Игрок Без (Расы)

В общем, Некронеко была крутой.

А мы нет.

За неделю бешеного фарма и шпионских игр мы еле-еле добрались до 30-го уровня. Точнее, успел я, а Мов был на три ниже. Антон ругался и грыз локти, но поделать ничего не мог: мало того что мы не были толковой боевой единицей, особенно я без призового щита, но и регион этот был гораздо хуже в плане кача. Монстры были значительно выше уровнем, и пусть мы были способны держаться против одного-двух без проблем, удельная скорость получения экспы стала намного ниже.

Надо было что-то менять. Во-первых, я понял, что еще неделю в таком темпе не выдержу. А во-вторых, даже мне без всяких математических таблиц и расчетов стало очевидно, что мы никак не успеем. Не то что к крайнему сроку моего юбилейного квеста — даже к сроку Антона! Короче говоря, нужно было идти на Полигон или отказаться наконец от этой дурацкой идеи… но все решил случай.

Углубившись в лес и наткнувшись на гнездо каких-то Лазурных Гарпий (полуголых симпатичных девиц с клювами, крыльями и перьями на всех интересных местах. Увы, но желание рассматривать и щадить пропало как только мне выклевали глаз), мы даже не успели их перебить. Прямо на нас вышел один из поисковых отрядов Волков.

Мы со знакомой дриадой с кнутом увидели — и узнали — друг друга одновременно. И я понял, что лавочка фарма сворачивается…

На вас напали!

Ну да, спасибо.

Резкий Шаг в сторону помог спастись от ледяной сферы, которая взорвалась и окатила нас ледяной крошкой. Мов откатился назад, под прикрытие кустов, я же сделал Рывок, ушел от нескольких стрел и спрятался за стволом ближайшего дерева.

— Ребята, ну что вы как маленькие? От нас не убежишь…

Внезапно меня вместе с деревом обвил зеленый хлыст, заискрил зеленым. И сдавил. Я зашипел от игрового подобия боли, наблюдая за тем, как медленно плавится доспех.

Такое развитие событий мы с Антоном обсуждали, и с большего были готовы. Аграм не было смысла нас убивать сразу — им нужно было узнать нашу новую точку дислокации, раз стало ясно, что мы нашли способ уйти из-под колпака. Поэтому нас будут брать живьем, обездвижив, или же задержат, пока другие Волки не заполонят все локации и не окружат наш новый город. А то и вовсе отпустят, притворившись, что мы сумели удрать, и проследят за нами.

Так что Мов просто закупился зельями, которое мы сейчас дружно и выпили.

Мир вокруг посерел, замедлился… все мое тело переполнила энергия…

И я, захрипев, взорвался.

С зеленовато-желтой вспышкой, расшвыряв в разные стороны игроков, обломки деревьев и недобитых гарпий.

Конечно, куда проще и дешевле было бы приобрести обычное серенькое зелье “Мгновенной смерти”, которое не вредило окружающим, было дешевым и популярным. И которое с целью самоубийства в безвыходных ситуациях использовали все игроки, где-нибудь застряв.

Но Антону, кажется, наступили на хвост, и для него конфликт тоже стал личным. Поэтому он затарился банками “Гоблинского прощания”, которое только что прихлопнуло штук десять волков заодно с нами. К сожалению, экспа с убитых нам не шла, иначе бы зелье было нехилым читом…

Пробежавшись через Посмертие и встретившись в гостинице (в этот раз я потерял только кирасу, а ее и так попортило кнутом, и жалко не было), мы рванули на Полигон. Времени рассиживаться не было — замедлимся, и Волки нас накроют Ловцом Душ.

Другое дело, что до конца квеста осталось пять дней. И поднять по двадцатке за это время мы не успеем никак…

По пути мы Волков не встречали, вообще. Так что до Полигона добрались спокойно, пусть и нервно — такой вот каламбур.

То ли Волки не видели смысла закрывать путь на Полигон, с которого мы никуда не денемся ближайшие уровни… то ли не хотели конфликтовать с толпой игроков, которая туда шла, ради нас двоих, то ли просто не успевали перекрыть всю территорию… то ли дело было в чем-то еще. Я лично не понимал, почему так — Полигон ведь свободная от PvP зона, и уже на пятидесятом уровне мы сумеем затариться там обычными свитками порталов и свалить в любом направлении.

Что-то я упускал, но что?

Моветон же лишь пожимал плечами и советовал готовиться к худшему, стиснув зубы. Ну и думать о Фронте — о замесах пять на пять, за которыми мы туда и идем.

Что до них… ну, у меня был план.

Пройдя вместе с разноцветным потоком игроков, самых разных уровней и рас, через мерцающие алым циклопические врата, распахнутые створки который терялись где-то в вышине, мы попали в безопасную зону и вздохнули с облегчением.

Огляделись. Вокруг, сколько хватало глаз, высились древние руины, раскрашенные разноцветными магическими всполохами, и окруженные ими лесные прогалины. Каждое действующее поле Фронта было накрыто сверху прозрачным алым куполом, не пропускающим никакое воздействие извне.

Сперва меня приложило ностальгией, но потом, оглядевшись, я заметил, что здешние остатки архитектуры сильно отличаются от моего родного Полигона — не серые камни и замшелые вековые бревна, а зеленоватая порода с затейливыми узорами и налипшими там-сям ракушками. Да и флора была скорее тропической, нежели суровым русским ельником-буреломом.

