Узор из слов

Поэтов нет

Поэтов нет, лишь рифмачи остались,

Ушёл давно изящной лиры цвет;

А новые, слагать стихи стараясь,

Клепают незатейливый куплет.

И критики ведь нет к самим себе,

Работою искусною считают свой бред.

Где есть живой поэт, скажите мне?

Мощь творческая спит, поэтов нет…

И я, увы, рифмач,

Но мчатся мысли вскачь

И изложить их тороплюсь,

И мнится мне, что я ловкач

В созвучии словесном. Тесно

В коробке черепной смешным идеям

И мы плескаем их так, как умеем

В тетради, на экраны ноутбуков;

Наверное, надеемся, что внуков

Мы удивим посмешищем своим.

Смахнуть словесный грим, — и мысль убога,

А там, где мысль — там не хватает слога.

Вот если бы и то, и то враз сочетать,

Тогда, действительно, поэтом можно стать…

Я пиво пил и набросал куплет,

Но стал ли я от этого поэт?

Особенно тяжёлый случай с теми,

Кто рифмой одержим, как на системе

Подвисший наркоман, — не дремлет

В нём потребность — выжимать

Сухие строки из себя, и звать

Работою тяжёлой рифмоплётство;

И ведь часами он сидит, серьёзно

Из слов мозаику запутывая, сам

Не понимая, что выходит хлам.

«Поэтов нет» — так назван сайт не даром;

Где люди, творческим пожаром

Воспламеняющие дух среды?

Увы, это не я, не ты…

А будут ли они?