Точка Бифуркации III

* * *

— Ну что, ты хотя бы сегодня нас не опозорил? — произнёс мужчина, оглядывая вошедшего в помещение сына.

Посередине комнаты стоял большой стол на двадцать персон, но занятых мест было всего три. Само помещение буквально пестрило от роскоши: окна были обрамлены лепниной, стены украшены росписями ненавязчиво отражающими предназначение помещения, а именно приём пищи, а пол устлан ромбовидной плиткой. Дополняла интерьер покрытая тёмным лаком шикарная резная мебель, являющаяся по совместительству главным атрибутом комнаты.

— Нет. Я с победой. Пока только два боя. — безэмоционально бросил парень, присаживаясь рядом с сестрой.

В эту же секунду, откуда ни возьмись появились две служанки и принялись обслуживать парня, выставляя перед ним приборы и первое блюдо.

— Молодец, сынок. — улыбнулась сыну женщина в строгом платье, с надеждой поглядывая на мужа.

— Молодец. — коротко добавил глава семьи. — Рад, что услуги лекаря после твоего прошлого «выступления», хотя бы частично себя уже оправдали. — добавил он, всё-таки не удержавшись от язвительного комментария.

— Спасибо, отец. Мне и правда это помогло. — оглядев пальцы на своих руках, произнёс Сергей, не замечая тона родителя.

После неудачной дуэли, его руками и хлеб-то было трудно держать, не то что меч. Благо деньги и знакомство с хорошим лекарем ситуацию могут изменить довольно быстро.

— Что по этому простолюдину? — нарезая с помощью ножа и вилки только что поданный стейк, произнёс отец семейства.

— Ничего. Как я и говорил, он хороший боец. Также выиграл два боя. И ещё… — тут Сергей немного замешкался.

— Что?

— Его почему-то вписали в турнирную сетку к восьмиклассникам.

— Пятиклассника? — не скрывая удивления уточнил сидевший во главе стола мужчина. — Уверен?

— Абсолютно.

На этих словах, граф Фёдор Анатольевич Васнецов глубоко задумался, а затем негромко произнёс:

— То бишь выходит, что ты был прав, и простолюдин не такой уж и простой. — подумав ещё мгновение, мужчина поднял глаза и добавил. — Какие выводы сделал?

— Не судить по одёжке. — скупо бросил в ответ Сергей, опуская глаза в тарелку.

— Как минимум! В Москву в университет просишься. Не дай Бог нарвёшься по глупости на какого-нибудь императорского бастарда…

— Я понял отец…