Узор из слов

Критик

«Околесицу несут

Современные поэты,

Рваной рифмой создают

Не стихи, а силуэты

Мутной и тягучей мысли.

Ну совсем, совсем закисли.

Нету слога там и тут,

Всюду вялые куплеты.

В головы им, что ли, бьют

Тяжкой тупости кастеты?

Непонятно вовсе это.

Для чего писать, когда

Ни на грош таланта нету?!

Видимо, хотят сорвать

Бурные аплодисменты

За великое искусство.

Многие, при этом, бьются,

Текст по десять раз шлифуют,

А в итоге всё ж буксуют.

Есть такие, что не видят

Дикость строк своих бездарных;

И с конца, и с середины,

И в начале — слог базарный,

А они собой довольны.

Ух, тоска моя бездонна!

Хоть один бы стих найти,

Чтобы прочитать с восторгом.

Ритм сбивается с пути

Через строчку! Пахнет моргом

От пиитов новомодных.

Для считалок лишь пригодны

Вирши их…» — Так рассуждал

Старый критик, желчный, злобный.

За всю жизнь он не создал

Ни стишка, но бесподобно

Мог огрехи находить

У других. Себя ж хвалить

Мог он только лишь за то,

Что не стал писать стихов.