Разрушенный

— Ну вот. — Я оборачиваюсь на звук его голоса.

— Мне надо поговорить с тобой, — я быстро проговариваю.

Хьюго приподнимает бровь.

— Хорошо.

Он прислоняется к дверному косяку, скрещивает руки на мускулистой груди, и футболка натягивается на руках. Он хорошо выглядит. Слишком хорошо.

Я не знаю, что ему сказать. Я знаю, что то, что я чувствую, — это глупость, и понимаю, что это ничего не изменит, но мне необходимо, чтобы он знал. Мы уже танцевали этот танец раньше: я его отталкиваю, или он отталкивает меня, но нам всегда кажется, что мы возвращаемся друг к другу. Я больше не могу продолжать возвращаться обратно. Это несправедливо. Мне нужно услышать, как Хьюго отвергает меня раз и навсегда. Я хочу, чтобы мое глупое сердце осознало, что Хьюго никогда не изменится. Я никогда не стану ему кем-то большим, чем развлечение. Мне нужно, чтобы он ушел от меня, потому что я не смогу уйти, а мои чувства к нему ставят под угрозу любое будущее, которое у меня может быть с Алексом.

Алекс. Он заслуживает гораздо лучшего. Он заслуживает мира. Я ужасный человек.

— Мне надо поговорить с тобой, — я начинаю заикаться.

Он кивает.

— Ты уже сказала это.

— Ага. Да.

Боже, почему это так чертовски сложно? Просто скажи это уже!

— Хорошо, я тебе кое-что скажу. Это ничего не значит, хорошо? Не как заболеть крапивницей и не заразиться СПИДом из-за того, что ты решил трахнуть триста проституток, так что выкинь следующие слова из головы, — я начинаю издалека.

— Хорошо, теперь мне страшно. — Хьюго улыбается.

— Хорошо… — Дерьмо. Дыши! — Я тебя люблю. — Бл*, я думаю, что меня стошнит.