Я неуверенно оглянулся на Антона:

— Осмотримся еще, или сразу в бой пойдем?

Тот снова пожал плечами:

— Погнали, Без. Тактику мы обсудили, мои советы ты слышал. На одну линию пойдем, на мне поддержка, ну а там на месте разберемся… может, ты как раз и затащишь.

Когда Моветон договаривал, на его лице было написано явное сомнение в собственных словах, но я решил не заострять на этом внимание.

Мы пошли становиться в очередь на матч.

Фишка Полигона в том, что прогресс каждого из десяти игроков на Фронте обнуляется таким образом, что и игрок первого, и игрок двухсотого уровня становятся одинаково слабыми и беспомощными. Единственное преимущество двухсотуровневого топа — в бóльшем количестве навыков в его “библиотеке”, которые он набрал себе за свою длинную игровую историю и из которых он может выбирать любые. А значит, сделать более гибкий и эффективный билд исходя из навыков союзников и противников, а то и чистый контрпик.

А затем в течение часа игроки фармят вражеских солдатов, по таймеру идущих по трем линиям, и сражаются друг с другом, поднимая воинские ранги, здешние “фронтовые уровни”. Очень быстро обретая больше сил, чем они имеют в “реальном” игровом мире за пределами Полигона. Эдакая игра в игре, или прокачка персонажа в миниатюре. Ограничение разве что в том, что здесь у всех только по четыре скила, которые с тридцатым рангом превращаются во что-то полубожественное и жуткое.

Но ведь есть и другие отличия — фарм ограничивают мощные вышки на линиях, которые прибьют неосторожного игрока за десяток секунд, а у самих игроков разные задачи и роли. А еще есть ганги с мида, то есть внезапные нападения на другие линии от игрока, который поднимает ранги на линии центральной, и возможность “выкупиться” и возродиться сразу после смерти, и…

И вот здесь я подумал о том, что мы — в заднице. Мы не сумеем сделать крутой билд из тех навыков, что я приобрел. То есть, он будет сравнительно неплохим, там, более-менее танк или более-менее дилер урона третьего порядка, который сможет затащить, если будет тихо фармить всю игру… но не более.

Фронт ведь как — это, во многом, лотерея, как минимум если ты не играешь в команде из пятерых. Уровни, которые нам так нужны, здесь поднимаются лишь за победу, которая зависит от игры всех десяти игроков. За победную серию получаешь бонус к прокачке, чем длиннее она — тем мощнее буст, вплоть до нескольких уровней за одну игру. Так что да, теоретически, действительно возможно поднять все двадцать уровней, которых нам не хватает, за те несколько дней, что мне остались.

Если обеспечить винрейт под сто процентов…

У Мова не было идей — да и, судя по мрачной такой морде лица, надежд тоже — и мне только и осталось, что придумать ПЛАН. Безумный такой, отчаянный план кривого и нежизнеспособного билда. Такого, который только на Фронте и возможен, который и сработает-то лишь с вышками на линии.

Но я его пока не озвучивал. Сохранил на всякий случай, если надежды на стопроцентную победную серию из ста матчей не останется. Мало ли…

Мы “стали” в очередь на любой ближайший Фронт пять на пять или три на три (Мов считал, что в тройках у нас шансов меньше, но я не соглашался), и неспешно прогуливались между куполами разных действующих матчей, рассматривая разных игроков, обсуждая их тактики и шансы на победу… когда я увидел ее.

Я застыл на месте, изумленно разглядывая этого игрока сквозь алое марево.

Говорят, что история повторяется дважды. Если считать, что трагедия в моей жизни уже была, есть ли надежда, что дальше будет хотя бы весело?

На ближайшем ко мне поле Фронта, в матче пять на пять доминировала, унижала и разносила всех и вся игрок с ником Мурена Моргенштерн, 246 уровень. То ли разбойница, то ли колдунья, вооруженная большой шипастой палкой и самыми жуткими навыками боевика.

И вот когда я ее увидел, у меня в голове что-то щелкнуло, и я окончательно определился и со своим планом, и с необходимостью претворить его в жизнь.

— Антон, глянь сюда.

Антон глянул.

— Ого, — присвистнул он через минуту. — А она хороша, это не любительский уровень. Какой клан? Фаталити? Ну кто бы сомневался.

— Я ее знаю.

Он с удивлением глянул в мою сторону:

— Ты не говорил, что у тебя есть контакты среди про.

Я замотал головой:

— Не в том смысле, я встречал ее в Эпосе. Играл против нее на Полигоне, наша команда тогда вылетела в первом же туре, помнишь, я рассказывал. Точно она, ник тот же, и навыки…

Правда, единственное, что настораживало — я прищурился и озадаченно почесал в затылке — что у нее остался точно тот же уровень. Я ведь помню как сейчас — 246-ой был у Мурены, когда она нас в пыль вколачивала… и вот, через три года, такое же число.

Странно.

— Ну хорошо, играл ты против нее, и что?

— Ты мне доверяешь?

Парень замер, а затем несколько нервно глянул на меня:

— В целом, да, но камни бесконечности я бы тебе не доверил. Убьешься же…

Я кивнул, развернулся и зашагал к входу на то самое поле, где Мурена снова побеждала.

— И к чему это? Что ты хочешь делать?

— Хочу реванш.