую херню. Интересно, в довоенной эпохе, люди видели тоже самое в небе? А что в свою очередь видели звезды? счастливых людей, равнодушно прожигающих один однообразный день за другим? цивилизацию достигшую пика своего развития, смогшую приручить атомную энергию? Ага, а потом пустить её на массовое уничтожение себе подобных.

Хотелось бы ему хотя бы денек провести в том мире и поглядеть своими глазами на этих людей, что глядели на него выцветшими ухмылками с плакатов в парашютной школе или возносились под самые облака на этих своих американских горках. Какого это? жутко? да вряд ли, тогда с плакатов не смотрели бы счастливые лица. А с другой стороны - взгляните на подрывников и их морды жаждущие крови. Поместите их на те плакаты и будет почти тоже самое.

За всеми этими мыслями, постепенно веки Курьера отяжелели, и сами собой закрылись. Еще какое-то время он пытался их держать открытыми, а затем оставил это дело. Уже сквозь дрему, парень увидел, как рядом, на ветку валяющегося мертвого дерева села облезлая черная ворона и посмотрела на него своими глупыми глазами...

Снился парню какой-то бред. Мозг рисовал, казалось бы, ничего не значащие картинки. Вот меланхолично тащившиеся по автостраде автомобили, которые появлялись из ниоткуда и уезжали в никуда. Вот люди, смазанные, с неразличимыми лицами, словно оплавленные свечи, которые бродили будто призраки, среди клубов дыма.

Но, спал он все таки не слишком крепко. Такой сон еще называют чутким, потому что, в какой-то момент, сквозь сон, парень услышал приближающиеся шаги. Это точно были шаги, не порыв ветра, за который он изначально было принял этот звук. Не выдавая себя, не открывая глаз, Курьер медленно потянулся к пистолету. Мягко обхватил пальцами рубчатую рукоять торчащую из кобуры. Открыл глаза. Никого нет. Странно.

- Будь мы по разные стороны баррикад - раздался позади, над головой, голос лейтенанта.

Он говорил ровным тоном, будто пришёл не проведать валяющегося недалеко от поста человека, а был тут полноправным хозяином, что, впрочем, не так уж и далеко от истины

- То ты был бы уже мертв - добавил, приближаясь, офицер.

- Даже не сомневаюсь в этом - абсолютно искренне протянул Курьер, принимая сидячее положение и потирая пальцами заспанные веки. Ему, небезосновательно показалось, что за все эти дни, прошедшие с пробуждения у дока, он очень сильно схуднул, особенно, по сравнению с лейтенантом.

А еще - проклятая, вездесущая пыль. Буря хоть и утихла, но за минувший остаток ночи, он покрылся целым слоем этой самой пыли. Проще было описать те места на его теле, куда пыль не достала, чем те, что оказались запылены.

Сам же лейтенант, присел на корточки рядом и протянул парню фляжку с водой.

- На, держи.

- Благодарю - отсалютовал флягой Курьер и не медля приложился к ней губами, предварительно наспех утерев те ладонью.

Он был вовсе не в том положении, чтобы отказываться от такого презента.

Вода была чистой, вкусной. Родниковая что ли? Такую не везде добудешь. За раз, Курьер вылакал примерно половину фляги. Выпил бы и больше, если бы не прозрачный намек офицера, в виде камешка брошенного в плечо.

- Интересные дела творятся в пустоши - заговорил Хейес, принимая флягу - говоришь - курьер, но никто о тебе ничего не знает. Будто пришел из ниоткуда.

- Пришел из ниоткуда... - иронично усмехнулся Курьер, взглянув на рассветную зарю, что медленно, словно нехотя занималась за горами. Было по-утреннему зябко, костра не хватало. Впрочем, уже скоро, через пару-тройку часов, солнце разогреет, станет уже не до костра. Небо пока было темным, но там, за горами оно уже насыщалось яркими красками

- Хорошо сказано. Не пробовал книги писать?

- Это не мои слова - произнес лейтенант. Хлебнув из фляги, он прицепил её обратно к поясу и продолжил - так о тебе отзываются в Примме, в не самом оптимистичном ключе.

- Да я сам о себе почти ничего не знаю - перешел к делу парень - очнулся несколько дней назад, в Гудспрингсе, с перебинтованной башкой. Вот у тамошних и можешь поспрашивать, если интересно. Единственное что я знаю наверняка, это то, что мою посылку украли, а меня пытались убить. Стрелял какой-то франт в дорогом костюме, но не добил, видать.

Офицер кивнул головой, мол, понял, и как будто решил кое-что уточнить, но Курьер опередил его.

- Мне самому кажется, что я из Калифорнии. Сам не знаю почему, но... - парень изобразил рукой неоднозначный жест и перешел к следующему - Посылка в виде платиновой фишки. Ничего о такой не слыхали? Или хотя бы обо мне? я Курьер под номером шесть. Это всё, что смог вспомнить сам. Вы ведь тоже из Калифорнии?