Книга семи печатей

VI

Взошедшее солнце встретило еще вчера столь оживленный замок в глубоком молчании и трауре.

Смерть точно крылом своим накрыла этот вчера счастливый дом, погасила шум жизни, поселила ужас в сердцах живых.

Ей мало было двух жизней, она взяла третью, разрушив слабое сердце старой княгини. Но и этого было мало ненасытной смерти. Она ликовала, когда молодое тело прекрасной княжны готово было повиснуть на шнурке от вентилятора. Но ликованье ее было преждевременно.

Чьи-то грубые дрожащие руки перерезали плетеный шелковый шнурок…

В этом царстве смерти, среди потерявшей голову челяди, бродил внешне спокойный, бледный, как смерть, старый князь. Он отдавал короткие, отрывистые приказания. Его волнение выдавали только трясущиеся, побелевшие губы да глаза, глубоко ушедшие в орбиты.

За ним наблюдали, боясь, что он наложит на себя руки, но все его слова и поступки казались столь спокойными и обдуманными, что добровольные соглядатаи-слуги невольно умерили свою бдительность.

И в то время, когда они думали так, ненасытная смерть уже стояла за плечами старого князя.

В тот момент, когда приехавший священник приступил к панихиде в большом зале замка, князь вышел на высокую террасу со стороны двора, вскочил, как юноша, на каменные перила, прокричал какие-то слова и бросился вниз, на каменный помост.

Через минуту оттуда подняли его бездыханный труп.

Люди, присутствовавшие при этом, уверяли, что последние слова старого князя были проклятием его дому…